Esc

Algún imbécil pensará, porque de todo hay en la viña del señor, que ahora escribo a diario aquí por las ínfulas de escritor.

En fin. Y no lo digo por nadie.

Yo... estoy muy cansado. Y esto acaba de empezar.

Dagordning

Tengo que contar algo sobre correr. Algo en plan metáfora maravillosa, de esas que no valen para tomar por culo. Pero es que es viernes. Y como tenéis todos cara de tres de la tarde... pues lo dejo para cuando os joda la mañana de algún otro día intermedio.

Sea entonces, como viernes, la agenda (hoy, en sueco, por el libro que ando leyéndome, que no está en sueco, pero que ya he citado tres veces esta semana). Dirá mi anónimo (mucho anónimo no ofensivo últimamente, ergo, mucho vergonzoso) que viernes agenda sí, pero jueves mala lengua no. Pues no hijo, lo siento. Como pone arriba... esto es mío. Sea, y en riguroso orden.

- Aprobación de actas, si procede.
- Informe del presidente.
- Comer con Cuca (todo con cé).
- Reposar-marcar enchufes en paredes-ir a correos.
- Concierto de grupos homenaje (Pearl Jam, Nirvana, Soundgarden), se aceptan todo tipo de acompañantes bípedos (menos faisanes).
- Azulejos con Perico. 2.0.
- Aperitivo con el señor M.
- Pádel, se espera.
- Buenas noches Sábado (a la caza del pato).
- Domingo morning pádel familiar (3 comunistas y un socialista en una pista de pádel. No es un chiste, pero si viniérais, veríais que tiene mucha gracia).
- Partidito de futbolito por la tele. A ver ese Iniesta. Henry to Sergio Ramos: best regards.

Y ya. Se aceptan propuestas.

Sed buenos.

Pd.- ¿Os habéis fijado que si cometéis un leve error escribiendo pato, puede ser que escribáis apto? Deberíamos reflexionar sobre ello.

De nuevo

De nuevo Roth, de nuevo el libro. Haría un día... bueno, quizá lo haga... monográficos. De escritores. Desde Steinbeck a Borges. De Prattchet a King. De Moorcock a Weiss y Hickmann. Aunque a nadie la importe.

El caso. El libro de nuevo en la imprenta (¿será esta vez la vencida?). Y es ahora cuando me encuentro con esta cita.

"Siempre había tenido esa capacidad de imaginarse por completo. Cuanto sucedía en su vida eran sumandos que resultaban en una totalidad. ¿Cómo no iba a ser así cuando él mismo se sentía como un sumando de una suma cuyo resultado final daba exactamente uno?"

Página 238, creo, de la versión deBolsillo. Página 172 del pdf, para el que lo tenga.

El día que vuelva a tener el borrador de lo que podría ser un libro, que alguien me la recuerde. Por si acaso.

Por lo demás... yo soy Uno. Y hoy no es un buen día.

Sed buenos.

168

Se me ocurren cosas. Claro que se me ocurren cosas. No todo el rato, no todos los días. Ya no, por aquello de la ocupación. Pero se me ocurren cosas.
Luego voy y las apunto. Eso es diferente. Nada de frases crípticas en post-its sobre la mesa de mi casa. No. El cuadernito. Y bien explicaditas, para que luego no piense aquello de: ¿qué coño quiere decir esto?
Cosas, ya digo, sobre lo que veo (sí, mucho metro, pero es que en el metro hay mucha gente): gestos, ropas. Me fijo en ellos y en ellas. En todos. Aun leyendo. Si levanto la mirada para ver por qué parada voy, de paso sondeo al personal. Igual hay algo que apuntar.
Pero claro, luego va uno y devuelve la vista al libro, y pasa lo que pasa.

Tareas para hoy: soltáis el ratón, la tiza, el boli, el pijama, lo que sea... y vais corriendo a la librería más cercana y os comprais el libro Pastoral Americana, de Phillip Roth. Lo abrís por la página 168 y os la léeis. Y entonces ya podéis volver a lo que estábais haciendo. Si podéis.

Yo, con las cosas que se me ocurren, a punto he estado de irme a casa. Y dejar mi idea de escribir una novela, y dedicarme a la taxidermia, o la sexación de pollos. Porque lo de escribir, como lo de este hombre, no creo que me salga nunca.

Sed buenos.

