Unhell

Pelos por ideas

2010-11-16T03:36:00.002+01:00

Rascándome la cabeza me hice heridas, y tirando de lo que creí pelo me saqué una idea. Era mala, así que la dejé caer al suelo. Me dijo mi madre "joder eres un cerdo". Y yo le dije que no hubiera dicho lo mismo si la idea hubiera sido buena. Ahora que no escribo nada busco pelos míos por el suelo, por si llevaran amarrada una idea. Por mala que sea.

Deshora

2010-11-08T03:36:00.002+01:00

La deshora lo mismo bate que asienta, precipita. Y no somos probetas y vasos aunque tengamos mucho de hueco en espera. No somos tantas cosas que casi nos definimos por reducción al absurdo. Somos un tiempo suelto en un compás. Somos un silencio de fusas. No somos notas más que unas pocas atinadas veces. No somos más, y apenas somos. Somos flecos de palabras sueltas. Muertas. En la deshora.

A la pata coja

2010-10-28T12:20:00.002+02:00

A la pata coja el mundo se ve como cámara en mano perseguido por Godzilla. Se enfoca porque ya se sabe que las cámaras capturan fielmente el movimiento, pero intentar parar el entorno en una sola fotografía arroja tan sólo una tibia frustración de desenfoques nada gaussianos.

Sólo sentado, más bien atrapado, acorazado de manta, toman definición las cosas. Pero el hacer es cuestión de correctas posturas. Y la mía es una postura... a la pata coja.

Formas

2010-10-24T23:03:00.003+02:00

Defecto de forma. Le fallan las formas.

Las palabras, tan fuertes en ocasiones, se dejan otras muchas manipular, zarandear, tergiversar e incluso deformar por el tono, la postura, el volumen, el gesto... Supongo que es lo que hace grandes a los grandes actores: su capacidad de dar, a las mismas palabras, profundidad, calado, o ligereza y humor, lo que sea, que les diferencie para bien de otros intérpretes menos grandes.

¿Deberíamos acaso todos recibir breves lecciones de interpretación del lenguaje? ¿De cómo pronunciar, mirar, fruncir, para que el mensaje final se parezca lo más posible a su gestión original?

¿O acaso deberíamos estar mejor equipados para el sobreseimiento, para la indiferencia, para poder pescar en el mar de muecas y contorsiones la naturaleza del mensaje?

Dirán algunos (si me leyeran, claro) que a los psicópatas es lo que mejor se les da. Otros que el lenguaje no sólo son las palabras (aquello de las líneas tonales). Y tendrán todos razón.

Porque incluso yo mismo, que vine sin querer en el fondo concluir nada, a veces reniego de la forma y otras la hago, como por ejemplo cuando escribo o cuento, principal argumento de mis exposiciones.

Vamos, que nos metamos todos la metonimia por el culo, según gustos.

Sed buenos.

SAT

2010-10-22T11:20:00.002+02:00

Vuelvo por desgracia (o, con miras esperanzadas, por suerte) a verme postrado en un sofá y condenado a paseos cortos amuletados por el eufemismo de pasillo con el que cuenta mi casita.

Curiosamente (el que no se consuela es porque no quiere) la nueva (más que nueva, vintage) postura me brinda la dosis de rutina o estabilidad contextual (atiza) que llevo demandándome y usando como excusa para no pasar por aquí.

En estos días míos copados con analgésicos, zappings cortos, mucho Final Fantasy XIII (pues... sí, al final sí) creo que podré dedicar minutos a retomar lo que nunca debió ser abandonado.

No nos engañemos: twitter, pero sobre todo facebook, han contribuido a mi dejadez. Recuerdo los vídeos que ponía por aquí (aquellos lunes al vídeo), o mi agenda de los viernes (terrible documento). Ahora La mala lengua se me desgasta en 140 caracteres o en estados de facebook a tenor de los programas que sobreveo desde mi poltrona.

Dejar mi blog para menesteres más literarios no es sino condenarlo, porque no soy García Márquez, ni Gala. Así que no queda otra: o cerrarlo, o volver a hablar con él.

Porque como decía el maestro, hazlo o no lo hagas...

Sed buenos.

