אַגענדאַ

En yiddish, por Saul Laski (lo buscáis coñe).

- Viernes tarde: abrirles la puerta a los del sófa, que vienen a medir si cabe por la tiny door. Y ver un poco el percal. Y luego sacar provecho de una ausencia.
- Viernes noche: Sacando provecho de una ausencia volumen 2.
- Sábado mañana: ... volumen 3. O ir a comprar una cama.
- Sábado tarde-noche: CF del Sr. Delgado... y cumple.
- Domingo mañana: el humanoide al que llama anda tostado o fuera de cobertura.
- Domingo tarde: sí, sé que lo sabéis... ILLUSTRATOR!!!! Aunque igual hago una concesión, y voy a un cine temprano con la mamma.

Pues eso. Puede, como siempre, que halla variaciones. Y puede que no.

Os veo...

Leyendo

Pues leyendo el periódico. Que a saber también, pero bueno, parece que la cosa venía documentada por la Fundación del Osito Verde y por algún ente prodigioso más.

Que el 81% de los jóvenes entre 17 y 24 años sólo tiene como ocio el nocturno (léase beber, salir, el rollo de siempre, meterse mil rayas, hablar con la gente... llegar a casa a las 7 cuando abre el metro porque el búho no debe existir...)
Que el 19% lee algo. Y mismos guarismos (cómo le gusta a mi tío Juan, que se ha leído más libros del Sr. King, dice él, la palabreja) para el cine o el teatro.

No saco la mala lengua de paseo porque ya aburro.

Así que sin retórica coñazo (ole descripción de mi columna más querida).

La culpa la tienen los padres.
Y los que le hacen las portadas a Benito Pérez Galdós. Si pusiera más sangre... coño, o taberneras rollo Tika...

Porque nosotros íbamos de botellón (según salía de rehabilitación, la rodilla con 16 años...), y luego a garitos, y llegábamos a las 7. Y fumábamos porros. Y algunos le daban a la loncha, otros al champiñón mágico... Y jugábamos al fútbol sala, hockey, rugby, judo. Y tocábamos la guitarra, la batería, el piano... Y leíamos al Sr. King, a Baltasar Gracián, a Umbral, a Margaret y Tracy, a Morcoock, a Alan Moore, a Larra, a todo quisqui.
Y nos daba tiempo.

Así que estos chicos lo que les pasa no es que sean tontos... es que son poco hacendosos... y no les cunde.

Madre mía.

Pd.- Mismo periódico (20 min), páginas más, sobre profes a los que sacuden los alumnos, y los padres de los alumnos.
Pd'.- Le llevo a mi madre el ejemplar... para que deje de decirme que qué pesado soy con el tema.
Pd''.- Una de mis primas se echa un lío y le dice a mi madre: "Y dile al primo que éste sí que lee".
Pd'''.- Pues eso.

La noche devuelta

No es decir que la noche sea el mimbre fino pero numeroso que alimenta la fogata, en el claro del bosque, que ilumina mis palabras. No es eso. Pero lo parece.
Porque desde que he perdido la noche, desde que la línea firme del cambio de fecha me pilla siempre en la cama... las palabras no vienen a verme.
En el cine, porque aunque no es de noche se está como a oscuras, se me ha podido ocurrir algo. Pero ya no lo recuerdo.
Paseo un cuaderno negro con su boli negro por el mundo y hace meses que no lo abro, ni tan siquiera para leerlo.
Debe ser sin duda la noche, que me amparaba, me esperaba, me entretenía, me ofrecía el consuelo a cambio de las mañanas.
Sí, necesito que me devuelvan la noche.
¿Y quién la tiene secuestrada, sino uno mismo?

Porque debe ser la noche. Mejor echarle la culpa a algo que me da para escribir, que echársela a lo que realmente sé que la tiene.

Y no etiqueto esto... porque no me lo merezco.

Con bolsillos

Los dolores de cabeza, los constipados, las mucosidades de día, los mocos malvados de noche, las toses y estornudos, e incluso los picores... se curan, de toda la vida, con las faldas con bolsillos, de vivos colores.

Es tan fácil como andar, como seguir tirando. Aunque enuncie las preguntas ya más alto, sigo prorrogando las respuestas. Y no es cobardía esta vez, ni timidez siquiera. Es, por una vez, reflexión, calma... y hacer las cosas con cabeza.

Y con faldas de vivos colores... con bolsillos.

Lagendáá

Con acentó.