Frío aquí

De poco sirve el andar acompasado, o del brazo, si a la vuelta de la esquina se suelta lo enlazado y el frío recubre de escarcha lo intermedio, lo vuelve resbaloso, y frustra los intentos de reenganche, porque el frío, y no el tiempo, es el que no perdona.
De poco sirve alzar los cuellos forrados, intentando que cubran lo expuesto, pues es nuestra cabeza, que falla menos de lo que le suponemos, la que se vence, reconociendo la culpa, y mostrando al frío la carne para que éste, y no nosotros, haga justicia en la piel.
De poco sirve correr, buscar cobijo, si los espejos que nos reciben en los corredores altos de las casas sólo devuelven la sombra borrosa de un contorno que parece nuestro, pero que el vaho, porque el frío, desdibuja y emborrona, como queriendo decirnos algo, como acusándonos de algo.
De poco sirve huir del frío, porque somos, cuando estamos solos, seres mismos hechos de frío.

Sólo la compañía, tú, vosotros, los demás, enciende el aceite que perfuma, ilumina, pero sobre todo calienta, el salón de suelo frío en el que duermen nuestros corazones.

Frente al frío, la gente. Frente a la soledad, vosotros.
Contra el mal, la hormiga atómica.

Y yo.

Sed buenos.

Amarillo

Retomo las escaleras mientras el dolor me apuñala a cada paso. Es mejor, hoy, no forzar. Mecánicas arriba, quieto, el libro en la mano.
Pienso sonriente parecidos razonables. En mi caso es la otra pierna. Pero ayer mi camiseta, por cortesía de los cofrades, rezaba "No es lupus" bajo dos caras: la impresa, y la de la percha, que se parecen si la luz pone algo de su parte.
No ayuda, desde luego, no pegar ojo. Otro lunes más plagado de bostezos.
Lo malo, que el otoño convierte maldonado en una calle aún más fea, aún más triste.
Lo bueno, que en otras partes, menos mal, el suelo se llena de nuevo de hojas caídas.
A mí, que soy así, me gustan las muy amarillas.

Buenos días.


Pd.- Se admiten propuestas para acompañarme las comidas.

议程

Pues que es viernes, ergo...

- A las 15:00 me vienen a buscar para darme de comer comida oriental (de ahí poner agenda en chicno).
- Luego pequeña intervención como cordinador educanima.
- Lecciones de billar francés.
- Y después la noche, que es de huir.

El sábado se presenta agitado: comprar tele, elegir suelo, indicar enchufes. Por la mañana.
¿Habrá pádel por la tarde? Llama.
La noche del sábado anda por definir... los gansos rosas, o el atlethic de bilbao.
Y el domingo... esperando que me confirmen.
Ya se sabe.
Se me añadan.

Y si a alguien le apetece... vamos a BurtonLand.

La mala lengua v2.0

Ole la sardana

Vaya por delante que yo soy seguidor del FC Barcelona. No vaya a ser que luego venga alguno a decirme que claro, como soy culé.... Dicho lo cual, empiezo.

Pero vamos a ver. Que no es por esto sólo. Que no. Esto es sólo un granito más. No es ni la gota que colma el vaso ni el nudo gordiano ni the eye of the beholder. Es simplemente lo que merecemos.
¿Que se juntan un señor que no sé quién es, el Moranco no pedófilo y José Manuel Soto (de figura de la canción a charcutero, por lo de vender jamones) y le "componen" a la selección un himno? Ole. ¿Que no lo están haciendo por la cara? Ole. ¿Que le ponen aires andaluces a una selección que lo que más lleva son catalanes y vascos? Ole. Ole, ole y ole.
Que no es por el fútbol oiga. Que no. Que es que es lo de siempre. Luego que si I+D+i, que si Bologna Process, que si modelo eduactivo, que si alianza de civilizaciones. Y mientras dando soporte ecónomico a la folcórica (que ahora se ha mudado de encima del televisor al cubrerradiador - cosas de las pantallas planas), al toro y a la caspa consuetudinaria.
Ahora es cuando me vendrá alguno (mismamente mi madre) a decir que no es porque sea yo del barça, sino porque me caen mal los andaluces. Y no es eso verdad. Todos no. Mi abuelo que era de Cádiz me caía francamente. Y Manuel de Falla, y Séneca. Y... y Felipe González.
Y no se me vaya a enfadar nadie. Que yo contra los andaluces no tengo más que contra los que van de graciosos por la vida sin serlo. Porque el acento, miarma, no garantiza el salero*.
Pero me despisto.
¿Por qué no le ponen de himno a la selección la canción del anuncio de Cepsa? Ruda, a gritos, sin acentos. Una cosa bien oye. Porque si esto va de usar folklore... dada la tasa... mejor la sardana que los aires flamencos, digo.
Si lo que nos pasa en el fondo es que tenemos envidia. Del you'll never walk alone, que es himno futbolero, a la marsellesa, que es himno internacional. O hacemos mmmmmm con la boquita (esos crash test dummies) o silvamos, o hacemos tachán tachán como gomaespuma. Pero no pongamos a Jose Manuel Soto a cantarnos con ese aire de cortijo y bellota letras compuestas por uno de los Morancos, que se nos agacha la cabeza ya sólo por el peso de la caspa.