Las musas

2010-09-16T09:19:00.003+02:00

Las Musas son, por lo que a mí respecta, todas juntas, de la mano y en pelotas, tan sólo una parada de Metro.

Y no es que haya estado yo nunca muy de acuerdo con Picasso, porque a mi la inspiración me ha pillado sentado muchas veces, pero de pie muchas otras. Lo que sí es totalmente cierto es que cierta maña de costumbre es necesaria, que no suficiente, para crear algo más allá de cuatro frases medio gráciles de twitter.

Y por eso sigo como Raquel. Ahora por ejemplo en el intento de retomar este blog que tanto me ha dado (bueno y malo) escribiendo con la señora Ana Rosa (AR) Vs Esperanza Aguirre de fondo (bueno vs... ni que fuera Francino, pasteleo vaya). Pido por tanto se me disculpe si digo alguna soplapollez no habitual.

Busco irme a la noche para evocar aires más habituales, aunque a vueltas del pobre resultado me recuerdo que, durante los últimos tiempos, este blog se nutrió de mañanas casi lo mismo.

Pues eso. Que ando a ver si retomo algo que hacía.

Undos

2010-09-12T19:57:00.002+02:00

Undos.

Probando.

Undos.

Probando.

¿Hay alguien ahí?

Yo estoy aquí.

Fase

2010-07-22T01:12:00.002+02:00

Las nubes se enroscan, bailan, se tercian ante el cielo de poniente, tan sólo si la vida pasara ante nuestros ojos a 25 fotogramas por segundo. Al bajar de 8, para nosotros ellas están detenidas. Para ellas, nosotros somos tal vez siquiera fugaces.

Como dice Drexler, o casi, las nubes son más de amar la trama, más que el desenlace.

Y yo, que pienso cuán divertido sería andar en fase con un cúmulonimbo, lo que hago es salir por la puerta trasera (por la más pequeña de las dos, Alice rules) y batir apenas dos palmas. Que hay que reconocer el mérito... pero sin pasarse.

Menos mal que las cosas son como son (frase reaccionaria oye), y las nubes van a su rollo, y nosotros al nuestro. Y eso sí que es un desfase...

Buenas nubes a todos, si place.

La noche

2010-07-13T00:58:00.002+02:00

Aun cuando sigue siendo cuestión la búsqueda, o el hallazgo, de la posición, o momento, en el que retomar de nuevo una costumbre que aún no sé si me ha salido a pérdida o beneficio, aprovecho este breve inciso para indicar, con el dedo índice o tabla de contenido, que ya sólo por el hecho de ser de noche, la prosa, a la que se aquieta el tempo en derredor, fluye mejor (porque peor no se podía) en esta apartada orilla.

A fe mía.

Seguid ahí.

Pasaba por aquí

2010-07-07T16:04:00.002+02:00

Alguna vez lo he dicho ya. No tengo ganas, sin embargo, para andar buscando dónde, o cuándo, y enlazarlo como suelo.

El blog depende de mí.

En su día, y eso no necesita enlazarse, vale con ir al inicio de los tiempos, tuve la intención de hablar de cine, de música, de teatro, de frikadas...

Lo hice, efectivamente, pero... quizá por ese conocido modo de ser que tengo... lo que hice fue acabar hablando de mí. De cine a través de mí, de música a través de mí, de todo... a través de mí. De mí, a través de mí.

Por tanto, silogismo traído de los pelos, el blog soy yo, y es un yo que necesita de mí para crecer, decrecer, aportar, restar, divagar... Y yo... ando, como en su día Raquel, buscando mi sitio en la nueva configuración de mi estado vital (y sin un duro).

Mientras me asiento, o me siento, o me resiento, o lo que coño tenga que hacer para retomar... paso por aquí para decir que aquí sigo... esperando que este blog vuelva tanto al menos como vosotros. Más sin duda, porque el placer es mío...

No os vayáis muy lejos. Y sed buenos.

Una

2010-06-24T01:21:00.002+02:00

Razones las que dísteis. Las que no dísteis también.

Y entre las que se dieron, la que en realidad es. Que este blog es porque soy. Que dice lo que digo, lo que pienso, lo que no debo. Que me es tanto como puede. Que es, como pone arriba, un placer que es mío.

Vosotros estás invitados a disfrutarlo, o no, conmigo.

