Me voy después de comer a la salida del curso de monitores de CEYFE, La Salle. La primera a la que voy siendo del equipo oficial de CEYFE (cosas pasan, oye).
El domingo vuelvo, a ensayar con NT.
Y tengo algo que contaros, y quizá algo que celebrar.
La sonrisa es un tesoro escaso en el tumulto de monedas sucias y cariacontecidas de los vagones de metro. Por eso brilla más que en cualquier otra hora la voz risueña del caballero mayor que entra pidiendo que lo dejen llegar a la puerta contraria, porque su viaje va para largo. Cuando llega, dos paradas después, tres reposicionamientos, y mil palabras alegres (esto es..., como suelo decir, nada como el metro para no estar solo...) se apoya, justo detrás de mí, y, sin perder una sonrisa que se le derrama con cada sílaba dice: vamos a ver el capricho.
Claro, porque a parte de un parque maravilloso, es una parada de la Línea 5.
Y yo, que soy así, vengo y os lo cuento. Tal vez debería habérmelo reservado para contar una de esas hsitorias mías, pero... jubilado que sube a vagón atestado, a las ocho y cuarenta de la mañana, con destino al parque del capricho... en mi mente llegaría al parque, pasearía, no compraría la prensa, hablaría con los paseantes, echaría de menos a su mujer, y a la una se volvería a casa, de nuevo alegre, pero solo.
Una vez le dije a alguien que no quería convertirlo en un personaje de mis cuentos (alta tasa de mortalidad). Este caballero... tampoco lo merece. Porque yo hago, principalmente, cuentos tristes. Y, este post, ha empezado hablando de una sonrisa.
Los guitarristas no se mueren. Al menos no los que importan. Gary Moore. Steve Vai. Satriani. Clapton. Flopper. Solistas, vaya. Los que pertenecen a formación tampoco. Van Halen, Brian May, Timo Tolki, Slash (claro). Pero joder, cantantes...
La reflexión es la siguiente: ¿los guitarristas relevantes se cuidan más? ¿La tasa de muertos se ceba en los de acompañamiento? ¿los cantantes son más desfasados?
Porque... Jim Morrison, Layne Staley, Shanoon Hoon, Mercury, claro...
Lo que les cuesta, además, a sus respectivas, salir adelante.
Los doors, que nunca más se supo. Los Queen, dando conciertos homenaje, a sí mismos. Los Alice in Chains, que me cambian al hijo de las tinieblas por un negrón (que canta de puta madre, eso sí) diez años después. Y los Blind Melon, que trece años después... !vuelven!. Con un disco de puta madre. Y un cantante... que no es Shanon Hoon, pero me vale. ¿Te vale? Me vale. Porque me las sabía todas, y a lo mejor, como pasó con AiC, puedo verlos de gira.
I'd like to say that my life it's pretty plane, you don't like my point of view you think that i'm insane
Voy a decirlo con antelación, para que luego nadie diga que no aviso con tiempo.
El 26 de marzo, jueves (que no hay puente, que está lejos la semana santa, que no está nadie que conozca, salvo quizá Dani, de exámenes, que no hay champions league, ni copa, ni hostias en vinagre)... el 26 de marzo toca Ningún Tonto.
Dónde: en la Flauta Mágica. Hora: 21:00. Y es imprescindible que lleguéis antes de que empecemos a tocar, porque hay asunto...
No pienso reabrir la polémica al respecto de cuándo comentáis o menos. Al principio me parecía algo de vital importancia, miraba el contador muchas veces al día, contrastaba las estadísticas usando diferentes contadores... Tras tres años de blog me da un poco lo mismo. Lo miro, claro, porque la egolatría es tan inherente a mi personalidad que no hacerlo sería fallarme a mí mismo. Pero no obstante no puedo dejar de apreciarlo. De unas 45 visitas diarias quie recibo... comentarios... los de siempre. Pocos. He aprendido a reconocer mi parte de culpa. Las frikiencuestas de sergio daban su resultado (cuando las hacía, claro), y las pocas veces que pedí opinión la recibí. Pero cuando escribo mejor, cuando mejor es el post... el silencio es la única respuesta. Y es normal. ¿Qué se comenta a las idas de olla de uno? Pues la callada. Y esperar al siguiente post. Osea, este. Que es un metapost. Y una meta mierda. Porque en viniendo me he debatido entre hablar del triste circo que son os óscar, y escribir sólamente, la respuesta que le da mi abuela a la enfermera que le dice que si no se come la gelatina se va a morir. Y sin declarar vencedor alguno, he optado por esto. La metamierda.
