Pelos por ideas

Rascándome la cabeza me hice heridas, y tirando de lo que creí pelo me saqué una idea. Era mala, así que la dejé caer al suelo. Me dijo mi madre "joder eres un cerdo". Y yo le dije que no hubiera dicho lo mismo si la idea hubiera sido buena. Ahora que no escribo nada busco pelos míos por el suelo, por si llevaran amarrada una idea. Por mala que sea.

Deshora

La deshora lo mismo bate que asienta, precipita. Y no somos probetas y vasos aunque tengamos mucho de hueco en espera. No somos tantas cosas que casi nos definimos por reducción al absurdo. Somos un tiempo suelto en un compás. Somos un silencio de fusas. No somos notas más que unas pocas atinadas veces. No somos más, y apenas somos. Somos flecos de palabras sueltas. Muertas. En la deshora.