Le preguntan a Jordi Cruz (ese chaval tan majo que presentaba Art Attack y que ahora tiene 33 añazos) que si usa el mismo secreto de Jordi Hurtado para mantenerse siempre joven. El cabrón responde que él está vivo, pero que Jordi hurtado no sabe...
Y a falta del libro de Pratchett (tic... tac...) que ayer dejé en la oficina, me alegra la mañana.
Aunque no más que llegar a casa a las doce de la noche el miércoles y encontrarme a mi madre llorando de la risa con la novela aquella que ya mencioné a mi manera. No más que salir corriendo en brazos de mis amigos, los que están, porque sabéis lo mal que se me da lo solo. No más que saber... que a las 3 se acaba Fidens... hasta el 24 de agosto.
Se puede volver de muchos sitios... pero yo ayer volvía de un bar que tenía una camarera con la que se podía hablar de política, caminando campechano junto a mi amigo, parando en el Juglar para echar una cerveza final, y zampándononos un kebab a la que baja uno a por mi coche, sito en embajadores.
Y de vuelta comentábamos... que yo iba a vivir allí. Que el kebab, el juglar, el bajar de ópera andando... será posible cuando las circunstancias así lo permitan. Que me saldrán más baratos los taxis cuando vuelva borracho (cada vez menos) a casa. Que el circular me pasará por la puerta de casa (ese circular, esos abuelos). Que el rastro empieza donde acaba mi plaza.
Que, pese a todo (incluida vecina que no me dejará abrir su techo), tengo muchas ganas de... volver andando.
Gracias por la compañía... sabe Dios que lo necesito.
Ay los pinicos. The wizards against the cabestros. Estos tienen una pinta de paletos. En zarapicos la pintamos seguro. 1.300. ¿Para los dos? No hombre, para cada uno, que viene con hueso. Um.. qué rico. Mary goes to tantra. El abducido, la aceites y la engendros. Si pensáis que no soy majo, sabed que Ángel os hubiera mandado a tomar por culo el tercer día. Yo, y Claudio. Sunday night live: crazy phone moment.
Y como el puto borracho del Joe destrozaba I'm Yours en la piscina...
Yo pongo a Jason haciendo... esto, con Rocket Man.
Subirse de nuevo a un escenario... sería tan bonito.
Que como es de lunes el comenzar, opino que no merece la descortesía ni la gravedad anteriores. Así que retiro el envite porque aunque llevo pares, no hay dos tetas iguales. Y así me espero al juego, que de toda la vida se me ha dado bien. Porque a ver si nos vamos a andar con gilipolleces a estas alturas de la partida. Que yo con las veinte en copas me apaño a la que me entre la sota de bastos. Que como decía Cirilo, puta en ventana, mala mañana. Y es que es por la mañana cuando arrancan de nuevo las mentiras, pero con eso de que el sol limpia, fija y acojona, pierden la carrera con las ilusiones, y por eso parecemos mejores. Atrás queda la noche, que ahora nos dura tan poco. Los insultos, los temores. Saca el sable, espolea al caballo, mira la semana a la cara y dice... a por ellos, que son pocos y cobardes. Y ya está, porque así lo digo.
Tirar palante, e ir pagando los recibos de la luz.
Los hay que se pliegan y esconden en la seguridad de sus casas, sentados a esperar a que deje de llover... y los hay que se echan a la calle, a la gente. Y como lo merecen todo, por sujetarme cuando me tambaleo... hago eso de decir cosas que sólo entienden los protagonistas:
- ¿Y cómo ha surgido esto de cañas los lunes? - Ves, te he dicho que a este le pasaba algo. - King's cross y los osos saltarines. - El café de un millón de años*. - Oye, busca un manual del E46. - Cantando así igual se levanta el muerto. La muerta. - Usted necesita una paliza de canguros. - Y esos mails de profundo entendimiento.
Sed buenos. Ell@s son cojonudos.
* A ver si me decido a escribir el cuento. O no. Creo que igual es mejor contado.
Buscando en una cabeza llena de palabras la canción que vuelva a explicarme como tantas veces otras lo hicieron. Algo que al sonar me haga llorar reconocido, me haga volar de vuelta a todo. Algo que sepa cómo saben las lágrimas que se me caen. Pero no hay letras para mí. Nada nuevo que decir. Joder, es down in a hole, es you belong to me, es i'm yours, es here i go again, es better man. Joder, tan mal que pudiera ser better man. Es listen, es beautiful, es sweet child of mine. Es, claro, nothing else matters. No hay un video que os ponga que me explique, no hay un post que lo describa. No hay palabras. No hay lo que parece bajo la sonrisa. No hay quien cojones me entienda. No hay una sola canción. Ni una sola historia.