Diré, para acabar, que, para variar, fin de semana de amigos, todo el rato, por todas partes.
Corrobora uno sus ansias de expiación a vueltas con latir en la contemplación de los sucesos más obtusos. Accesos de intrusión en el haber ajeno, ropa vieja que se seca bajo el sol impenitente, y la muerte mascando una brizna de alma, tras segar los largos tallos dorados uno a uno, cantando por los huesos de la hosamenta, muy por lo bajo, el hard to handle. Y la costura de las patrañas comienza a relucir en un tono rosa pantone 211 (que es primo, como todo lo demás), reaccionando sus pávidos electrones de sutura a la mezcolanza de perfumes, a la aleación de azaleas y azahares. Pachuli que gritan las voces de las muertas. Y entonces, claro, se acaba todo. Se callan los coros, y los rosas palo de marca. La masa ingente sigue respirando, oscilando a la misma vez, el metrónomo cortando en lonchas, cada vez más finas, las barras de cariño adiposo. Alterno. Y cuando vuelves a abrir los ojos, porque el verdadero color, espectro, fantasma, se ve siempre a párpado candado, resulta que era todo mentira. Y era todo verdad. Que viene a ser lo mismo.
Y entonces te levantas, y caminas, e intentas volver al aire mientras te vistes de excusas, porque los naipes bailan el uka-shaka-uka en manos de unos jodidos primates, chimpancés, que no esconden la cara en las apuestas, porque se están jugando tu vida.
Y claro, la muerte, como buena hija de puta sureña, disfruta con la Credence y con los Comander Cody, pero, sobre todo, con los Black Crowes: tarararan, taaaaaan, tarararan, taaaaaaan,... Hey little thing let me light your candle 'Cause mama I'm sure hard to handle, now, Gets around.
Corolario: me jode acabarme un libro a la ida, porque no tendré nada que leer a la vuelta.
Quejándome a todo el mundo de lo mismo. Deprimiéndome incluso. Pensando mal. Y en cuanto me hacen caso, me dan qué hacer, todos contentos. Bueno no, preferiría haberme quedado durmiendo. Aunque desde la aparición de las pastillas en mi vida, lo de quedarme durmiendo es más que probable. Joder, todas las mañanas me duermo. Joder, todas las mañanas con sueño. Y hoy, dardos en el guli. Por si a alguien le apetece.
Tal vez deberían incluir, en esos mensajes instructivos a los que nadie presta atención (no sentarse sobre el pasamanos, por favor permaneza a la derecha...) uno que dijera: si no es usted afín a la naturaleza humana, no baje ahí a abajo. Porque si eres un zopenco incapaz de comprender la situación en la que habitas, el entorno en el que desplazas, y por tanto, miras con odio, y despotricas por lo bajo a santo del pobrecito pintado entero de UniPost, que a parte de tirarse lo que le queda de mañana (toda) repartiendo publicidad por unos buzones que se le abren acompañados de muchos timbrazos y pocas frases (las pocas veces que coges el folleto del MediaMrkt... ¿has dado las gracias al repartidor?) y dando paseos a la intemperie (qué envidia, por Dios, qué envidia), es obligado a llevar el carrito en el metro, a las 8:30, con lo que eso conlleva... que sepas que yo te estoy mirando a ti con un asco que deja a tu odio silbando el puente sobre el río Kwai. O si eres un retaco rebosante de ira que está decorado por fuera con motivos y tejidos tales que, además del pelo largo, tienen como función indicar que cuando vas al baño, cualquiera sea el motivo, siempre apoyas la carne sobre el aro de loza, y murmuras nadie sabe muy bien el qué (porque en lugar de tener dos cojones y volverte y decir lo que sea que te incomoda, a parte de ser como eres, prefieres seguir abanderando la misera) mientras miras con toda la ira que se te ha metido entre las magadalenas (amén de la mermelada) al pobre chaval que, cascos en mano, parece que te ha molestado haciendo... ¿qué? Sabe que también a ti te miro con desprecio.
Y aunque en el fondo de igual como les mire, porque eso no les adoctrina, compenso el flujo mundial de miradas rencorosas, y el equilibrio cósmico se mantiene, y el número mundial de migrañas al mes baja un 0.3% (que hablando de número mundiales, son muchas cabezas cabronas menos).
