La mala lengua v2.0

Capitalismo (o la cresta de la ola)

Seré breve. No hay sangre. No hay ganas. Hace 14 años mi madre se quedó en el paro. 38 años. Graduado Escolar recién sacado. FP 1 oliendo a pintura. Un niño rubito va al cole y le ponen Terminator 2 el día que Talayero enseña su walkman de aluminio. Huelga general. Después... Filesa, Aznar, el señor del bigote, el trío de las azores, el España va bien, el 11.M, las mentiras de ambos lados, la mierda salpicando las paredes, y de pronto... que si esto va así, que si el capitalismo es lo que tiene, que son ciclos, que se pasan...
Y mientras mi madre temblando, de nuevo, porque los camiones no pasan la frontera con Francia, y sólo les quedan piezas en almacén para 5 días. Colas en las gasolineras, la gente congelando los langostinos, y yo en pijama pensando que he sintonizado una de esas cadenas apócrifas de la TDT y están dando de nuevo aquel aborto que fue el Apocalipsis de Stephen King.
Los barcos sin faenar, los camiones llevando al tráfico más aún al borde su abismo. Los mi cámara y yo mostrando gente desahuciada, desalojada, desmontada, rifando su piso en papeletas de a 5 pesetas. La prensa sembrando, porque es mejor producto que la calma, el miedo y el nerviosismo.
Eso sí. Pedrosa, Nadal, Gasol, los toros y Podolsky que no celebra los goles. Pan y circo, vaya.

A tomar por culo los romanos. Yo... quiero una sopa. De letras de hipoteca. Como si me (nos) sirviera de algo.