Yo, de toda la vida, y siendo que me caen aún peor que los andaluces, me quedo con los franceses. Un himno de los que le enaltecen a uno el alma, un emperador de verdad, con un solo nombre (nada de primero de España y quinto de Alemania, que parece que lo patrio se devalúa al cambio. Que le hubieran puesto Alarico, coño), un presidente que se cisca a la Bruni, y Henri que las controla con la mano.

Ah, perdón. Por tapar agujeros y argumentos desestabilizadores de antemano. Sí, que sí. Que soy votante del PSOE. Pero el que piense que tiene algo que ver... en fin, que cante, que cante.


*Evidentemente, por no aborricarme más, diré que estoy exgerando de manera injusta. Los andaluces, como el resto de españoles, son unas personas maravillosas, elegantes, trabajadoras, humildes y honestas, que en absoluto merecen mi desprecio, más allá de aquellos a los que, por conocer personalmente, ando en todo mi derecho de llamar imbéciles y zafios, eso sí, con alguna honrosa excepción, en la que ahora mismo no caigo. A los que no conozco, mis disculpas más sinceras.

Conjunto

Intento que no se me salga el hombro del todo (noches largas, posturas, sonidos) mientras alzo los brazos al ritmo de Walking in my Shoes. Sujeto la varita de luz por donde puedo, porque la altura es un don cuando la cosa va de multitudes. Doy vueltas, ceno andando, muto en jovencito en el asiento de atrás de un coche. Canto y bato palmas cuando lo piden. Y disfruto. Claro.

Sigo.

Pasos

Un paso. Una sonrisa. Un paso. Una sonrisa. Un paso. Una sonrisa.

Es, en el fondo, fácil. No tanto como parece. Pero fácil. Está siendo fácil. A ver...

Un paso. Una sonrisa. Un paso. Una sonrisa. Un paso. Una sonrisa.

Y sí, los besos cuentan como pasos. Pero eso lo sabe todo el mundo.

Avante toda

Lo digo una vez más. Para que sirva de resumen:

- Libro en imprenta.
- Obreros dentro de la casa.
- Tele en próxima adquisición (el sábado).
- C de Con Calma.
- Máster iniciado.

Lo dicho. Avante toda.

Es lunes. Ánimo.

Sed buenos.

hajendha

Costumbre esta (primer caso, segundo caso, n-1 casos = inducción) de poner la agenda los viernes que no me está sirviendo para que se me oferten planes. Pero oye, como decía Ranninger, persevera en... Bueno, que no viene al caso.

Hoy viernes 13, inicio del curso de monitores de tiempo libre.
Mañana por la mañana puede que toque visita al saneamiento, se aceptan acompañantes, invito a cervecita.
Pero a las 3 vuevo a tener sesión del curso de monitores. Cosas oye. Y luego cinefórum (habré ganado?)
Y el domingo tengo comida familiar (breve, a las 13:00 tengo que estar, a las 16:00 habré acabado). Lo digo por los del pádel...
Y espero, se siente, se intuye... que el sábado nos vayamos a la excálibur...

Ale. A sumarse.

Sed buenos.

No sé / gris

Pues eso, que no lo sé.

De verdad. Ni idea.

Me embarco en una rutina que me lleva no sé muy bien a dónde. Y los días parecen todos iguales. ¿Será que en eso consiste la estabilidad? ¿En establecer una rutina?

No me brilla la magia en la punta de los dedos. Y ya no voy siempre de negro. Ahora, el color que más uso, de largo, es el gris.

En fin. No sé.

