La noche devuelta

No es decir que la noche sea el mimbre fino pero numeroso que alimenta la fogata, en el claro del bosque, que ilumina mis palabras. No es eso. Pero lo parece.
Porque desde que he perdido la noche, desde que la línea firme del cambio de fecha me pilla siempre en la cama... las palabras no vienen a verme.
En el cine, porque aunque no es de noche se está como a oscuras, se me ha podido ocurrir algo. Pero ya no lo recuerdo.
Paseo un cuaderno negro con su boli negro por el mundo y hace meses que no lo abro, ni tan siquiera para leerlo.
Debe ser sin duda la noche, que me amparaba, me esperaba, me entretenía, me ofrecía el consuelo a cambio de las mañanas.
Sí, necesito que me devuelvan la noche.
¿Y quién la tiene secuestrada, sino uno mismo?

Porque debe ser la noche. Mejor echarle la culpa a algo que me da para escribir, que echársela a lo que realmente sé que la tiene.

Y no etiqueto esto... porque no me lo merezco.