Agenda

Aaaaaaaaaa ver.

Totum revolutum. Cinefórum (Chaplin, por fin), Toledo, el Barça, casitas, mueblitos...
No pongo el orden porque... no digáis nada... pero creo que nos están siguiendo.

Nota al pie. Igual se jode al acabar... pero por ahora... Ronda de Guardia es la mejor novela que he leído hasta el momento... del Mundodisco. Madre mía. Sólo para amantes del asunto.

Ale. A verse...

Puntes breves

Envidia oye de salir del metro y encontrar arriba de las escaleras, a pie de calle, a dos que se despiden, con sendos pedos, hasta la noche. Las 8:20 y están borrachos, no yendo a trabajar. Lo dicho, envidia.

Yo, no obstante, y dado que el día de hoy se presenta movidito cuanto menos (con lo poco que me gusta a mí ir de acá para allá, chico), os dejo dos citas para la reflexión (y eso que es jueves):

"Mi madre dice que soy insidioso", Nobby Nobbs.

"Y tiene razón", John Keel.

Si ya lo decía yo antes... dando la razón a Marcos, que siempre ha dicho que donde esté la Guardia... Joder con Vetinari. Joder con Vimes.

¡¡¡Y que viva la Gloriosa República Popular de la Calle de la Mina de Melaza!!

De mí mismo

¿Tan poco queda ya de mí, que todo lo que escribo habla sobre lo mismo?

Mejor entonces, hasta que sepa qué mejor decir... dejar caer la pluma.

Dos males

Mal, muy mal, ya de mañana. Creo que no es gastroenteritis lo que me pasa, sino alergia.
Mal, muy mal, por tanto. No quiero, y suena a crío, pero no quiero.

Lo demás... de lo demás sólo importa una cosa. Y yo ya tengo una respuesta.



Pd.- Por cierto, profecía autocumplida. Di 300 vueltas.

Lo que me espera

Y nada que decir.

Sobre

Hay un gato durmiendo, enroscado, sobre la tapa del piano. Por más fuerte que el pianista aporree las teclas al felino no parece importarle. Quizá el resonar afine con su ronroneo. Quizá le guste el be-bop. Tal vez no tenga donde ir.

Al ritmo de la música, como volutas, los cuerpos se retuercen, giran, se sostienen apenas. Todos en el ritmo binario, presos de patas en él.

Sólo el gato no parece ceder al empuje, sólo se esconde de perfil entre las rachas de notas. Sólo él, que es un gato durmiendo enroscado sobre la tapa del piano. Y yo, que a través del filtro torpe de las lágrimas miro mitad envidioso mitad hastiado desde la esquina más oscura del sálón. Quieto y silencioso. Como un gato durmiendo enroscado sobre la tapa del piano.

Versión

Mi versión del cielo se cimenta en diversas pequeñas cosas. Por ejemplo: las palmeras de chocolate, los quesitos, los paseos por la mañana, la luz de las estrellas caídas.

Dicho lo cual, bienvenidos al purgatorio.

Volveré cuando tenga las respuestas, y me deje de doler la cabeza.

16

Siempre es 16.

Que apaguen la luz

La cabeza.







Y todo lo demás.

Mal

Mala noche. Mal día.

Malas ideas.

In the inside

Es domingo, y somos canción.

.

Gracias Pepe. Gracias Bea. Gracias Laura, Víctor, Irene, Silvia. Gracias Tala. Gracias Madame. Gracias Marcos. Gracias Sergio.

Ordine del giorno di primavera

En el metro un fulano, cuya descripción aporta poco, toca la Primavera de Vivaldi con su violincito. Cierto que el pollo va algo lento de tempo, y el metro hoy, con Madrid a 2 grados, no transmite aires de mayo. Pero sigue siendo la Primavera de Vivaldi.
Pues bien. Sudamericano de nacionalidad desconocida, de metro cincuenta y algo (medida a ojo), le dice a su acompañante (misma descripción) según pasa a mi lado: "anda, que podía tocar algo más alegre, que ya pasaron las navidades para andar tocando villancicos".
Villancicos. Poco alegre. La Primavera de Vivaldi.
Madre mía. Los jinetes del apocalipsis, Paganini, Adrian Udescu y todos los santos profetas... alzados de sus tumbas corren en este momento a impartir docencia, guadaña en mano. Madre mía.

Por eso el titulito de la agenda.

