Deshora

La deshora lo mismo bate que asienta, precipita. Y no somos probetas y vasos aunque tengamos mucho de hueco en espera. No somos tantas cosas que casi nos definimos por reducción al absurdo. Somos un tiempo suelto en un compás. Somos un silencio de fusas. No somos notas más que unas pocas atinadas veces. No somos más, y apenas somos. Somos flecos de palabras sueltas. Muertas. En la deshora.