Otra cosa... otra cosa son los imbéciles que empujan a la gente en los garitos de copas, y luego se ponen chulos, los que se ríen. A esos no me basta con mirarlos. A esos les presento a mi amigo Dani.
Y, para acabar, que últimamente ando de un locuaz que pasma, diré que:
Según salgo del metro, ese metro que es un pozo de deseos y anhelos humnanos, me adelanta escaleras arriba (¡cómo es posible, con lo rápido que eres! habréis pensado... pues bien, sabed que iba leyendo) un tipo... que no conforme con llevar un traje beige claro con rayas marrones algo anchas, y una camisa y corbata a juego con la cosa, remata la indumentaria veraniega con un zinturón y zapatos perfectamente combinados. Que no lleve abrigo me sorprende, porque aún refresca a esas horas. Que use un traje de verano en febrero me importa bastante poco. Pero que con su atuendo, sus complementos... me lleve unos calcetines azul oscuro... es para presentarle a los arriba mentados, y dejarle una tarde de té con ellos.
Marieta, o los infortunios de la virtuda (vamos, lo de ayer, 2ª parte)
Sigo...
No sólo de adultos se alimenta el asunto. Qué va. O perdón, de adúlteros. O perdón, de personas mayores.
Porque...
¿Quién no conoce a alguno/a que se ha casado con el novio/a para que le den los papeles? Y... por ser malicioso... ¿conocéis más algunos o más algunas? Y sin serlo... ¿qué os parece? A mí me parece... que qué iluso era al pensar, cuando vi Matrimonio de Conveniencia (maravilloso Depardieu), que aquello era cosa que sólo pasa en EE.UU. país avanzado donde los haya.
No quiero entrar en discutir el hecho en sí: ejecutar un acto que suele estar bastante meditado (aunque los prolegómenos sirvan de poco, ala, venga divorcios) por razones ajenas a la naturaleza del asunto siempre es discutible. Lo que quiero es ponerlo en escena.
Y siendo que no me parece ni mal ni bien.
Pero sigo, e incluso bajo, en el rango de edades. Ya teníamos bastante los pobres niños frikis sin talento social con ver cómo nuestras coetáneas escolares preferían (si preferir es el verbo que define la situación en que se elige una cosa porque se ignora la otra) colgar sus brazos de los cuellos de tipos más mayores. Ahora además, tienen que ver que se cuelgan de tíos más mayores, y más oscuros. Y digo yo, sin querer en absoluto dar a entender que me parezca mal que salgan con los inmigrantes, que nadie se confunda, que la cosa tiene la misma explicación. Que las adolescentes son subnormales, y egocéntricas, pensándose por encima (que lo están en muchos aspectos, no así en otros) de sus pobres compañeros, y dejándose embaucar, más que por la razón, por el autoconvencimiento mitad desplante, mitad rebeldía, mitad miradme todos, qué guay soy, qué independiente. Vamos, el mismo fundamento que lo de salir con el macarra. La imbecilida intrínseca.
¿A dónde quiero llegar con todo esto? Lo peor es que no tengo ni idea. Los solterones y divorciados tienen cachas a las que asirse (dos notas: 1. véase el guli guli. 2. ¿al revés no pasa?). En cuatro dan granjero busca esposa.Nuestros amigos toman decisiones que a nosotros nos costarían por razones de folios y sellos. Nuestras primas se van con tipos que nos hacen sentir agraviados en nombre del pobrecito que un día fuimos. Y las pelis de hollywood empiezan a parecérsenos. Pues vale. Tiremos pa'lante.
Dicho lo cual, y sin en verdad haber dicho nada, me despido.
lo más adecuado para hablar con la seriedad que pretendo. Y sí, sé que es lunes y toca video. Pero desde aquí no puedo abrir youtube. Y además... quería contar esto.
