Sale el sol

Sale un sol de justicia que hace arder los secos matojos de la infamia. Y las llamas que lamen los cortos tallos bailan compases extraños, y murmullan por lo bajo una melodía cansada, de siempre.
Es el canto de los fuegos, de las hogueras nocuturnas. Es muerte de la miseria. El incendio, el final de la desgracia.
Y de la tierra abrasada nacerán, cuando el agua de lluvia bañe las motas germinales traidas por los vientos, los nuevos brotes verdes, amarillos, y rojos, de la vuelta a la vida, de la esperanza encendida.
Y saldrá un sol de justicia que reconocerá las almas de sus fieles, y horneará con sus rayos el brillo de las hojas incipientes.
Por donde quiera.

Es verano.