Debería hablar de monstruos, de fantasmas. Debería plegar mi blog para convertirlo en el arma afilada que tantas veces ha sido. Debería brillar, porque venís aquí atraidos por la luz que desprende él. Que es mía. Pero oye. Sabéis que fallo por la pluma. Y debería mi blog hacerme caso a mí. Pero mi blog soy yo. Y sin mí, no hay quien escriba.
¿Qué más da que Hethfield ría mientras enseña los dientes, o que Potter meta el cholón en el pensadero, si uno deja que el sol achicharre las flores del tejado?
Por eso, montado sobre la baqueta negra de Ullrich, o sobre la nimbus 2000, hay que subir a cubrirlas con toldo verde, regarlas cuando se oculte el sol para que no se cuezan, y hablarles. Hablarles sí. Porque a las flores de pétalos dorados les gusta que les abonen con palabras.
Como ya he dicho alguna vez, salvo contadas ocasiones, no suele ser motivo de alegría para nadie servirme de inspiración para escribir. Las probabilidades de acabar muerto, o solo, o triste, o divorciado, son demasiado altas. Ayer tarde una familia se libró porque no les hubiera hecho justicia. Así que en lugar de contar, narro.
La madre lleva el pelo recogido en un moño con dos horquillas. El pelo tiene ese rastro de brillo y agolpamiento que indica que no se ha lavado en varios días. Gorda, fea. Desaliñada. La niña mayor, unos once años, lleva el pelo más limpio. La camiseta no. Muestra algunas manchas de esas que se ve que resisten los lavados. Es alta, delgada. Guapa. La pequeña aún lo es más. Seis años. Limpia y sucia a la vez como sólo los niños pequeños consiguen estarlo. En mitad de un corredor del carrefour express de cuatro caminos la madre anota con lápiz en un cuaderno pequeño antes de coger una lata de guisantes (carrefour, productos de gama 1) y dejarla en el carro junto con los demás elementos. Todos marca carrefour 1, todos esenciales, todos los más baratos de su especie: judías, no lentejas, guisantes no alubias.
Cuando el bote cae en la cesta, la mayor se atreve y dice: podíamos comprar algo rico. Bajito, lo dice, como disculpándose. Aún así la pequeña lo oye, y exclama, feliz: ¡eso, algo rico!
Cosas ricas.
Madre mía. Tengo el corazón blindado sólo por cinco de los seis lados del cubo. Por el sexto pasan mis cuentos, y ellas.
Así que, por esta vez, las he salvado a ellas,y a vosotros, de la tristeza de mi pluma.
Voy y peco de lo que muchos otros blogueros pecan. De cutre-creativo. Vamos, de no poner el nombre real de los elementos blogger sino alguna gilipollez. Cambiar el "posted by unhell" por "gemido por el dueño", "comentarios" por "pinceladas ajenas"... (ni os imáginais el esfuerzo que hago por no poner ejemplos reales que me parecen auténticas gilipolleces... por aquello de no entrar en polémica).
Así que en lugar de "etiquetas" voy y pongo "pegatinas". Luego me quejo. Hasta ahora no lo he explicado porque estaba solucionando según que problemas técnicos (vamos, un problema técnico: que sólo salían 20, no todas) y porque me pareció que tampoco había que ser Sócrates para saber de qué iba la cosa. Pero como ya son funcionales plenamente... las presento oficialmente:
A pluma: todo aquello que me parece que, escrito aquí sin ambición de ser cuento, tiene algo más de literatura que la que gasto de costumbre. Suelen coincidir con las entradas del blog que no hay cristo que entienda. Pero oye. Uno que es así.
A cuento: esto... cuentos que subo. No es muy difícil.
Metro: todas aquellas entradas que nacen a santo de una de esas experiencias únicas que vive uno en el fantástico metro volador de Madrid.
La mala lengua v2.0: para que aquellos lectores fans tan sólo de mi columna ya no-periódica puedan accerder a ella sin pasar por el resto de infumables (en fin) textitos.
Presentadas, aunque muy tarde, quedan. Mis pegatinas. Mis etiquetas. Aquí a la izquierda. Por si gustáis... pinchad.
Uno en Salamanca, sembrando la cólera del César. Uno con una reunión, más que cita, con personaje de anteriores capítulos. Uno que acoge en su casa, y me quita la raqueta de la mano. Uno que ni nombre ni apellido, que está en alemania. Una de campamento. Ella de barbacoa.