- Viernes tarde: siesta y ver casita.
- Viernes noche: la fiestecita con espectáculo en la que actúo.
- Sábado mañana: [fill in the blank spaces] (aunque augusto despertaría en la Travesía de Serrallo).
- Sábado tarde: sesión CEYFE: Campamentos.
- Sábado noche: [fill in the blank spaces] (aunque el Tala me ha dicho que incluso se disfrazaría... así que si hay propuestas...)
- Domingo mañana: sleepin' when wet. Y Dreamweaver.
- Domingo tarde: ?cinema con la mia mamma? Y aluego latleti.

Catilina dixit.

The times they are a'changing, aren't they?

Vuelvo a casa en metro de darle un vistazo al pisito (no comments) y en el metro me cruzo con tres chavalitos.

En mi época hubieran sido grunges, o heavys. Pero ahora no sabría yo definirlo...
Deduzco de lo que hablan que:
a) Tienen o quieren tener un grupito.
b) Uno de ellos toca el piano.
c) Buscan batería, y andan con las mismas cosas con las que andaba yo de aquellas: que cante el Negro, no el Negro no, a ver si liamos al Tala para que toque el bajo...
d) Las cosas cambian, pero no tanto.

Porque el cd que miran mientras comentan podíamos hacer un cover es el Nevermind. Porque tienen la misma cara de gilipollas que teníamos nosotros. Porque la cosa va de lo mismo.
Pero cambian... porque en lugar de versión dicen cover (yo me enteré en 1º de carrera de que cover era versión y no carátula... ¿o es las dos cosas?) y porque en lugar de probar baterías dicen que van a hacer una audición (y no me digáis que eso es porque son pijos, porque se bajaron en oporto y vistalegre).

Ganas me dieron de ofrecerme... pero claro, iban a haberme puesto cara rara: carca gordo vestido de pijo naranja dice que sabe tocar la batería... cosa además totalmente falsa. Porque, como dije aquí en su día, ya no sé.

Y como prueba final del inmovilismo humano... en Antena 3, "Farmacia de guardia, la última guardia" (a.k.a. el non plus ultra del topicazo casposo). Si nos viera Dylan...

Vamos... que llega uno a casa con ganas de... alquilar local, y hacer calimocho. Si yo tuviera una batería... delante...

Pd.- Y antes del pisito... había pasado por la FNAC. A saber: Manual de supervivencia Zombie, la segunda entrega de las aventuras de Johnny Maxwell (Sr. Pratchett) y... Ronda de noche, la última entrega en castellano de la afamada serie... Mundodisco. Claro. 50 euros en libros, así, sin preguntar.

Así de simple

A medio subir las escaleras del metro, el caballero de calva radiante (por cuanto irradia los reflejos fluorescentes), se da la vuelta, y vuelve al andén.
Ahí bah! Los donuts!
o
¡Joder! ¡Las llaves!
o
¡El informe Spencer's!
o
¡La bolsa del gimnasio!
o
...
o...

O mejor me vuelvo a casa.

Así de simple. Oye, que me lo he pensado mejor... y me voy a casa.

Maniatado

Nada que ver con los lunes, aunque para el común de los curritos tienda a ser motivo suficiente.
Es más bien la niebla que se arrastra y emborrona los sentidos. Eso sí. Porque pensar en un sólo número cuando las cifras bailan alrededor... resulta demasiado complicado.

Por explicarme. La obra finaliza pegando coletazos que requieren una atención que no tengo. Y de pronto hay plazos de cosas que llegan y piden un paso que, en pro de la limpieza, me gustaría no darles. Pero es que estamos en febrero... y esto lleva un rato funcionando.

Eso sólo de la obrita. El libro que da guerra (ya hablaré), los cursos que dan guerra, lo de siempre que da guerra.

Y yo en medio, queriendo hacer para que las cosas sucedan... y encontrándome maniatado por las circunstancias.

Dormir... por favor.

Agenda

Quería poner el título en idioma asociado... pero Google Translate no tiene Somalí, y si le preguntas cómo se dice agenda en Afrikaans... te dice que agenda. Claro, no les debe hacer falta la palabra. Mira, una cosa que envidiarles... Si lo que supongo tiene algo de cierto.
¿Y por qué en somalí? Por esto. No saco la mala lengua por respeto... y porque no se me ocurre ni qué decir.
Sí se me ocurre qué, sin embargo, con esto otro. Y lo digo: "joder, qué envidia". Envidia de escribir así. Envidia de vivir un momento en que las cartas eran, quizá, la única manera (y eso que yo aún uso su equivalente siglo XXI de cierto noble y diario modo).
Pero que nos distraemos del asunto que nos ocupa. Ale:

- Viernes tarde: ir a la casa, ver cocina a medio montar, esperar a mami, ir a Loranca a ver tíos míos, volver a la civilización.
- Viernes noche: en algún momento, hacer de taxi y de hospedería.
- Sábado mañana: paseo por arganzuela, buscando pisos, paseo por latina, viendo botas... y como estamos tan cerca... a ver la casita de nuevo.
- Sábado tarde: desde las 15:00h sesión del curso de monitores a cargo del TPTT (Timón y Pumba Teaching Team, aunque la de cartografía la dará el RJ&Mas - Rey Julien & Maurice asociated).
- Sábado noche... a ver si se puede ver el Barça, que llevo dos semanas faltando... y si no lo veo yo metemos menos goles. Y luego... no se sabe.
- Domingo mañana: programa por determinar.
- Domingo tarde: sí, lo sabéis, lo sé, se sabe: Illustrator. El tema de hoy: creación artística. Ni puta idea.

Nos vemos, ¿no?

Sed buenos.

La mala lengua v2.0

Artículo 44

Viene la señora Felisa contenta escaleras arriba. Y en lugar del rabo, como el gato gordo azote de alimañanas que vive, se conoce, en el alfeizar de la ventana del tercero, menea el bolso cuando llega a su casa porque su nietecito Felixín ha hecho de Luis Mejía en la versión escolar, para niños de 11 años, del Don Juan Tenorio de Zorrilla.
En ese momento baja por la escalera (debe venir del tejado, el muy tunante) Teddy Bautista, y le apuñala a la señora entre el tetamen sexagenario, rasgando abdomen abajo para posteriormente extraerle la entraña con sus dedos codiciosos. Claro, es que como era en el salón de actos del cole, la cosa ha salido gratis... y eso no hay quien lo permita.

Apenas duerme la señorita Macarena porque mañana sus niños de 7 años recitan, y representan, el "Give Peace a Chance" del peludo gafudo. Y cuando por fin consigue cerrar el ojo, de debajo de la cama sale la fría mano de aquél que mancilló el Judas de Lloyd weber para agarrar sus tobillos solteros y forzarla a perpetrar actos denigrantes en pago, entiéndalo señorita, de los derechos que vulneran sus 22 criaturitas canoras.

Esto es absurdo.

En lugar de perderme en retórica (jolín, piensa mi ego literario), voy a decirlo clarito. Que si me enredo en disquisiciones tales como la democratización cultural, no acabo, y esto empieza a quedarme largo.

No me suelo meter mucho con el asunto (apenas un par de veces) porque el tema cansa, y me gusta a mí, exclusivito oye, sacar la lengua a humedecer otros diversos menesteres.

Pero claro. Se me da la vuelta el píloro.

Vamos a ver. Los niñitos de 17 años no representan en el salón de actos del colegio/parroquia/asociación los "Cuatro corazones con freno y marchatrás" del Poncela para retirarse en el estrellato. Lo hacen para difundir cultura. Lo hacen para imbuirse en la cultura. Lo hacen, como cualquiera que haya participado alguna vez en su vida de un proceso educativo, para aprender. Aunque luego saquen 2 duros para pagarse el viaje de fin de curso.

Ni artículo 44 ni leches.

Del cabreo no me llega ni para decir más, porque de obvio da vergüenza, ni para lamer el sello que rubrica... mi mala lengua.

Innegable

En cuanto cae la noche, se calman las aceras, se duermen los mortales... me nace mejor la prosa, y me corre más rápido el ratón.

Vamos, que a los hechos me remito.

Si es por aportar pruebas...

Noticias

Tantas son las noticias que le encienden a uno que al final, por aquello de que el espacio es curvo, se le acaba dando la vuelta la mala hostia convirtiéndose en desidia y apatía.

Joder... qué asco de mundo tú.

Sinsentido

Porque intento poner un vídeo para que os reciba al lunes, y me pierdo ente Johna Lomu, Fergie y su Be Italian, Henry haciendo malabares y los Barón Rojo.
Porque no entiendo qué sentido tiene trabajar por las mañanas tan temprano, cuando a mí de toda la vida lo que se me da bien son las noches.
Porque disfrutar de un fin de semana no siginifca descansar el fin de semana. Y ahora... horas de sueño.
Porque si le pregunto al oráculo de Delfos por las decisiones futuras, la muy puta se me ríe en la cara.
Porque es lunes ya... y empieza de nuevo, sinsentido, otra semana.