Uno, que soy yo, más uno, que sois vosotros.

En total todos, con mi blog, uno.

Sed buenos.

Razones

2010-06-22T19:00:00.002+02:00

Igual parece que me he dado junio de margen.

Igual os lo estoy dando a vosotros.

O al blog mismo.

En realidad, lo que estoy es, como Raquel, buscando mi sitio.

Pero tantos son los días... que me pienso la vuelta. Sé que es pereza... pero...

¿Seguís ahí?

Si es así, decidme que sí. Y dadme, si es posible, razones para volver. Para la constancia.

Para no perder esto que tengo, y que por tanto tenéis.

Sed buenos.

5 razones fundamentales para justificar un riesgo. Razón múmero 5

2010-06-02T11:56:00.002+02:00

Cada mañana, por delante, un trabajo que no quiero hacer, porque no me gusta y me hace infeliz.

Mejor dejarlo.

Perdón por el retraso.

5 razones fundamentales para justificar un riesgo. Razón múmero 4

2010-05-27T08:44:00.003+02:00

En lugar de la camarera italiana que me decía "sólo laaaargo" y "ciao, gracias" me han puesto un sudamericano feo que dice "con hielo? sólo? y algo de comer?" y "adios gracias caballero que pase ud un buen día". Y claro, no es lo mismo.

Mejor dejarlo.

5 razones fundamentales para justificar un riesgo. Razón número 3

2010-05-26T08:57:00.002+02:00

Si la noche en vez de a bien, se tiene a mal, y no coge uno postura ni diagonal que valga, porque no va la cosa de geometría, no hay mañana en rayas de persiana que acoja, arrulle, asile. Y así se nos queda la noche tatuada justo bajo las ganas.

Mejor dejarlo.

5 razones fundamentales para justificar un riesgo. Razón número 2

2010-05-25T08:41:00.001+02:00

El corto trayecto de metro (y habitualmente pretito) no me da para andar leyendo demasiado. Y yo si no leo no avanzo. Ni escribo.

Mejor dejarlo.

5 razones fundamentales para justificar un riesgo. Razón número 1

2010-05-24T09:00:00.003+02:00

La silla de piel (los cojones) ha cogido la inefable forma de mi culo, y no parece justo molestar de tamaña manera a un futuro ocupante, que sin duda estaría meses sintiéndose como un extraño.

Mejor dejarlo.

Tan solo un viernes más

2010-05-21T11:24:00.000+02:00

No voy a poner la agenda. No voy a decir mucho más. Esta semana ha sido, pese a las novedades, de las más duras que recuerdo. El horizonte no hace más corto el camino, sino menos deseable.

Números

2010-05-20T08:38:00.003+02:00

Para todos aquellos pobres lectores intrigados sobre qué son los números estos que pongo, decir que son... números naturales (véase el ejemplo de las manzanas con apoyo gráfico).

Y, por inducción, podremos inducir que el número que toca hoy es:

Entrebeat

2010-05-19T12:37:00.002+02:00

Por un momento pienso... hay que renumerar, hay que parar, hay que revisar, hay que esperar, hay que suspirar. Pero el latido bate de nuevo, de nuevo en tiempos pares, y me deja seguir adelante.
Sigo.

Ese vagón! ese vagón eh! eh!

2010-05-18T08:27:00.005+02:00

Pues, a falta de buena prosa (suspendida hasta nueva orden), la cosa va de dejar pasar dos vagones de metro repletos de repletitud. El metro de madrid vuela, pero huele...

Ale.

Startin'

2010-05-17T12:04:00.003+02:00

Por no dejar sólo el numerito:
- Sebas, los inditos, el francés sudado, the wall. Lástima tan pocas veces.
- Un amigo a la oreja.
- Lo que me ha mejorado San Isidro estos últimos 3 años.
- Esto... 99. 34. A tomar por el culo. Año en blanco para los blancos.

Pero vamos con lo que toca:

Ajenda

2010-05-14T10:24:00.002+02:00

Porque la letra J... suena más castiza.

Que este finde es San Isidro... sacadle partido... Al menos id mañana a la Gran Vía...

