Perdón por la egocentria

Soy el hombre del sueño, y de mi puño cerrado nace el hilo de polvo que se destrenza de camino a la tierra.
Soy la bolsa de misterios, y esferas oscuras y turbias se agitan y entrechocan en mi lecho.
Soy la pregunta de la esencia, y la respuesta que obtengo nunca alcanza a satinar todas mis formas.
Soy el témpano y el escombro, construyendo un palacio con charcos de sombra en las almenas.
Soy un párrafo perdido, una mentira inconexa.

Soy el ángel caído.
Soy la espera. La promesa.



Soy la lógica, tras treinta años de borrachera.
Soy un centro con sospechosas tendencias de periferia.

Soy yo, tomando las palabras por bandera.

Buenos días. No merece la pena.

Comedia

La comedia andaba con un olor a mierda fina que daba arcadas de sólo pensarlo. Es lo que tiene la comedia de enredo, que los intrincados hilos de la trama se enroscan entre los orgullos personales, y a la que uno va y se pasa de frenada le deja a otro, que a lo mejor incluso es pariente, dos marcas de neumáticos justo a los lados de la aorta. Y así claro, ni órgano ni válvula que se relaje.

Aunque Iniesta gane la champions. A mí de la copa sólo me lucen las orejas.

Malversando prosa. Qué digo.

Entre paréntesis

El llanto marca el compás del latir de los corazones. Es, de hecho, el conjunto de paréntesis que encierra una torpe aclaración sobre la vida.
Arrancamos, en cierto modo, con un llanto. Un berrido salvaje que reclama el aire por derecho. Un aquí estoy, he llegado. Sin ganas, no obstante, de analizar si hubiere algún sentido en eso de empezar llorando.
Luego, de niños, el llanto queda justificado. Es recurso de atención, respuesta. Es la manera de extorsión dulce y a la vez afilada que aprendemos a medias con aquellos que nos responden. Aunque no sea nada cariño.
Pero las lágrimas con el tiempo van perdiendo protagonismo. Por dolor aparecen sólo cuando es demasiado intenso, pero por emoción, por sensación, por que sí... Reservado queda a las pérdidas, defunciones, grandes decepciones, y niñas lloronas por Titanic. Sin ánimo alguno de ofender.
Sufre el llanto, no obstante, un repunte. La supuesta madurez alcanzada nos hace ver que llorar es permisible. Que llorar es bueno, se dice. Que mostrar, sacar a la luz, de la manera que sea, está siempre justificado.
Poco dura, no obstante, ese periodo. Las tareas, los trabajos... los quehaceres... el tiempo vivido, nos vuelven duros, impermeables de dentro a fuera. Y así siguen las cosas hasta que llegua el tiempo en que el llanto vuelve a acompañarnos, aunque ya en ojos de otros, cuando se acaba el tránsito, cuando se cierra el paréntesis).
Por todo esto, que no pretendo sea cátedra o conocimiento, sino tan solo mi impresión, impresa de esa manera tan así que tengo yo de imprimir las cosas... me surge una duda.

Llegando como estoy al final de la tercera decena, ¿me está permitido seguir llorando?
Porque no soy capaz de hacer otra cosa.

Sigo estando donde sabéis que podéis encontrarme. Venid a verme. Buenos días.

Por unos días

Me voy de aquí por unos días. Si me necesitáis ya sabéis dónde encontrarme.


Por cierto... ¿alguien sabe cuánto tiempo es "por unos días"?

Concierto de Temporada Baja

Esto... tengo un grupo.

Un dúo (Ningún Tonto, con el que ya os doy mucho la murga) y un grupo. Se llama Temporada Baja, y ya he hablado aquí de él.

Por ahora tiene sólo tres integrantes, habituales colaboradores de Ningún Tonto, por otro lado.

Pues bien, el sábado 16, a medianoche (23:30), tocaremos en el humilde escenario de la Terraza de la verbena de San Isidro del Colegio Claret (Corazón de María 1).

Versiones, básicamente. Espero que conocidas muchas de ellas.

Tocaremos una horita, más o menos, y esperamos veros por allí a todos cuantos queráis.

Os va a gustar... porque las canciones no son nuestras, principalmente.

Esto... nada más. Gracias.