Y yo... que tras la comida por cumple de la Lola... no tengo nada que hacer. Nada.
Que venía yo con ánimo de soltaros una de esas parrafadas incomprensibles con citas veladas, una de esas que empiezan en plan: las orejas retienen las mentiras en los recovecos... Pero me da a mí que no apreciáis demasiado mi literatura, y aquellos textos que yo considero virtuosos y etiqueto como "a pluma" os dejan más que fríos, tibios.
Así que me lo he repensado... en parte porque le he dado al botoncito de últimas noticias (que firefox propone, pero son feeds del 20 minutos), en parte por lo anteriormente dicho.
Porque tiene gracia el cabrón. Porque este otro cabrón más que gracia lo que tiene es guasa. Estos otros se olvidan del tío Linux con mucha gracia (primer S.O. montado para internet... lo que hay que oir, tirándose el pisto del código libre...). Y nosotros, que nos hemos tragado la jugada y somos imbéciles de cojones. Y éstos... que no merecen mezclarse con las noticias serias (en Durango... qué recuerdos).
Es lo malo que tienen las noticias. Que si les das un repaso por encima, componen una compota, que no hay cuchara que reparta.
Y eso, todo eso, teniendo en cuenta que yo entro al metro, y luego salgo, cantando por lo bajo (ja, como si yo supiera hacer eso) una canción de un grupo... de esos que no me gusta publicitar, por orgullo metalero (Metallica el martes!!!).
Buscándolo en Spotify... encuentro ésta, que me mola, de los tíos que tocan ésta, que me mola más.
Y como me da vergüenza decir de quién era la canción que cantaba... pues pongo el vídeo.
Pd.- Media hora para poner los enlaces... y que no pinchéis. En fin. Yo vivo de la ilusión (podría enlazar la frase con el vídeo de la Cabra... pero oye)
Día que extraño empieza tras el que ayer terminó. Quizá culpa de aquél. Resaca de calendario. Condiciones, reflexiones, proposiciones, recriminaciones. Decisiones. Y una sensación de frío en el estómago. Con el calor que hace. Es jueves ya. Y andar de lado no hace que se callen los pájaros. Es jueves ya, día extraño.
Pd.- Y por si os sentís descontentos... pensad en que al menos no vivís en China.
Puesto que Movistar usa a Obama, yo, a punto de abandonar la compañía, uso a Movistar, para hablar de algo necesario, visto lo visto:
- Contigo. - Don Bosco... don bosco... - Le metía un pingaso... - A la bodeguita? No coño. - Rober? - Marcos? - No teneis cojones de ir al Flint a echarnos unos bailes. - Bailar contigo. - Qué viejos somos. - Esa cerveza es mía. - A la caza del polo. - Zapatillas de colores. - Los cojones. - ¿Alguno no se ha sentido reconocido? - Las mujeres esto no lo enténdeis. - Desigual. - Kinolis - Alcalá - Callejón - Pirata - Gran Vía - Carabanchel - Gran Vía (y dos kilos de carne) - A por ti. - La calle infantas: una buena decisión. - Kike being loved by one million people. - Grand Prix del verano. - La batalla del arbusto. - Frigopié. - Da igual contra quien, siempre perdiendo. - Tony Roma's. - Unas bravas? No que me lías. - Calderón Vs. Jasikevicius. A quién se le ocurre.
El que no entienda algo, que pregunte. Los que habéis pasado conmigo, aunque sólo fuera un minuto... gracias.
Como es viernes no os frío con el resumen de mi visita al traumatólogo (estoy mintiendo, si tuviera aquí el informe de la resonancia os lo transcribiría entero, para que viérais...) por no aguaros el día.
Así que, como lo único que tengo en la cabeza es eso... Pongo esto:
Sed buenos. Él era cojonudo. A dos días de morirse.
Tras gastar unos minutos a la espera de un mail en ver cómo crece mi pequeño, paso por Spotify para amusicarme la mañana. Y como ando de espíritu solícito, pongo vampiro en su buscador a ver qué música me sale. La primera hip hop, el Quiroga, que es pelín macarra. La segunda...
Hay que joderse, pues no se la he oído veces a Sergio. No pongo vídeo ni enlace porque no hay uno bueno, pero si buscáis en Spotify os sale.
Luego me he venido arriba y me he visto el video de Drácula, de los b-vocal (siempre contigo...). Y tiene razón mi amigo Marcos. Sólo vale la pena la primera frase.
En fin. Os dejo sin haber dicho gran cosa, pero habiendo enlazado alguna que otra.
viernes, julio 31, 2009