Bueno, que va:

- Viernes tarde: !San Isidro en Lavapiés! (al lado de casa...)
- Viernes noche: Las Vistillas. Los Troglomatic. Y lo que surja.
- Sábado mañana: trabajo Fidens (La Puebla de Montalbán).
- Sábado mediodía: comer en Atalaya.
- Sábado tarde: Gran Vía.
- Sábado noche: Pepe Nicky Lauda.
- Domingo mediodía: más San Isidro en Lavapiés, y en donde surja.
- Domingo tarde: 18:30h. Se convoca a todos los lectores, a ver los partidos en mi casa. Si no cabemos, os salís a la cornisa de enfrente con prismáticos.

Os veré el domingo al menos. A ponerse el mantón nenes!

Canaletas

2010-05-13T08:50:00.001+02:00

Como no voy a canaletas, porque me pilla un poco retirado, y además resulta que no le pueden montar aparamenta para ponerle la bufanda porque... porque es una fuente canija, pues ayer decidí cambiar el blau de las rayas por el blanco... Y de atocha con el comentarista más malo (defensa inmensa decía: ay tontín, y luego creerás que sabes de fútbol), a Neptuno, con mucha gente, mucha hambre, y una camiseta nueva. Y Siro López hijoputa.

Enhorabuena.

Ahora nos toca a nosotros.

Y... ¿el miércoles otra vez?

Ah, y casi se me olvida.

Guti maricón!

14

2010-05-11T12:21:00.000+02:00

Puedo contar los escalones que van de mi puerta hasta la puerta del ascensor.
Puedo contar los escalones que van del ascensor al portal.
Los pasos que doy hasta la entrada el metro.
Los peldaños que bajo, bajo, bajo y subo para salir en Núñez de Balboa.
Puedo contar los pasos que doy hasta el número 31 de la calle Maldonado.
Los escalones del portal.
Los escalones al primer piso.
Los pasos hasta la puerta.
Puedo contar los pasos que hay hasta mi silla.
Puedo contar.
Puedo contar los días.

Hoy

2010-05-10T11:06:00.001+02:00

Se cantó. A pesar de la pila, de los pesados gritones de los cojones (o no pagaron entrada, o sigo sin entender que alguien pague para eso), de que el percusionista tiene una mala hostia que se ve en la lontananza, de que sólo Kike e Iratxe (y las disculpas se quedan siempre cortas)… a pesar de todo se cantó. Y de qué manera.

Ella increíble. Porque sólo cuando se arroja suena como suena.
Él increíble. Porque toca así. Porque es así.
Yo… Betterman. Y Arthur Garfunkel

Habrá una muestra en youtube cuando tenga tiempo de cortar, pero sólo los que estuvieron lo vieron.

Por lo demás… un buen domingo consigue, por desgracia, que el lunes sea aún peor.

Y este es mi blog. Y lo de arriba a la derecha es mi libro. Y yo soy Ángel Serrano.

Porque a veces ni me reconozco, especialmente los lunes.

Four things

2010-05-07T10:49:00.002+02:00

Sólo vengo a decir 4 cosas, porque no tengo tiempo para más.

1.- Que mañana toco, aunque creo que ya lo sabéis. Virginia canta. Marcos a la española. Yo a la flamenca.
2.- Que Victor (gracias, gracias) tiene razón: ¿para cuándo una película de acción protagonizada por Touré Yaya? Que la coproduzca Canal 9.
3.- Que me sodomice un tomtom makut si me apetece hoy ir al curso de monitores. No por su culpa, pobrecicos, sino por las prisas, el agobio.
4.- Que pocas veces, pocas, me impresiona tanto alguien sobre un escenario.

¿Os veré?

Justo aquí

2010-05-05T09:04:00.002+02:00

Con cada pasada le deja a uno silbando una melodía de notas tristes, rollo Debussy pensando en si saltar o no del alféizar. Y a la que nota uno que vuelve entrecierra los ojos, hunde la cabeza entre los hombros y lleva, si es que alcanza el tiempo, y la extremidad, las manos a ambos lados de la cabeza. Parece que por amortiguar, pero claro, no hay quien almohade un taladro de tal sinapsis.
Y si después se queda uno silbando, y antes se queda uno intentando prepararse, durante... uno lo que se queda es convertido en una masa informe pluricelular en proceso de micosis espontánea, y posterior fratricidio.