Perdón, tampoco sé si quería decir esto.

F

Fotos que vuelan de las páginas a una boca que trastoca lo que fue para crear un es que difiere tan notablemente... que cuando es leído desmerece y hace evocar, por una vez, mi voz y no mis letras.
Frases que entresurgen del espesor de la pereza, que no es esta vez falta de deseo si no de talento, pues no es deseo sino talento lo que falta cuando la cabeza retoma viejos achaques y ataca auyando con la pica en ristre. Duele, claro.
Fuerzas que alcanzan si se mira al suelo, pero que Flaquean cuando la vista escruta lo venidero. Porque sólo es miércoles, pero será octubre en algún momento.
Fé... en saber, alguna vez, que es lo que pretendo.
Fuera aire, adentro... sólo tierra.
Fotos. Frases. Fuerzas que Flaquean. Fé. Fuera. Fieras que se aburren y se Frotan con la reja.

Somos gente de Historia

Porque en 29 años... el fin del apartheid, Gandhi, Gadafi, Sadam, el muro que cae, los que se levantan, Obama (por lo de negro, eh), Michael Jackson, Freddie, Ruanda, Yugoslavia, la URSS, las gemelas...
Somos espectadores in situ de hechos que aparecerán a página completa en los libros de texto, o lo que sea que haya por entonces. Vemos, en directo, el gran espectáculo de la Historia: infamia, vergüenza, celebración, gloria... Mejor culebrón no se ha visto oye. Será por personajes.

Aunque... bien pensado, igual para entonces se le ha quitado la importancia al hecho de saber cómo eran los polvos aquellos de los que vinieron estos lodos.

No se me saben los encuestados cuándo se descubrió América (ay el tío Vespucio), como para preguntarles a los futuros por el calvo de la insigne mancha en la cabeza.

Nos perdemos.

Y no enlazo nada coño. El que no sepa de lo que hablo, que me pregunte, o que se lo pregunte a los que están de cumpleaños.

V de viernes

Oiga, qué poco efecto. No hay regla que lo explique. Ni aplicación lineal nor teorema de Bayes. Da igual lo que escriba, lo que me esmere (o no). Luego ustedes van y hacen lo que les sale de los cojones. Como debe de ser, por otro lado. Ni puto caso oye. ¿Se me estará pochando la mala lengua? Bah, a quién le importa. Hablemos de cosas importantes.

Me da a mí últimamente por poner los viernes la agenda. La pongo porque de un tiempo a esta parte (ay, ese lento avance hacia la senectud...) ya no tengo esos planazos asesinos en plan killstar... Ahorita, mano, pádel si cuela, y ver el fútbol (y poner comas, joder qué frase).

Hablando de las comas, me dice la jefa de prensa que tengo un estilo comatorio muy oral. A mí es que, como decía Chema (no el panadero, RIP), lo que me gusta es que me la chupen, porque follar es de pobres.

Perdón por la osadía. Que igual lo leen esto menores.

Tirabuzón de salida. Finto y bordón (ay Cyrano). Que esta tarde andaré de plan reformas (fontanero al hombro, le veo más que a mi madre... y que a mi padre). Pero que las noches son vuestras, pueblo mío.

Touché. A los buenos días.