- Viernes tarde: coche al taller, tal vez cazar un colchón.
- Viernes noche: nu se sabe.
- Sábado mañana: algo de rebajas tal vez?
- Sábado mediodía: probe migué y los chuletones serranos.
- Sábado tarde: coñe prisas, habrá cacer la digestión!
- Sábado noche: nu se sabe, pero el Barcelona juega a las 20:00h.
- Domingo mañana: nu se sabe tampocu.
- Domingo tarde: con todos ustedes... el illustrator y los deberes de CICE...

Poco más. Os veo, sin duda.

Otra vez

Lo fácil que es decirlo.

Sobre todo para el que pasa 3 horas de noche intentando no rascarse, paliar con alguno de los mil ungüentos... sin conseguirlo.

Que a nadie se le ocurra decirlo.

Por favor.

La mala lengua v2.0

Más de lo mismo

Hablar de educación es algo que he dejado de hacer por prescripción médica (mi médico, que como es de ciencias...)
Pero se acumula la bilis alrededor de esta mala lengua mía, y claro, cuando no se le da salida, acaba haciéndose una pasta infestada de grumos que no hay quién haga correr píloro abajo.
Sea.
La universidad de Sevilla se pone a legislar lo ilegislable (si "el Willy" de la EUITI levantara la cabeza).
Las universidades Catalanas (y la UJI) siempre un pasito por delante.
Los que mandan (hay Dios mío) se ponen a hablar de algo de lo que en el fondo no tienen ni idea (que la reforma, imbéciles, no la hace Bolonia, ni la LOGSE, ni Educación para la ciudadanía, ni Gabilondo o Pilar del Castillo, ni ninguno que salga en la prensa. La hacen los profesores, que quieren cambiar, o no quieren, y no como gremio, si no como personitas que son, con sus virtudes y sus miserias)
Munilla... en fin.
China que sigue a lo suyo (que no le gusta el crossover Dune-Los Pitufos, oye).
Y mientras la portada de El Pais.com que muestra lo que sigue:


Ole la corrección gramatical.
Y mientras a los leídos les da por entoligarse a la salud del literato.

Ni por dónde empezar, chico...

La educación, como diría el Conde, no es cosa de risa. Sin embargo le entra a uno un estertor a medio camino de la arcada que pone en valor el dicho de "me río por no llorar" cuando lee o escucha lo que se diga del temita.
Porque dejamos que timoneen el futuro del país una panda de nefandos, cuya gestión saludable deviene en que el ministro Gabilondo tenga que decir, en respuesta a que si no le da envidia Finlandia, que los niños españoles son los más felices de europa hasta los diez años.
Lo que viene a ser lo mismo que decir que en 5º les acaece la debacle.
No miren por la ventana, señores, que no da vértigo, sino vergüenza.
Hablo en balde, porque la cosa no tiene remedio.
Porque los cambios se hacen con dinero, y si ya antes no había...
Porque los cambios se hacen dirigidos... y en este país los que dirigen los cambios (Ministros, Secretarios de Estado, Directores Generales...) tienen la misma estabilidad que un violinista en el tejado. Vamos, que no es aquello de donde dije digo digo Diego, sino que era Diego cuando lo dije, y ahora a saber quié coño soy, o cómo me llamo.
Porque le cedemos espacio de atención a sujetos mal hablados, incultos, ineptos, que nos cuelan entre el "un poquito de por favor" y un "pues va a ser que no" sarta tal de vulgarismos que quizá no estaría de más llevarlos de nuevo al cole.
Porque ayer mantuve discusión de oficina sobre si Auditoría se escribe con tilde (aunque la palabra tilde sólo la usaba yo) o no. A favor de la tilde: yo. En contra: el corrector de Word. Ay madre.
Lo que hay que hacer es leer, coñe, lo que sea que tenga lomo (no vale si sólo tiene grapas, que te pueden clavar el Hola). Que de leer sabe uno, cuando no sabe, que no está sabiendo, mientras sabe, al mismo tiempo, que debería saber. Y eso es despertar el interés por el conocimiento. Y eso es cultura nacional. Si no se lee, no se sabe lo que no se sabe. Y sí, a lo mejor es más feliz uno en la ijnoranzia. Pero... conon todos mis respetos, y a tenor de lo vivido, como diría Pepe Domingo, yo... leo.

Y además leyendo, al final, como los colegas del Joyce, te acabas yendo de pedo. QED.

No consigue mi lengua quedarse a gusto, porque no sabe si quiera si debería haber empezado a salir de paseo. No me quedo a gusto yo, porque queriendo decirlo todo... he vuelto a no decir nada.

