Dagordning

Tengo que contar algo sobre correr. Algo en plan metáfora maravillosa, de esas que no valen para tomar por culo. Pero es que es viernes. Y como tenéis todos cara de tres de la tarde... pues lo dejo para cuando os joda la mañana de algún otro día intermedio.

Sea entonces, como viernes, la agenda (hoy, en sueco, por el libro que ando leyéndome, que no está en sueco, pero que ya he citado tres veces esta semana). Dirá mi anónimo (mucho anónimo no ofensivo últimamente, ergo, mucho vergonzoso) que viernes agenda sí, pero jueves mala lengua no. Pues no hijo, lo siento. Como pone arriba... esto es mío. Sea, y en riguroso orden.

- Aprobación de actas, si procede.
- Informe del presidente.
- Comer con Cuca (todo con cé).
- Reposar-marcar enchufes en paredes-ir a correos.
- Concierto de grupos homenaje (Pearl Jam, Nirvana, Soundgarden), se aceptan todo tipo de acompañantes bípedos (menos faisanes).
- Azulejos con Perico. 2.0.
- Aperitivo con el señor M.
- Pádel, se espera.
- Buenas noches Sábado (a la caza del pato).
- Domingo morning pádel familiar (3 comunistas y un socialista en una pista de pádel. No es un chiste, pero si viniérais, veríais que tiene mucha gracia).
- Partidito de futbolito por la tele. A ver ese Iniesta. Henry to Sergio Ramos: best regards.

Y ya. Se aceptan propuestas.

Sed buenos.

Pd.- ¿Os habéis fijado que si cometéis un leve error escribiendo pato, puede ser que escribáis apto? Deberíamos reflexionar sobre ello.

De nuevo

De nuevo Roth, de nuevo el libro. Haría un día... bueno, quizá lo haga... monográficos. De escritores. Desde Steinbeck a Borges. De Prattchet a King. De Moorcock a Weiss y Hickmann. Aunque a nadie la importe.

El caso. El libro de nuevo en la imprenta (¿será esta vez la vencida?). Y es ahora cuando me encuentro con esta cita.

"Siempre había tenido esa capacidad de imaginarse por completo. Cuanto sucedía en su vida eran sumandos que resultaban en una totalidad. ¿Cómo no iba a ser así cuando él mismo se sentía como un sumando de una suma cuyo resultado final daba exactamente uno?"

Página 238, creo, de la versión deBolsillo. Página 172 del pdf, para el que lo tenga.

El día que vuelva a tener el borrador de lo que podría ser un libro, que alguien me la recuerde. Por si acaso.

Por lo demás... yo soy Uno. Y hoy no es un buen día.

Sed buenos.

168

Se me ocurren cosas. Claro que se me ocurren cosas. No todo el rato, no todos los días. Ya no, por aquello de la ocupación. Pero se me ocurren cosas.
Luego voy y las apunto. Eso es diferente. Nada de frases crípticas en post-its sobre la mesa de mi casa. No. El cuadernito. Y bien explicaditas, para que luego no piense aquello de: ¿qué coño quiere decir esto?
Cosas, ya digo, sobre lo que veo (sí, mucho metro, pero es que en el metro hay mucha gente): gestos, ropas. Me fijo en ellos y en ellas. En todos. Aun leyendo. Si levanto la mirada para ver por qué parada voy, de paso sondeo al personal. Igual hay algo que apuntar.
Pero claro, luego va uno y devuelve la vista al libro, y pasa lo que pasa.

Tareas para hoy: soltáis el ratón, la tiza, el boli, el pijama, lo que sea... y vais corriendo a la librería más cercana y os comprais el libro Pastoral Americana, de Phillip Roth. Lo abrís por la página 168 y os la léeis. Y entonces ya podéis volver a lo que estábais haciendo. Si podéis.

Yo, con las cosas que se me ocurren, a punto he estado de irme a casa. Y dejar mi idea de escribir una novela, y dedicarme a la taxidermia, o la sexación de pollos. Porque lo de escribir, como lo de este hombre, no creo que me salga nunca.

Sed buenos.

Frío aquí

De poco sirve el andar acompasado, o del brazo, si a la vuelta de la esquina se suelta lo enlazado y el frío recubre de escarcha lo intermedio, lo vuelve resbaloso, y frustra los intentos de reenganche, porque el frío, y no el tiempo, es el que no perdona.
De poco sirve alzar los cuellos forrados, intentando que cubran lo expuesto, pues es nuestra cabeza, que falla menos de lo que le suponemos, la que se vence, reconociendo la culpa, y mostrando al frío la carne para que éste, y no nosotros, haga justicia en la piel.
De poco sirve correr, buscar cobijo, si los espejos que nos reciben en los corredores altos de las casas sólo devuelven la sombra borrosa de un contorno que parece nuestro, pero que el vaho, porque el frío, desdibuja y emborrona, como queriendo decirnos algo, como acusándonos de algo.
De poco sirve huir del frío, porque somos, cuando estamos solos, seres mismos hechos de frío.

Sólo la compañía, tú, vosotros, los demás, enciende el aceite que perfuma, ilumina, pero sobre todo calienta, el salón de suelo frío en el que duermen nuestros corazones.