Mis más habituales conocéis lo que he dado en llamar el Sólito Caso de Cipriano Toledano. Sea: dícese de aquél suceso por el cual, sujeto feo (viviendo con mamá a los 43 años, vistiendo como procede en esos casos, pensando de igual modo, y necesitando... lo que se supone) topa por razones más o menos azarosas con muchacha joven, de porte aceptable (según casos), que le prodiga una atención y cariños que asombra a los demás, y al propio. Salvo si tenemos en cuenta que claro, la moza en cuestión no es de nacionalidad española. Hasta ahí no hay ningún problema, al menos por mi parte. Desde fuera, porque paracen contentos, él de la mano de carne prieta que jamás catara, paseando sábado tarde, carrito de niño por delante. Ella igual de digna, ofreciendo el culo para el pellizco, emopujando el carrito con garbo. Desde dentro... lo mismo. Porque a lo mejor él sabe que esto va de conseguir unos papeles, una estabilidad, a su costa. Y pongámonos en el lugar de ella: meterse (en la cama, entre las piernas) un sujeto que ya andaba, como poco, para el arrastre. Aunque claro, bajo el tamiz del saber popular, él deviene en imbécil, y ella en puta. Si es que, como somos.
Por lo que a mí respecta: maravilla. Cipriano Toledano contento, cachuda peruana contenta. Y aquí paz y después gloria. Y cada uno a su casa y Dios en la de todos. Y verdes las han segado.
Otra cosa, claro, es cuando una de las partes anda corto de satisfacción, y le entra el ansia de cambiar el contrato. A base de golpes, porque las minifaldas que te conquistaron a base de pajas ilustradas ya no molan si se las pone para ir al mercado. A base de crueldad, infidelidad, porque el gordo calvo está bien para que te saque de pobre, y de ilegal, pero lo de gordo y calvo, y asqueroso, y no suficiente para ti, sigue ahí cuando ya eres legal, y pudiente.
Y entonces viene el que la apuñala catorce veces (por lo que sea, no ha disculpa), y la que le saca al pobre hombre de Fresnedillas de la Oliva duros poco a poco de la cuenta, hasta que se ve con 70 años y los bolsillos vacíos (por resumir: vendes tu tienda de toda la vida, para vivir la poca que te queda a golpe sexo con la moza que la providencia ha puesto en tu camino con vello púbico asomando por debajo de la falda y por encima del escote. Y la vida corre aprisa, y el dinero. Y un día por la mañana, no está ni ella, ni el dinero. Ni la tienda, claro. Puta no, pobres mujeres que viven a mitad de camino entre el oprobio y la vergüenza. Criminal. Y sin Ginebra).
Aquí es cuando suelto la reflexión posterior, o, peor aún, me tiro por la ventana con una de esas salidas tipo cuento, vamos, que dejan a medias (Cariño, haber corrido más).
Pero no, porque vengo con ganas de largo... Pero, como decía Jack el Destripador (que cuando salió de la carcel se topó con una recién traída de la India, que lo convenció de que aún era atractivo, y se casó con él, y el día en que estaba resuelta a realizar su plan de abandonar al fulano con su dinero para partir en brazos de un moreno de Mumbai, se encontró mirandose el coño desde abajo porque la cabeza le rodaba por el suelo: cosas del tío Jack), vamos por partes.
Mañana sigo. Que sois más bien de leer poco. Y en pantalla es incómodo.
Seguimos sin fecha para el concierto de Ningún Tonto. Ya avisaré. El jueves que viene comienzan de nuevo los dardos (mucho mejor día). A ver si con el cambio se os ve más animándonos. Este fin de semana andaré por aquí, pero de bastón, así que, lo que sea, a paso de cojita. Como cuando yo era joven (je) y la rodilla era menos supporting role. Me he enamorado de unas zapas para andar, eternamente, de esas que me duran 14 años, negras, que cuestan... joder. Y no me las compré ayer porque no había mi número. Y tengo ganas de veros...
Uno ha nacido donde ha nacido. Y eso complica mucho las cosas. Por mucho que racionalice, ha aprendido de sus padres las cosas que ellos le enseñaron, y otras (muchas más) que no queriendo enseñarle le mostraron por el cómo eran resultó lección suficiente. Y contra eso hay poco que hacer en el fondo. Porque por mucho que nos empeñemos, algo queda. Posos.
Por eso... por eso la repulsa es doble. Porque a uno se le atraganta el churro en lo social, cuando anda de moje en el café de las 8. Porque claro. Los implicados en el último escándalo político (véase Boadilla) son... como son. Y no se me confunda nadie, oiga. Que a mí, del PP como si son del PCE (Dios lo tenga en su gloria... uy no, Dios no, que estos...). Lo que me pone la sangre en ebullición, lo que me hacen hablar con palabras aprehendidas desde niño, lo que me despiertan la repulsa... Es la pinta. Porque siempre tienen la misma.