Humorada manera de decir que aquí, justo aquí, intento encontrar la manera de sacarme el cerebro por las orejas y apuñalarlo sobre la mesa.

Qué.

Dolor.

De cabeza.

Un puñadito

2010-05-04T11:24:00.001+02:00

Coger un puñado, con un puñadito sólo ya basta. Sujetarlo bien fuerte. No importa si algún grano, alguna semilla, se escapa. Hay más, siempre hay más. Hay, de hecho, para todos.

Y con tu puñado bien agarrado, tu puño bien prieto, echa a correr. Y grita. Y di las cosas que sabes. No sólo. Di también las que crees saber, las que supones. Lo importante es hacer daño. Y seguir corriendo. Para que el golpe sea sólo una bofetada, que duela por la sorpresa, no por su intensidad.

Y cuando te pares, cuando el aire no dé para más, gírate y mira hacia atrás. Contempla las caras, las ramas rotas, el rastro que ha dejado tu paso. Mira todo eso. Y entonces ríe, o llora. Total ya da igual. Todo da igual, de verdad, mientras mantengas bien apretado… tu puñadito de ira.

Agenda

2010-05-03T11:15:00.002+02:00

No hubo el viernes, hayla de lunes.

- Lunes: Fidens. CICE. Trabajo de Ps en casa.
- Martes: Fidens. CICE. Ensayo para el concierto del sábado.
- Miércoles: Fidens. CICE. Rufus Wainwright.
- Jueves: Ave a Barna. Visita de curso. V_i_w. Ave a Madrid. CICE. Ensayo.
- Viernes: Fidens. Salida del curso de monitores.
- Sábado mañana: salida del curso de monitores.
- Sábado tarde: últimas gestiones para el concierto.
- Sábado noche: concierto.
- Domingo: sunday's bed, sunday's best.

Y ya estoy cansado...

La mala lengua v2.0

2010-04-30T14:16:00.004+02:00

Aunque Arévalo

Pues el caso es que se me había puesto en la punta de la lengua alegraros la jornada con una surtida ristra de chistes sobre maricones.
Pero he pensado: igual lo lee algún homosexual y se enfada.
Así que digo: los cuento de negros. Unos buenos chistes de negros. Pero claro, igual lo lee algún africano, afroamericano, sudamericano, indio especialmente ocre, nepalí tostado o eskimoo, y se enfada.
Ya está, me pienso: unos de subnormalitos y paralíticos. Aunque entiendo que si pasa por aquí ANDE, o la AVT, o cualquier minusválido, autista, TGD people o uno de los muchos desafortunados afectados por cualquier discapacidad (como la miopía), seguramente se enfade.
Catalanes. Uno cojonudo que contaba mi padre.
O vascos. Sí de vascos. Uno cojonudo que contaba mi padre.
O de andaluces. Uno cojonudo que contaba mi padre.
Pero claro. Respetables ciudadanos los vascos y catalanes, que en absoluto deben ser considerados como conjunto sino como colorido enjambre de personalidades e intereses diferentes. No, mejor de vascos, andaluces o catalanes no, que se enfadarían y con razón.
Entonces de curas. Además ahora… que se han puesto tan de moda. Un poco de sotana, aderezado con alguna monja, y listo. Joder, me puedo saber cien. Aunque claro, entre que igual no está el horno para bollos, y que es injusto atentar contra un colectivo que, a pesar de tener como todos miembros que ensucian, está plagado de personas que colaboran, ayudan y atienden por todo el mundo a millones de necesitados, igual se me enfada alguien.
Lo tengo. Borrachos. El del cuco por ejemplo. Más español y común que los borrachos, poco. Aunque no me parece tan poco excesivamente bien hacer burla de un problema, porque en el fondo es un problema, que afecta y destruye tantos hogares en España.
Mujeres. Esos no fallan. Y además, ser mujer no es, como lo anterior, ningún defecto. Un buen chiste de mujeres. Aunque claro…

Aunque.