Frente al frío, la gente. Frente a la soledad, vosotros.
Contra el mal, la hormiga atómica.

Y yo.

Sed buenos.

Amarillo

Retomo las escaleras mientras el dolor me apuñala a cada paso. Es mejor, hoy, no forzar. Mecánicas arriba, quieto, el libro en la mano.
Pienso sonriente parecidos razonables. En mi caso es la otra pierna. Pero ayer mi camiseta, por cortesía de los cofrades, rezaba "No es lupus" bajo dos caras: la impresa, y la de la percha, que se parecen si la luz pone algo de su parte.
No ayuda, desde luego, no pegar ojo. Otro lunes más plagado de bostezos.
Lo malo, que el otoño convierte maldonado en una calle aún más fea, aún más triste.
Lo bueno, que en otras partes, menos mal, el suelo se llena de nuevo de hojas caídas.
A mí, que soy así, me gustan las muy amarillas.

Buenos días.


Pd.- Se admiten propuestas para acompañarme las comidas.

议程

Pues que es viernes, ergo...

- A las 15:00 me vienen a buscar para darme de comer comida oriental (de ahí poner agenda en chicno).
- Luego pequeña intervención como cordinador educanima.
- Lecciones de billar francés.
- Y después la noche, que es de huir.

El sábado se presenta agitado: comprar tele, elegir suelo, indicar enchufes. Por la mañana.
¿Habrá pádel por la tarde? Llama.
La noche del sábado anda por definir... los gansos rosas, o el atlethic de bilbao.
Y el domingo... esperando que me confirmen.
Ya se sabe.
Se me añadan.

Y si a alguien le apetece... vamos a BurtonLand.

La mala lengua v2.0

Ole la sardana

Vaya por delante que yo soy seguidor del FC Barcelona. No vaya a ser que luego venga alguno a decirme que claro, como soy culé.... Dicho lo cual, empiezo.

Pero vamos a ver. Que no es por esto sólo. Que no. Esto es sólo un granito más. No es ni la gota que colma el vaso ni el nudo gordiano ni the eye of the beholder. Es simplemente lo que merecemos.
¿Que se juntan un señor que no sé quién es, el Moranco no pedófilo y José Manuel Soto (de figura de la canción a charcutero, por lo de vender jamones) y le "componen" a la selección un himno? Ole. ¿Que no lo están haciendo por la cara? Ole. ¿Que le ponen aires andaluces a una selección que lo que más lleva son catalanes y vascos? Ole. Ole, ole y ole.
Que no es por el fútbol oiga. Que no. Que es que es lo de siempre. Luego que si I+D+i, que si Bologna Process, que si modelo eduactivo, que si alianza de civilizaciones. Y mientras dando soporte ecónomico a la folcórica (que ahora se ha mudado de encima del televisor al cubrerradiador - cosas de las pantallas planas), al toro y a la caspa consuetudinaria.
Ahora es cuando me vendrá alguno (mismamente mi madre) a decir que no es porque sea yo del barça, sino porque me caen mal los andaluces. Y no es eso verdad. Todos no. Mi abuelo que era de Cádiz me caía francamente. Y Manuel de Falla, y Séneca. Y... y Felipe González.
Y no se me vaya a enfadar nadie. Que yo contra los andaluces no tengo más que contra los que van de graciosos por la vida sin serlo. Porque el acento, miarma, no garantiza el salero*.
Pero me despisto.
¿Porque no le ponen de himno a la selección la canción del anuncio de Cepsa? Ruda, a gritos, sin acentos. Una cosa bien oye. Porque si esto va de usar folklore... dada la tasa... mejor la sardana que los aires flamencos, digo.
Si lo que nos pasa en el fondo es que tenemos envidia. Del you'll never walk alone, que es himno futbolero, a la marsellesa, que es himno internacional. O hacemos mmmmmm con la boquita (esos crash test dummies) o silvamos, o hacemos tachán tachán como gomaespuma. Pero no pongamos a Jose Manuel Soto a cantarnos con ese aire de cortijo y bellota letras compuestas por uno de los Morancos, que se nos agacha la cabeza ya sólo por el peso de la caspa.

Yo, de toda la vida, y siendo que me caen aún peor que los andaluces, me quedo con los franceses. Un himno de los que le enaltecen a uno el alma, un emperador de verdad, con un solo nombre (nada de primero de España y quinto de Alemania, que parece que lo patrio se devalúa al cambio. Que le hubieran puesto Alarico, coño), un presidente que se cisca a la Bruni, y Henri que las controla con la mano.

Ah, perdón. Por tapar agujeros y argumentos desestabilizadores de antemano. Sí, que sí. Que soy votante del PSOE. Pero el que piense que tiene algo que ver... en fin, que cante, que cante.


*Evidentemente, por no aborricarme más, diré que estoy exgerando de manera injusta. Los andaluces, como el resto de españoles, son unas personas maravillosas, elegantes, trabajadoras, humildes y honestas, que en absoluto merecen mi desprecio, más allá de aquellos a los que, por conocer personalmente, ando en todo mi derecho de llamar imbéciles y zafios, eso sí, con alguna honrosa excepción, en la que ahora mismo no caigo. A los que no conozco, mis disculpas más sinceras.