Dice un amigo mío (uno de esos que suma tres en una azotea...) que cada semana, tal y como están las cosas, hay un pollo en la contabilidad de la empresa en la que trabaja. Como en todas, supongo. Y digo supongo porque yo de contabilidad no tengo ni puta idea. Por eso mismo... entiendo que lo del balance es una cosa que me cae muy a trasmano. Por ende... no lo hago.
No hagáis balance. Los años pasan. Y nosotros seguimos, más o menos, aquí. Echando de menos más o menos. Tirando pa'lante más o menos.
El Rey a lo suyo. Mi madre poniendo el belén (a estas horas, esto funciona así).
Y yo que venía convencido a preparar un fotomontaje como el del año pasado... Lo que pasa es que mi padre anda liado con la promoción de Zombieland, y claro tirar de foto de archivo ya lo he hecho antes...
Así que... vídeo. Por favor, aguantad al menos el primer minuto... Aunque si lo que queréis es oirle cantar... el minuto 2.
De verdad. Una sola cosa en mi cabeza. Aguanta. La obra: guerra de nuevo. El libro: presentaciones que se caen, y una sensación de no importa. El curso: topar con negligentes (en la gestión, Dios me libre)
Aguanta... son sólo unas horas.
Lo siento. A ver si a la vuelta retomo la calidad en esto que escribo.
Se pierde el arrojo, el descaro. Y eso que soy de los pocos que aún podría sujetarse si saltara de nuevo al vacío. Pero claro, no es lo mismo. El tiempo obliga a darle a las cosas dos vueltas más. A pensar en largo. A echar cuentas.
En definitiva: no sé si paciente y reflexivo viene a ser lo mismo, según la perspectiva, que cobarde y conformista.
No hay cambio de idioma, porque el prota del finde esté escrito en castellano. Los que esperen una crónica de anoche... ¿de cuándo hacen las crónicas teatrales los directores de las obras a criticiar? De anoche sólo diré una cosa. Gracias.
Y ahora, vamos con lo que toca, que es viernes:
- 15:00 cañas con Fidens. Todo muy navideño. - Si queda tarde de viernes, comprar mueble del salón. - Si no queda... visitar al fontanero, e ir al María Pandora a tratar lo de mañana. - Sábado mañana: como los últimos. Elegir cama. Hablar con albañiles. Rematar lo del mueble si no se pudo antes. - Sábado tarde: a ver si me puedo cuadrar para asistir al CineFórum del Dr. Ojeda. Si no puedo, aún habiendo votado, ruego me disculpen y comprendan. - 19:00 andaré pululando por el garito en cuestión. Ya se me conoce. - 20:00 El evento. Será, para los listos, diferente a la de anoche. Tan poco como lo permite el tratarse de la misma cosa. Tanto como permite tener cuentos disponibles. - Después, por favor, de nuevo... quedáos conmigo. - Domingo, día del señor. Se intentarán los monstruos en versión matinal ¿eh? - Domingo, 16:30: embolado villanciquil. Y posterior posible cena (asegún esté yo de falto de tiempo, need to open Illustrator).
Y ya.
Estas agendas de los viernes tan llenitas de huecos son las principales causantes de mi estado mental. DESCANSAR necesito. Yoda dixit.
Hoy por la noche hay citadas unas ciento cincuenta personas a asistir a la Flauta Mágica a presenciar lo que yo planeé como la presentación principal. Gracias si llego a los veinte asistentes. Por contra, para la del sábado, que pensé como aquella destinada a un público más mayor (porque vienen familiares míos) empieza a exceder el aforo. Desde la excasa intimidad de este blog que en el fondo no sé cuánta gente lee... diré que ahora mismo, ganas tengo... de que pase. A ver si todo lo orquestado sólo sirve para entretener a los propios participantes de la cosa. Sin desmerecer a aquellos que fieles me véis como casi siempre. Pero es que vosotros, los leales, lo sois desde la amistad... y ya me tenéis muy visto.
Ni público en masas... ni cajer@. Gracias Sibila por el ofrecimiento. Igual tengo que tomarte la palabra... y ponerte de tendera... porque oye, no se ha ofrecido nadie más.