Cierto es, como dice un amigo mío, que el fin de Arévalo no se debió al atroz incremento de popularidad de la frase “políticamente correcto”, sino a que era muy malo. Pero… ¿somos ahora mismo unos demonios amorales sin principios por haber escuchado sus chistes? ¿éramos incapaces de discernir lo que era abundar en el defecto común, en lo tópico, para hacer reír, de la ofensa gratuita y malvada?, ¿tan tontos somos que no podemos hacer sangre de nada porque se ofendería el colectivo? ¿tan tonto es el colectivo que es incapaz de reírse de sí mismo, y contrarrestar con otra salvajada?

No quiero decir con esto que el chiste esté en el centro de la evolución dialéctica, pero hombre… recuerdo que en su día bastaba con decir: voy a contar uno, pero conste que es un poco [fuerte/verde].

No quiero tampoco abanderar la vuelta a lo zafio y torpe, porque gracias Groucho, Toni Leblanc (o cómo comerse una manzana), Andy Kauffman o Joaquín Reyes tenemos a nuestra disposición otro tipo de humor. Pero una cosa es elegir el que más nos gusta, y otra ponernos finos.
Entiendo a los ofendidos, pero entiendan los ofendidos que no era por ofender. Que nunca lo fue.
De esta guisa, chistes de los de “algo”, sólo me quedan los de mi padre, y eso que no me los quite nadie, que el muerto es mío.

¿Acaso no recordamos cómo empezaba, en Telecinco, Humor Amarillo?

Hemos acabado haciendo sólo chistes sobre política. Que es la cosa del mundo que menos gracia tiene.

No hago reflexión alguna. Porque no soy yo quien debe hacerla.

Ale, a ver a Eugenio.

Pd.- Por orden:

-La zanahoria es buenísima para la vista.
- Ah, ¿sí?
- Sí, ayer me metí una en el culo y me hizo ver hasta las estrellas.

¿Qué diferencia hay entre un niño blanco con alas y uno negro con alas?
Pues que el niño blanco es un ángel y el negro un murciélago.

¿Qué hace Irene Villa avanzando por el desierto? Croquetas.

- ¿Puede bajar a jugar carlitos al baloncesto?
- ¡Pero si carlitos no tiene brazos ni piernas!
- Por eso, es que bota que te cagas.

Qué es una palma de mano abierta? Un catalán muerto, porque si estuviera vivo sería un puño cerrado

- ¿Anda Patxi, de donde vienes?
- ¿De operarme fimosis?
- Joder¿ y qué tal? Nah, ya ves, esta chupa.

Dos andaluces:
- Oye quillo,¿ como ze dice uno en ingle'?
- Uan
- Anda, como mi primo.

Una adolescente en el confesionario:
- Padre, confieso que estoy enamorada de usted, pero ya sé que usted es cura y que está mal lo que siento. Padre, usted cree que me salvare ?
- Te vas a salvar, hija, te vas a salvar... pero porque tengo una boda dentro de cinco minutos, que si no no te salva ni Dios!!

- Ponga una más jefe.
- No caballero, que ya lleva usted una buena.
- ¿Ve que la llevo buena? Pues mi mujer seguro que le pone pegas.

¿Porque las mujeres no saben nadar?
Porque no caben en el fregadero.

No Do (que no Noldo)

2010-04-29T10:54:00.002+02:00

Suena mientras remuevo el café, a mi lado, el tono de Noticiarios y Documentales (NO-DO) como melodía de móvil del caballero aledaño.

Con verle el gepeto no me ha bastado, porque si llevara pantalones rojos y camisa a rallas azules y blancas la cosa hubiera estado clara. Pero no. Cara normal. Pinta normal. Vamos, normal. Manazas incluso.

Así que sin que el caballero permita derivada alguna... optamos por el barrio.

Si fuera carabanchel... no se le ocurriría.
Si fuera embajadores... a lo mejor a modo de chanza.
Si fuera cualquier barrio cuna de adolescentes imbéciles, cualquier motivo valdría.
Pero siendo la calle Diego de León...

Tampoco significa nada. Porque el tono del NODO es una de las pocas cosas remanentes de aquello de por sí algo humoradas. Junto con el tonito, la collares y las fotos con los pescados (que ni Felipe II oye).

Pero claro... tal y como están las cosas, lo mismo te aplaude un jubilado que te mete una paliza un estudiante de químicas. Y ya si te cruzas con un político... reemplazas a la niña de Rajoy como sujeto pasivo consciente de las coñas y chanzas del próximo semestre.