Covarianza

Pues el hecho de que la agenda de los viernes se desvíe poco de lo que finalmente pasa el fin de semana... no sé exactamente qué significa. O se me ocurren diversos significados. Y por eso no pienso hacer más comentario.
Cuando este blog era más joven os ponía vídeo los lunes. Por aquello de que leyérais menos.
Lo que pasa es que amén de vídeos de fútbol no se me ocurre que planchar... así que nada.

Propuestas de la semana:
- No destrozar CICE tras la reunión que tengo hoy (que todo salga bien)
- Aprovechar cualquier concesión horaria para dormir (me muero de sueño)
- Intentar ser feliz.

Reflexión:
- Lo bueno de las pregntas sin respuesta es que, sin duda, mantienen un buen rato la tensión. Lo malo es... que no tienen respuesta.

Sed buenos, que es lunes.

La puta agenda de las narices

Por variar el nombre. Y por ir a juego.

- Viernes tarde: ver la prueba de lacado del mueble del baño. Havein a lot' of fun.
- Viernes noche: cumple.
- Sábado mañana: clase del curso de monis. Técnicas de Aire Libre. Se admiten chuflas.
- Sábado tarde:
- Sábado noche: otra vez el Sevilla (si se puede), Excálibur (si se puede), ver lo que se puede.
- Domingo... all day long. Ni TW (por ahora), ni Ai, ni Dw, ni leches. Primer domingo en meses que no tiene compromiso alguno anotado. No strings attached. Vamos... que a saber.

Estoy cansado. La tos y otras historias me han tenido a vuelta de cama hasta las 4 de la mañana. Y así... mal.

Perdón

Madre mía.

Fuente: El Mundo.

Bien/mal

Como diría mi amigo Dani (hola Dani), hay cosas que están bien, y cosas que están maaaaal.
Está bien que no tenga deberes para el miércoles que viene (¿sacaré al fin de la agenda los domingos de illustrator?)
Está mal que a saber por qué razón ahora pasáis menos por aquí.
Está bien que vuelva a tener fecha para contar cuentos (y de paso vender libros).
Está mal que la web de mi editorial sea incapaz, un mes después, de vender uno sólo.
Está bien que deje de llover, al menos un ratito.
Está mal que siempre paguen el pato los mismos (como dice Sergio, el kilo de carne más barato del mundo es el de carne Haitiana... pobre gente)
Está bien que sea jueves, porque chicos ya queda menos para el viernes.
Está mal que las cuentas de la casa no me vayan a salir del todo (ahora viene el listo y dice: es lo que tienen las reformas, que se le van a uno de las manos; y yo le digo: MAL. Porque lo que se le va a uno de las manos es que el precio para pedir una hipoteca de 65.000 euros sea de 3.000. Y claro, ahora me faltarán 2.000 euros).
Está bien que me ofrezcan trabajo cuando nadie más lo tiene.
Está mal que a Dani le robe alguien las ideas para los anuncios.
Está bien que Adelita se fuera con otro, porque una tiene que irse a donde la quieran.
Está mal que se quede el pobre Sargento llorando, y cantando la tonada.

Sed buenos. O no, qué coño.

La mala lengua v2.0

La señora del perrito.

Vaya por delante que Chêjov no tiene nada que ver con esto. O igual sí, porque como es ruso, y los rusos igual inventaron la nieve (que no... que es Johnny Depp... y sus cortauñas...).
El caso es que ayer un zote, que por acertar un día con una frase de repetición (un poquito de por favor... madre mía) alcanza el estrellato (se vuelva) y protagoniza obras de teatro como si fuera Jean-Baptiste Poquelin, siendo a la vez capaz de, a tres veces por entrevista, hacerse abanderado e inmejorable cónsul del dequeísmo más cafre, consiguió sacar de paseo tras días de asueto la implacable hoja (y no es Excalibur), la húmeda imparable (y no es Jeena Jameson), la azote de los ineptos (de eso no hay)... la lengua mía.