La mala lengua v2.0

Motes

Mi abuelo, mi padre, el Pepe, el Panda y Lulú, c'est moi, hemos sido, como en general el pueblo español (hasta al escribirlo le entran a uno ganas de ponerse de pie, leñe), muy de andar poniendo motes. Con felicidad recuerdo aquella infumable clase universitaria en la que los dos focos malvados e infecciosos acabamos por juntarnos (convirtiendo en circunferencia lo que era una elipse) para comparar de qué brillante (nos parecía) manera, habíamos etiquetado a los vecinos de silla (lo de ponerle apodo al maestro se nos quedó, salvo honrosas excepciones, en el colegio privado). Doña Rogelia, la cobre Ilie, La chica del perro en la cabeza, el Hindú, Chinchito... No es un don. O sí. Es una desgracia. O no. Como la de buscar parecidos (lo dejo eso para otro día).
Se hace lo del mote sin malicia, con malicia, por aburrimiento, por deporte... Vamos, por convencimiento. Siempre tiene uno a la vuelta de la lengua un sustantivo que reemplace, en loor de la justicia contextual al que los papás buenamente otorgaron tras concilios sumarísimos y acto mojatorio bautismal (por lo general, digo, que hubo quien sacó un seis y pasó a la siguiente casilla, que no capilla). La cosa colorea, enardece... y muchas veces sostiene conversaciones postreras y da para incluso posibles discusiones. Mucho rédito para tampoco esfuerzo. Véase, vaya, que merece la pena.
Luego está lo de los colectivos (tranquilos, que voy enfilando la cosa). Porque claro... hay según qué asociaciones (no estaturarias) que tienden al tumulto sustantivo: pueblos en general (ese dúo que ya pasó por aquí, Teresa La Zorra, Juanito el Empalmao) que arrastran azañas de siglos pasados para estamparles apodos a los nonatos; equipos de fútbol, ahora con créditos a la espalda... Vamos, lo suyo, lo normal. Pero coñe (citando), me ha salido para el vademecum un colectivo nuevo. Voy: el Gordo (todo un clásico), el Bigotes (otro derroche de creatividad apelativa), el Luigi (mira, uno gracioso...), el Abuelo...
Lo sé. Si pregunto a qué colectivo pertenecen, seguro que alguno me suelta que al Mario Bros. Y voto a Bríos que lo parece. Pero no. Estos no son fontaneros (pobre Peri). Estos son unos mangantes.
Y es que claro... yo lo veo hasta bien. Mejor llamar por mote gracioso que mancillar el nombre que tan buenamente les pusieron antes de saber la clase macarra en la que se convertirían.
La reflexión: pues sabéis que suelo dejarla en blanco. Que es para no manchar, como decía Serrat, que es para darse aires, que es lo que se estila entre la chusma (ahí, tomando de ejemplo a grandes prohombres: Sicilia Team), o yo que sé. El caso es que oye, mira, les da por los apoditos.
Termino, que llevo un rato. Este alarde creativo demuestra que artes sí (de las malas, se entiende), pero no letras. Porque conozco quien, con menos euros (bueno, euros no sé si es la moneda que estos usan), le saca a según que aspectos mejor partido. Unos lindos ejemplos: el auténtico disidente, el Conde Smiorgan el Calvo, la Venganza de Moctezuma, el Cracatoa, y, por supuesto, Dodoria, el terror de Moria. Yo, por unos pocos cochazos de lujo, les suministro motes para cientocincuenta tramas.

En fin, me voy. Que tras el tostón, para variar, he acabado diciendo nada.

Ah, no. Perdón. Me dejo lo importante. Feliz cumpleaños.

No he podido

Prometo venir aquí y desbocarme a salto de mata... pero no tengo ganas.
Es jueves... y no tengo ganas.
En fin.

Lo siento.

Master!.... Master!

Título sin gracia alguna de no ser que uno se acuerde del tío Hedfield. En fin.

Para no aburrir a todos con la cosa, y siendo como es que de dos días, dos presentaciones de profesores y alumnos, hago resumen:

- El máster me acaba en octubre del 2010.
- A la vez en el aula corren dos cursos que juntos suman el máster.
- Así, de los lunes a los martes cambian 5 personas.
- Los lunes y miércoles soy el 4º más viejo.
- Los martes y jueves soy el 6º.
- De 18.
- Dell precission T3500, 6Gb, 500 Gb. Windows 7.
- Máster, lo que se dice máster... no es. Desde luego no tiene atribuciones. Ni paraguas.

Dudas, ya sabéis.
Cosas pendientes:
- Venir mañana a hablar de motes.
- Hacer el viernes la agenda.
- Escribir en este blog algo bonito.
- Comer menos veces solo.

Ale, sed buenos. Yo, a lo mío.

Hoy empieza todo

O no.
No tiene esto nada que ver con la peli de Bertrand Tavernier (tanto educador suelto llamándose educador que no la habrá visto, en fin).
Tiene que ver más bien con que hoy empiezo el cursito. Horario modificado: Fidens de 8,20 a 17:50. CICE de 18:00 a 20:00. Aun sin moverme mucho del sitio.
Lo bueno es que es un comienzo.
Lo malo es que no es el de todo. Porque la obra anda en ese in pass de confirmaciones previas, y el libro anda de viaje entre los mails diversos, de correcciones previas (lo dicho, el libro de las navidades).

Nada más, que ya es lunes.

Bueno, no.

Porque no sólo sonríe uno cuando, al salir del metro, ve cubiertos los escalones de hojas amarillas, caídas.