Me salen las imágenes de archivo en arcadas (los churros, que no son especialmente digestivos). En llegando, que decía la tía Vitoria, a una boda. Rayas en los trajes, gomina como para asfaltar la Vía Apia, los rizos de rapel por el cogote. El porte. La rubia al lado pintada como una puerta y vestida como un paso de semana santa, aunque con las medidas adpatadas a la fornicación en Vía Pecunaria, véase a veinte uñas y olé. El paso de saberse por encima de todos los demás pobrecitos. Dueños del mundo. Con el culo bien limpio de frotarse el perineo con nuestros tristes billetes de cinco reconvertidos (prensados, porque somos las uvas de su fino) en unos grandes y morados que para comprar no van muy allá, pero para limpiar excesos van como polla al culo. Uy perdón.
Y no sé qué hacer. Porque cuando estos nuevos caigan, otros vendrán, porque para mi desgracia, y la de todos, nunca se ponen suficiente gomina como para que les caiga la cabeza al suelo. Ay Robespierre, lo que se te echa de menos.
Para acabar de limpiar el mal sabor dejado en esta mala lengua mía, usaré la saliva de otras palabras, que sin ser paridas por mí, son mías. Tuyas. De todos. Sea.
"Probablemente en su pueblo se les recordará como cachorros de buenas personas, que hurtaban flores para regalar a su mamá y daban de comer a las palomas. Probablemente que todo eso debe ser verdad, aunque es más turbio cómo y de qué manera llegaron esos individuos a ser lo que son ni a quién sirven cuando alzan las banderas. Hombres de paja que usan la colonia y el honor para ocultar oscuras intenciones: tienen doble vida, son sicarios del mal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad, viajan de incógnito en autos blindados a sembrar calumnias, a mentir con naturalidad, a colgar en las escuelas su retrato. Se gastan más de lo que tienen en coleccionar espías, listas negras y arsenales; resulta bochornoso verles fanfarronear a ver quién es el que la tiene más grande. Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz, juegan con cosas que no tienen repuesto y la culpa es del otro si algo les sale mal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Letra de Algo personal - Serrat Y Sabina - sitiodeletras.com Y como quien en la cosa, nada tiene que perder. Pulsan la alarma y rompen las promesas y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer nos ponen la pistola en la cabeza. Se agarran de los pelos, pero para no ensuciar van a cagar a casa de otra gente y experimentan nuevos métodos de masacrar, sofisticados y a la vez convincentes. No conocen ni a su padre cuando pierden el control, ni recuerdan que en el mundo hay niños. Nos niegan a todos el pan y la sal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión de declarar públicamente su empeño en propiciar un diálogo de franca distensión que les permita hallar un marco previo que garantice unas premisas mínimas que faciliten crear los resortes que impulsen un punto de partida sólido y capaz de este a oeste y de sur a norte, donde establecer las bases de un tratado de amistad que contribuya a poner los cimientos de una plataforma donde edificar un hermoso futuro de amor y paz."
Hay canciones que uno ama incondicionalmente desde el momento en que las oye. Pero las canciones se estabilizan, nuestras pasiones se aquietan, y si bien siempre que las oímos en la radio, en algún lugar que no dependa de nuestra voluntad, las cantamos como si nos fuera la vida en ello (que nos va), dejamos de grabarlas una y otra vez, como hacíamos, en los cedés para el coche.
Hasta que un día la oyes en la voz... la voz de las hadas. A pleno pulmón, a veces, con el mar a sus pies y el guitarrista perdido (siempre el mismo tipo en la percusión); a veces, pocas, pero increíbles, haciendo que el tiempo trasncurra aleteándote el corazón. Acompañando su melodía los compases de tus pasos. En 4 por 4.
Porque las alas que tenemos nos fueron dadas para volar.
Podría haberse entonado, pero se desentonó Un mal momento, nada pudo salvarlo Solo en un pasillo, esperando, encerrado Se levantó y corrió durante millas
Se hizo a la mar Fumó en un árbol El viento se levantó y le puso de rodillas
Una ola rompió como un puñetazo en la mandíbula Soltó sus alas – “Hey, miradle ahora” Brazos bien abiertos con el mar como suelo Oh, ¡está volando!, oh, ¡alto!, ¡amplio!, oh…
Flotó de vuelta porque quería compartir su llave para los candados de las cadenas que vio por todas partes Pero primero fue desnudado, luego apuñalado
Aun así, hombres sin cara, cabrones, él se mantiene de pie.