Vamos a ver, lameruzo. Como decía el prohombre, vamos por partes:
El culpable de que se eche sosa cáustica en los lugares de paso atestados de nieve, e incluso en las zonas de paso susceptibles de helarse, no es Pepillo Blanco, ni Zapatero, ni Esperanza Aguirre, ni Alberto Ruiz, ni el consejero de turno. Ni siquiera el humilde operario. El culpable es... el sentido común. Y la bendita experiencia humana.
El culpable de que tu lindo y blanquito West Highland White Terrier se meta para el cuerpo trescientos gramos de nieve en mal estado... no es Pepillo Blanco, ni Zapatero, ni Esperanza Aguirre, ni Alberto Ruiz, ni el consejero de turno. Ni siquiera el humilde operario. El culpable es... el lindo perrito. Ah, y tú, claro.
Porque prefiero cuarenta veces que se te intoxique el chucho (a ti, a Churchill, a Cuchi Valenzuela... a quien sea) a que se me anden partiendo la cadera los abuelos, los tobillos mi madre, o la rodilla yo.
Porque está muy bien poner cara de penita, sacar al cánido (ay Pablo Motos... ¿se te metió Ana Rosa en el cuerpo?) y decir que es más guapo que Pepillo (que es cierto, pero hijo, se te gastó la gracia a la segunda... ¡coño! como la frase) y que estás muy enfadado y que qué malos son los políticos que dejan que se nos envenenen las mascotas, sin tener ni puta idea de la patochada que está diciendo
Porque mi Nuska, encarnación del mal, Cerbero del Averno, azote de los perros repipi... no se comía las mierdas de señores maleducados que encontraba por el parque... porque le poníamos bozal.
Que ya tenemos una edad, por favor, para andar echando culpas al rey de lo que hace mi señora.

No me cebo, porque a personajes de este estilo no se les puede achuchar mucho, que bastante tienen con lo que tienen, y mi mala lengua, aun siendo como es, sabe cuando no se debe hacer más leña... del arbol caduco.

Tejados

Lo malo de la nieve es que no está pensada para soportar el trajín de 5,5 millones de personas subidas en sus zapatos, en sus coches y autobuses, lanzándose nieve, tiñendo lo blanco de negro. De ese modo acaba por retraer su colcha y esconderse en los lugares mejos dignos: bajos de coches aún por mover, recovecos no transitados.
Menos mal, al menos, que le quedan los tejados.

A no ser, claro, que se ponga a llover. En ese caso, y como diría Cirilo, todo a tomar por culo.

Siendo así... que apenas alcanza para muñecos de nieve, como para esperar que aguanten en los cristales los mensajes trazados por dedos, dejados a la intemperie. No así los besos.

Se jodió lo que se daba (frase de Tere, esta vez).

Sed buenos...

A tientas

Es cosa de ir despacito. O, como dice el Herrero, de clavar fuerte los talones (claro, jodío, él, que lleva gretes y bastón).
Pero... visto desde la seguridad del que sabe por dónde pisar, cómo pisar... el andar de los demás resulta... un baile divertido...

Je. Al rico pingüino...

Lástima trabajar tan cerca... para poder usar la nieve de excusa, y quedarme en casa.

Ale. Sed buenos. O no.

Tagesordnung

En alemán, porque demasiados amigos han pasado ya por ahí. Próxima parada Berlín, a ver cómo me lo cuadro.

Sea:

- Viernes mañana: picar datos cual pequeño koreano.
- Viernes tarde: a house, in the middle of the street (por cierto, ¿alguien está viendo la 6ª de House?)
- Viernes noche... para variar, no se sabe.
- Sábado mañana: por favor, por favor, por favor... ¡Rebajas!¡Visa!
- Sábado tarde: cineforum: anda que... mira que elegir Stardust... este censo no sintoniza conmigo en lo electoral (véase Ventana Secreta: zeñor ezcritor...)
- Sábado noche: por determinar (pero tengo una pequeña idea...)
- Domingo... todo el día por delante: el curso (muuuucho curro), TW... cualquiera sabe.

Pues eso.
Que ya sabéis.

Sed buenos.

Cosas para pensar

Quejarse de que tiene uno muchas cosas en la cabeza mola porque es más o menos como presumir de útil, necesario, imprescindible: si tengo muchas cosas en la cabeza es porque hay muchos asuntos que requieren mi atención.
Aun cuando la afirmación es un poco peregrina, por lo tajante, no deja de tener algo de cierto.
El caso, que es a lo que vengo, es que afortunados aquellos que tienen muchas cosas en la cabeza.
¡No os quejéis, seres atareados! Pues mejor tener mil cosas en las que pensar, que tener sólo una... y no parar de darle vueltas.

Madre mía.

Volvemos

Andando con el paso caído. Algunos mirando al suelo para no caer. Otros simplemente conteniendo la respiración.

Yo silbo mi canción, y evito por el camino pensar si estoy convencido por dentro de las cosas que digo en voz alta. Si hay planes al otro lado del jardín.

Y mientras, nos llega el viento tibio de batir de alas, porque Eric, porque tú, porque yo... estamos, en el fondo, llamando con el pico a las puertas del cielo.

Lo siento. Sólo de pensarlo, he vuelto a perder la fé.