Hubo concierto. Estuvisteis.

Este tío no. Pero me hubiera gustado verle.

Sigo sin decir nada, porque sigo igual.

Hoy canto

Y canto sólo para ella.

Los demás estáis invitados.

no sé

Mañana toco.

Y sin embargo me parece un hecho lejano, sin importancia.
Porque cuando uno se siente perdiendo lo que más le ha costado conseguiR, nada más importa.

Eso, y seguir haciendo barcos de madera.

Joder.

Lunes

No hay video, ya sabéis. El esafe del curro me lo tiene prohibido. Y miedo me daba sentarme y dejar fluir las letras. Porque a santo de años de darles coba, ahora se apuntan a cualquier excursión que haga el teclado para decir lo que bien les parezca.

Pondré, entonces, la mejor noticia del día de hoy. La peor era fácil, porque niños muriendo en avión es un titular cojonudo. Pero entre tanta mierda... música.

Al menos espero que los ociosos le déis una oportunidad al grunge.

Sed buenos.

Mal cuerpo

Sabe Dios que no pensaba venir. Que estaba de penitencia.

Pero esto... en fin. El horror que me supone leerlo, imginarlo, me hace, en el fondo, sentir orgulloso. Porque el asco es siempre el mejor remedio preventivo.

Porque fui un monstruo. Pero no de estos.

Por favor, por conservar vuestra cordura, leed. Esto.

Sigo... ya volveré.

Hasta nueva orden

Cierro esto por unos días. El blog depende de mí, y yo... no estoy para él.
Así que os doy descanso. Aunque no os vayáis muy lejos. Ahora os necesito a mi lado.

Y el jueves que viene, claro:

Ningún Tonto
21:00 horas
Café La Flauta Mágica (c/Alcántara 49)

Sed buenos.

Yo... no lo he sido.

TNF

Estoy en Tenerife. Con Sergio, Cepher, Obdulio y Cepher Gayer.

Lo siento.

Frustrados

Lo malo de los escritores frustrados es que la literatura no abandona. Así que busca escapar como el vapor por la pesa. Malo, desde luego, si se hacen periodistas.

"Las calles que rodean al centro educativo eran al atardecer un hervidero de vecinos, curiosos y periodistas. El dolor se reflejaba en el rostro de los 27.000 habitantes de Winnenden. Decenas de escolares cariacontecidos, padres y curiosos colocaban velas ante los muros de la escuela. Y ositos de peluche. Los policías, equipados con chalecos antibalas, montaban guardia en el patio interior e impedían el acceso."

Fuente: El País.

Por eso no estudié periodismo. La prensa y yo no habríamos sido justos el uno con el otro.

Pd.- Seguís sin abrir la boca. Para el lunes hablaré de los porteros de fincas, que me voy a tenerife. Por favor, enlazad en los comentarios luneros un video, que yo no puedo. A ver si así al menos decís algo.

ídea

Pues... con todo el jaleo de mi abuela... a mí va, y se me ocurre un cuento de metro. Se llama "el cantante"... y a ver si lo escribo esta tarde...

Pues eso, como no decís nada... ¿estáis siendo buenos?

Otra cosa

No logro pensar en otra cosa (bueno sí, en que ha sido sentarme en la silla del curro, y media hora después empezar a dolerme la espalda, me tenía que haber cogido la baja al final...)

40 metros cuadrados clavados. 900 cm x 445 cm. Calefacción central. Sin pasillo, espacios paralelos.

¿Qué cuesta tirarla abajo y hacerla de nuevo? ¿Merece la pena tirarla abajo, o la distribución está bien? ¿Qué cuesta entonces: suelos, aluminios, pinturas, aire acondicionado, cocina, fontanería? ¿Y electrodomésticos y muebles?

¿Me darán dinero en los bancos para arreglarla, siendo mía como es?

Joder, Kike e Iratxe (que por cierto no pasan por aquí...) sabrán de esto. Yo... no logro pensar en otra cosa.

Silogismo

Come, luego no se muere.

Ojos cerrados todo el día. A medio día ni siquiera prueba bocado. A la noche... se come todo el puré, la gelatina, y no se come el brazo de la enfermera porque lo retira a tiempo.

Y Sócrates en bata dice: come, así que no se muere. Primero debería dejar de comer, y luego morirse.

Hombre, también se puede morir uno atragantado, o con un tirón maxilofacial en plena masticación. O tragándose un fonendoscopio. Menudo artista.

Este tío es un fan de los Mercyful Fate, se conoce. Pero tiene razón claro. Si esperamos que se muera de vieja, por no comer, y come... pues no se muere. Pero de ahí a parecer unos hooligan del viaje final...

Chico, que no sé.