Angel caído

Cuando pasan cosas así, tan previsibles, tan terribles, tan como de dejarnos solos... lo demás de pronto no importa tanto.

Adiós.

Veo en el pincel
amarillenta luz, la del café
Aires del campo que respiran lienzos y papel
Lámpara de alcohol
estrella quieta de tu habitación
"...El cielo con las manos"
dejó de ser una expresión
Oculto tras el girasol
anida un sueño de impotencia
Culpable y fiel a tu dolor
Violado por el ángel caído que
vive en el pincel
Peinando trigo, desgarrando piel
Pintando autorretratos
y así poderse conocer
Hijo del color
que en el silencio ahogó su propia voz
Señor del mundo en el que hoy vivimos tú y yo
Oculta en sombras de farol
se agita oscura la conciencia
Culpable, fiel a tu dolor
Violada por el ángel caído que
vive en el pincel
peinando trigo y desgarrando piel...

Sed buenos.

Asi no se puede

No pensaba escribir hoy, porque todo lo que saldrían por mi letra son maravillas del fin de semana en la Córdoba de los patios... (y a una que yo me sé le da vergüenza).

Pero me he topado con esto. Y eso sí que da vergüenza.

Lo siento.

Hablemos de Peri

Peri es un amigo de mi padre. Se quedón en casa con él mientras mi familia venía a mi comunión (hace más o menos 19 años). A santo del sacramento me regaló un reloj viceroy que posteriormente perdí. Tenía la correa y la esfera negras. Me dijo "que sé yo que a ti te iban los relojes con esfera negra". Je. Tengo 10 relojes. 5 de ellos tienen la esfera negra. Cosas pasan, oye.

Era divorciado, de una amiga de mi madre. Le ofreció a mi madre hacerse cargo de mí cuando murió mi padre. Ganaba mucha pasta con su empresa de fontanería, y vivía al lado de mi colegio.

No obstante, muerto el padre, se acabó el contacto.

Siendo como era que la fontanería estaba en la calle Ramos Carrión, una vez, antes de ensayar (en saturnino calleja, esos locales changó...) me acerqué a verle. Alegría no es la palabra. Encantado de verme tan alto, tan fuerte, tan persona. Eso fue hace 9 años.

Y hace dos días, mi madre le llamó. La razón: la reforma de la casa que he heredado. El contenido... mi madre habló con él dos horas. Dos horas por teléfono. Yo, al llegar, tomé el relevo, y hablé media. De la obra, sobre todo. De lo demás me contó mi madre cuando colgué.

Peri tiene sesenta años. Se divorción con treinta y pocos. Sin pareja estable desde entonces. Su padre le dejó en herencia la fontanería en la que él ya trabajaba. Lo que se compró después: un chale, otro local... A nombre suyo y de su hermana. Hermana cuyo hijo nunca llegó a terminar un curso de fontanería de 2000 euros que su tío le pagó... para que se acabara quedando con el negocio. Aun así, el pollo trabajó allí, claro, porque esos oficios se aprenden a la antigua usanza también. Peri, a falta de familia conseguida por su cuenta, se dedicó a la suya propia, y a currar.

Pues bien. Se murió su hermana, y el cuñado y el sobrino hicieron lo posible por quitarle todo lo que tenía. Qué tontos, ellos eran todo lo que tenía.

Mi madre me lo cuenta después de que él me diga que echará un vistazo a la casa, que su albañil me pasará un presupuesto... que él se encarga de mi baño y cocina...

Peri tiene sesenta años. Podría ser un personaje de un cuento mío. Está solo. Tiene su fontanería, sus escarceos amorosos, y nada más. Mi madre se plantea si será posible acercarlo de nuevo sin que Pepe se ponga celoso. Yo, por mi parte, creo que en vez de hacerle un cuento, lo que haré será hacerle visitas. Que le vendrán mejor.

Amigos que uno encuentra por el camino, y que necesitan de nuestro paso para seguir andando.

Perdón, a lo mejor esto no os importaba en absoluto.

Diagnóstico

Ojos hinchados.
Picores de vuelta.
Y el alma muy cansada, de andar a gatas.

Ahí

Gracias a todos los que habéis estado ahí este fin de semana. Sujetándome cuando me quedo colgado.

Sabed, no obstante, que las preguntas que lanzo en el blog también van en busca de apoyo. Y ese lo consigo en mucho menor medida.