En fin. Os veo esta noche. Espero. Yo... que hora voy de gris, intentaré ir de negro. Como los cuervos.
Mañana en La Flauta Mágica pasarán diversas cosas. Una, entre ellas, que se venderán libros. Y no tengo quien atienda la venta, quien los cobre. Feo me parece liar a la Lola en estas lides. Así que pido... que alguien, amablemente, se ponga en la línea de cajas.
No es el frío. Podría, porque suele, pero no es él, hoy. Es lo demás. 12 horas al día son muchas. Y yo siempre he sido más de sentir el aire en la cara, la lunal en el pelo. No es fácil, de verdad. Sé que el negro no es un color (aunque en CMYK es en realidad la suma de todos). Pero era mi color al menos. Ahora... soy del todo gris. Y nunca me ha gustado andar a mitad de gama. Soy uno más. Soy un yo menos. Y no me está siendo fácil.
Tan sólo cuento los minutos... para poder parar, un poquito, a la sombra. Aunque haga frío. Porque no es el frío. Soy yo. Es esta mierda.
El frío, recurrente en este espacio, anda de un hostil que no hay quien lo trate. De nada valen los avisos televisivos: uno lo dimensiona catándolo. Añadiendo un fin de semana que ha acabado conmigo. Un horizonte por ahora aún no despejado de tareas. Unas ganas de parar, de tomar aire, de explotar la cama. Un nada de tiempo. Un todo de lo demás.
No es mi mejor entrada, y me fastidia sabiendo que aquí, de venir, venís los lunes.
Pero es que a veces no me da para más. Y guardo las fuerzas para el final de la semana.
Antes de poner la agenda, que sé que lo estáis esperando... No puedo no contar esto.
Ando leyendo mi libro (Pratchett y los videojuegos de principios de los noventa), cuando reparo en que la señora oronda de al lado se me está empapando entera la constitución española, modelo 25 aniversario, 6 pulgadas. A saber. En ese instante se me sienta al otro flanco una mujer que ya trae desplegado el libro de antemano: El Ocho (que nadie le diga, por favor, que hay una segunda parte). Bueno, pues es sentarse... y un olor... un perfume... Yo qué sé cómo deciros. ¿Vainilla? ¿Cacao? ¿Melocotón? ¿Espliego? Ni puta idea. El caso es que yo, que suelo andar de vacío... he desayunado de olerla. Cosas oye.
Dicho esto, la agenda (hoy, idioma invitado, el griego, a tenor de ateneo, es decir, traído por los pelos).
- Comida navideña de empresa (sí hijos, no nos llega como colectivo ni para pasar al nivel cena). - Presentación de libro en el que hace ya que colaron cuento mío, en el Ateneo, si se me mejora la compañía. - Noche por determinar en función de la salud pública y la conjunción astral. - Mañana de sábado de rutina reciente: vamos, muebles, reformas, sanitarios. - Comer, quizá, en La Salle, para contar a más gente lo de que, ya ves, presento un libro. - Más muebles quizá, aprovechando la ubicación. - El Barça que no falte. Sábado 20:00h. - Domingo a medio construir, teniendo que incluir los siguientes elementos: hacer deberes, descansar, preparar una cosilla con Marcos, tal vez cantar algo...
Como opción alternativa a todo esto... Expocómic en Madrid. Casa de Campo. ¿Tal vez alguien se apunta para el domingo por la mañana?
Lo dicho, lo de siempre. Sabéis dónde encontrarme.
Despego las orejas con pereza porque huele a caramelos la almohada. Pero miente el aroma en las costuras, y esconde pesadillas olvidadas. Es mejor salir, tomar el sol, vender calor, mojar la cara. Es mejor venir aquí a decir que no soy yo sin decir nada. Mejor será, tal vez, callar... pues si tiro fuerte rompo el tirador del cajón donde guardo las palabras oxidadas.
Vaya de antemano que pienso hablar de mi viaje a Portugal. Lo digo por si a alguno se la trae el fresco se ahorre la lectura. Lo hago con la intención de ahorraros las preguntas superficiales, pudiendo, si es el caso, pasar directamente a las que vienen susucitadas por el interés, y no por la cortesía. Queden vuestras buenas maneras satisfechas con la lectura de estas líneas. Yo me doy por preguntado.