Gente que

Gente que se aburre por falta de actividad.
Gente que se aburre por lesión.
Gente que se aburre echando de menos algo que hacía tan bien.
Gente que echa de menos.
Gente que hace que los demás piensen que se les va a echar de menos.
Gente que se queja.
Gente que se enfada porque la de al lado se queja.
Gente que sabe más que nadie de música, y por eso ni se queja ni se enfada.
Gente que pese al disfraz de hielo reconoce estar cansada.
Gente que no descansa.
Gente que descansa.
Gente que descansa, pero no lo suficiente, y se duerme.
Gente que duerme.
Gente que no duerme.
Gente que despierta.
Gente que espera que le llamen.
Gente que habla por teléfono.
Gente que no come porque habla por teléfono.
Gente que come con gente.
Gente que duda.
Gente que se enamora.
Gente que conduce.
Gente que conduce y no se pierde.
Gente que se pierde.
Gente que casi se pierde, pero vuelve.
Gente que nunca vuelve.
Gente que parece que se va.
Gente que se fue.
Gente que enferma, pero se queda.
Gente, que está por todas partes.

¿Eres tú alguna de esta gente? Si no, perdón por el olvido. Di qué gente.

No comer

Mi madre busca el contacto, el intercambio, en el sofá. Yo se lo aplazo hasta la cena.
Y me resume la cosa, aunque sé que luego floreará la historia con sus pareceres. Con palabras cortas, eso sí. Mi madre siempre sabe lo que dice.
Resumo yo:
El médico de mi abuela dice a mi tía (su única hija, la que decide, la que manda) que no es partidario de la sonda nasogástrica. Que si no quiere comer, que no coma, que con 95 años no le va a mejorar la vida el tubito dichoso.
Mi tía respira aliviada, porque ya vio a su padre así, y no quiere repetir el cuadro con otro modelo. Y esto parece todo. Si no quiere comer que no coma.
Y entonces mi madre se convierte en lo que realmente es: un ser supremo, infinito en su pequeñez, que siempre está del lado de los que pierden. Por eso ella, que lleva un mes diciendo que si no quiere comer que no coma, que no la obliguen, que la dejen morir que es lo que la anciana quiere, que no pasa nada... ella, dice anoche que no entiende cómo un médico puede ser así, tan frío.
Según su mundo honesto, fiable, correcto, un médico le dice a una: si quiere le pongo la sonda para que coma; y una le dice al médico: no, porque mi marido lo que quiere es morirse. No al revés.
Así que una vez dicho, yo, con medio sandwich mixto en la boca, respondo: pues yo le daría un abrazo.

Claro. El niño listo seguro que no tiembla, ni llora por los muertos, ni sufre, ni se inmuta, saliendo de héroe de la muerte asistida. Todo brillante y altanero. Lo que pasa es que la razón la tiene ella.

Dígale ud. a mi tía que si quiere le pone la sonda de las pelotas para que coma, pero que no va mejorarle la calidad de vida. Y mi tía hará lo que le salga del nacho.

Lo importante que son los defectos de forma. Mi madre, en ese caso, hubiera venido diciéndome contenta que mi tía opinaba como ella. No horrorizada por la frialdad clínica.

Así va la cosa. Satur 95 - Comida 0.

DinoSonoro

Lleva años conmigo. Muchos.
Mi madre, cuando ya sólo éramos dos, se fue a Barcelona a visitar a la delegación de su empresa allí. Me dijo que si quería que me trajera algo. Le dije que sí.
Y ese algo, que le llevó un tarde entera encontrar, sigue aún hoy, sobre mi cama, quejándose cada vez que alguien decide incordiarle la tarde.
Con dieciséis años ya parecía que el bicho andaba fuera de lugar. Con 28 que tengo, pensando en cómo haré para irme de aquí cuando una quiera y pueda, y la otra lo asuma, el tío es el indiscutible amo del cotarro.

Ha visto caer compañeros de edredón a miles, se ha visto desplazado del centro de atención miles de veces, por otros más bonitos, o espectaculares (apología de Toy Story, aunque a él, si la viera, le parecería un auténtica gilipollez), pero siempre es a su tacto extraño al que recurro para hacer sonreir a las visitas, para las pantomimas y diálogos de almohada.

Es gruñón, morado y medio bizco.

Y la última vez que me puse a buscar a otros de su especie no los encontré. No se llamaba, en inglés, como en castellano.

Hoy sí.

Je. ¿Le traigo, casi 20 años después, un compañero? ¿o es mejor que su rugido siga gobernando en soledad?

Yo no tengo, aunque quiera, un monstruo del armario. Tengo un dinosaurio sobre la cama.

Y dice: GRGRNRGRRNNR!!


Sed buenos.



Pd.- Viendo a sus compañeros, he, por lo menos, de alabar el gusto de mi madre.