Y todavía da su amor, lo da a todas partes… El amor que recibe es el amor que se salva Y a veces se le ve, un punto extraño en el cielo Un ser humano que fue dotado para volar. ¡Está volando!, ¡alto!, ¡amplio! Está volando!
Como fantasmas. Sí es cierto que encogemos, menguamos, agachamos. Perdemos el porte, la gallardía. Adelgazamos. Pero no sólo es tiempo lo que nos esquilma, no son sólo las decenas de años. Porque lo que sucede, cuando nos evacuan de la seguridad insostenible de las casas, ya ajenas, para depositarnos en esos otros lugares por los que nuestros iguales deambulan, gimen, preguntan, es que nos vamos día a día volviendo frágiles, pálidos, traslúcidos, etéreos… como fantasmas. Y entonces ya nada nos queda salvo vagar, si es que las cadenas de nuestros males no nos mantienen atados, por los corredores, sin siquiera poder disfrutar del beneficio del espectro: el ulular, el miedo… Porque con la brisa de los quejidos, con el murmullo leve y lento del arrastre de nuestras ropas, no nos da para sonido notable alguno, ni mucho menos para dar miedo. Porque miedo es lo que nos damos a nosotros mismos, y odio cuando la sangre lo permite, y rabia, si aún nos queda. Y pena. Eso sí. Mucha pena. Penar, de hecho, como fantasmas.
Bloqueador selectivo de la entrada de Ca en la célula.
Indicaciones terapéuticas:
Profilaxis de la migraña en pacientes con ataques severos y frecuentes, que no respondan adecuadamente a otros tratamientos y/o en los cuales éstos causan efectos secundarios. Tratamiento sintomático del vértigo vestibular debido a alteraciones funcionales diagnosticadas del sistema vestibular.
Posología:
Oral. - profilaxis de la migraña: inicial: pacientes <> 65 años 5 mg/día. Mantenimiento: dosis inicial en ciclos semanales de 5 días y 2 de descanso durante 6 meses. Reiniciar sólo en caso de recaída. - vértigos: pacientes <> 65 años 5 mg/día. Duración 2 meses.
Contraindicaciones:
Historia de síndromes depresivos, enf. de Parkinson o con sintomatología extrapiramidal.
Advertencias y precauciones:
Control del paciente a intervalos regulares durante tto. para detectar síntomas extrapiramidales o depresivos. Si aumenta la fatiga, suspender tto.
Interacciones:
Potencia efectos sedantes de alcohol, hipnóticos y tranquilizantes.
Embarazo:
No se ha demostrado en humanos su inocuidad.
Reacciones adversas:
Somnolencia y/o fatiga, aumento de peso y/o aumento de apetito.
Dos días en mi casa. Tosiendo, malamente. Pero hemos sobrevivido. Sin concierto... aunque visto lo visto casi mejor. De vuelta a aquellas mañanas de nada que hacer... (bueno, salvo ir al médico)
Pues eso, que no hay concierto. Fallo garrafal en la programaciónde la Flauta Mágica. Puede que sea el 26 de febrero jueves, pero aún no lo hemos consensuado. Ya avisaremos.
Pero vamos, que NO HAY CONCIERTO DE NINGÚN TONTO este jueves.
Noche casi en vela luchando con unos males de garganta que hacía mucho que no se presentaban, que recuerdan a aquellas noches que me tuvieron semanas en vela, de ahogos, de enfados, de sudores, de remedios inútiles. De mañanas de sueño, de cama, que pagaban la cuota para mantener el equilibrio.
Hoy, sin poder gastar la mañana en el trueque, toso en la oficina. Y me daría igual todo, en el fondo, porque a base de levantarme para trabajar el cansancio acabaría imponiéndose a la molestia. Pero claro, el jueves... toco (qué bien traído: Ningún Tonto, Flauta Mágica, 21:00) y aunque de los dos no soy yo el de la voz prístina y clara... una cosa es sonar como suelo, y otra sonar como joe cocker (salvando las distancias, y los kilos de diferencia).
Pues eso, que después de un buen fin de semana (corro: cuentos, tú, cumple, nadal, messi, ensayo), hoy... toso.
viernes, febrero 27, 2009