- ¿Qué tal por Lisboa? Muy bien. Nos ha gustado mucho. - ¿Qué tal tiempo os hizo? Llovió el domingo, que nos pilló en Sintra. - Ah, ¿entonces fuisteis a Sintra? Es precioso ¿verdad?. Sí, mucho. - ¿Os habéis movido a algún otro sitio? No y sí. A la ida pasamos por Cáceres y Tomar. - ¿Visteis, comisteis, subisteis (tachar lo que no proceda) en _________? Sí/No. - ¿Que es lo que más os gustó? El barrio de Alfama. - ¿Mucho atasco a la vuelta? Ninguno. - ¿Un poco paliza no? Un poco no. Un mucho.
El resto de preguntas, ya digo, nacidas del verdadero interés, en persona.
No hay variación en el nombre, porque agenda se escribe igual en castellano que en portugués. Siendo así, tres cosas:
1.- Me voy a Por tu gal, a por to allas. Lisboa. Cantando en el coche con techo lunar. 2.- El libro, el famoso libro, a la venta por según qué canales a partir del miércoles. Aunque podéis ir yendo a preguntar a la Casa del Libro. 3.- Qué cabrón. 40 años. Qué cabrón. Pero una vez no los tuvo.
El próximo jueves 17 de diciembre, en la sala La Flauta Mágica, tendrá lugar la primera de las dos presentaciones que se llevarán a cabo, del librito de marras.
Como esto es el blog de Unhell... pues no os digo más que esto:
Jueves 17 de diciembre, Flauta Mágica, 21:30 horas.
Ah sí, la otra la confirmaré en próximas fechas.
Sed buenos.
Pd.- Novedad... bajad con la ruedita, que se han producido cambios en una entrada anterior...
A él, que le cose y le descose el peor monstruo jamás visto, le envidio. No por Sascha Vykos, aunque desde luego tiene que ser sujet@ interesante de tratar. No, sino porque cada noche renace con unas nuevas formas, un nuevo cuerpo, una nueva estructura. Y claro, se me olvidaba, porque uno no deja nunca de ser un Assamita.
Y digo esto, que sólo unos pocos entienden... a santo de que pasadas las agujetas que me hacían moverme aún más torpemente, los tirones que le pillaban a uno desprevenido... lo que queda es mi querido dolor de rodillas subiendo las escaleras. Y a Parménides le duele el alma negra, pero no las rodillas.
Corolario: qué difícil salir en un periódico (no de casualidad, sino siendo el sujeto de la entrevista) y qué poco resultado ofrece. Ayer, mi foto enorme... que no llegó a ver nadie (Silvia, que se lo encontró, Bea que lo gestionó, Miguel, Cris y mi madre... que se lo enseñé). Poca notoriedad oye.
Bueno, este blog, su autor, Uno, y claro, el otro blog (www.angeltieneuncuervo.com), salen hoy en el suplemento para universidades del periódico Expansión. Bueno, sé que no estará al alcance de muchos de los que pasáis por aquí... pero al menos sí de muchos otros.
Pues eso. Y gracias a la Jefa de Prensa.
Ale, podéis, si queréis, seguir leyendo mis sandeces.
Corriendo (debo una entrada aquí sobre el tema, i promise), leyendo, estorbando a la izquierda, cívicamente pastoreado a la derecha. Con la maleta, bolsa, lo que sea, entorpeciendo la escalada de los que, siendo también ascendidos, prefieren poner también de su parte. Obviando a los pocos que trepan, escalan, sin auxilio alguno. Manos que aprietan el vuelo de las faldas para que la cónica no se alinee con los mirones. Manos que buscan, que suben cremalleras, que se enfundan, que temen el frío. Manos sobre fondo negro, sobre la cinta tibia de goma, que sin saberlo les une, les ata, a los otros tantos millones de manos que dejaron ahí su imprenta, dando las vueltas. La cosa funciona así. Porque como decía Serrat, cada uno es como es, y sube las escaleras como quiere. Y yo las subo... rollo disposable teens.
jueves, diciembre 31, 2009