Resumiendo... que mañana habrá mala lengua si se me pone tiesa la papila. Que tan jodidas están las cosas que ya no se sabe si la gracia... tiene gracia o mal gusto.

Aunque... ¿acaso no ha sido siempre así?

Mañana, dicho queda, Tony LeBlanc.

Ale. Puto Mourinho.

Some like it hot

2010-04-28T15:34:00.001+02:00

Porque cantan los black crows.

Y aquí el cuervo se hubiera muerto de calor. Madre.

Sin saber qué decir, qué poner. Sólo palabras vacías.

Y una mierda... que derretida se escapa por el pico del cucurucho.

Lo malo

2010-04-27T12:37:00.002+02:00

Lo malo de mi depencia tecnológica a la hora del plasme literario, es que cuando me tiro infinitas horas pegado al teclado luego... no quiero más mamá.

Mamá... como los zorros. Se le ha vaciado el nido de pájaro, y la cueva de oso. Ahora, que a la Lola le pasa como a Fraga (no que sea un triceratops patizambo e inmortal): la calle es suya. Y dice que qué es eso de: "no, que el domingo como en casa de mi madre". Que aquí el domingo, o cuando sea, se come con mi madre, pero en la puta calle (se admiten sugerencias hosteleras, e incluso artistas invitados: Todo sobre mi madre).

En otro orden de cosas: creo que a Guille lo van a canonizar. Eso, o se le va a quedar colon irritable, o una úlcera, o el azúcar alto. O cara de gilipollas. Porque chico, qué paliza se está dando el pollo.

Y yo... mal. Lío. No abarco. Fallo a todos. No hago los deberes. Y fastidio lo que tenía casi arreglado.

Mal. Vaya.

Bueno, al menos... sigo aquí. Y vosotros.

V de venga-vamos.

Diario de un cambio. Primer Final + Agenda

2010-04-23T10:39:00.002+02:00

¡Coño, cuánta luz! Joder, me he dormido. 8:25.

9:05 entrando por la puerta de Fidens. 40 minutos. Duchao, vestío, y tó. Jódó.

Digo primer final porque a saber. Pero acabo aquí con el diario del cambio.

Lo demás... pues cuando venga... que pase.

Y este finde...

Viernes tarde: CEYFE.
Viernes noche: Matilda.
Sábado mañana: CEYFE.
Sábado tarde: CEYFE.
Sábado noche: no sé...
Domingo mañana: dormir + TW.
Domingo tarde: TW + CICE.

Madre.

Diario de un cambio. Parte 3

2010-04-21T13:13:00.003+02:00

A vueltas de la parte 1: cuentas hechas. Hoy ya he llegado tarde. 7:25 va a ser la hora buena.

Conclusiones sobre una cama de 1,50.
- Lo de las dos almohadas no me satisface. Acabo en la hucha.
- Lo de dormir en diagonal me genera dudas aún.
- Elegir lado. Cuando he dormido solo, siempre he procurado tener el borde a la derecha. Pero acompañado suelo andar por la izquierda. Vamos, que no lo tengo glaro.
- Inconveniente. Si duermo sólo en un lado no pasa nada, pero si voy, como es el caso, cambiando... el otro lado se me queda frío y luego me da el fresco cuando vuelvo.

Ahora bien, en metro apenas viajo:

Línea 3 (¿no tenía yo un cuento que se llamaba así?): Embajadores - Lavapiés - Sol - Callao.
Línea 5 (el cuento tenía que hacérselo a ésta): Callao - Gran Vía - Chueca - Alonso Minga - Rubén Darío - Núñez de Balboa.

Considerando que pongo la parada en la que suba y en la que bajo, y Callao dos veces...

Dicho lo cual...

(Por cierto, si alguno ya está hasta el nabo de mi Diario de un cambio... bueno, que se consuele pensando en que ya queda menos)

Diario de un cambio. Parte 2

2010-04-20T09:05:00.001+02:00

De noche se ve la luna desde mi cama.
De día, al empezar, la luz de tono arcilloso que pinta de soslayo los tejados.

Y ya en el metro...

Bicho orondo, pelopajizo, feo y con acento de cono sur, continente americano, se empotra en el vagón atestado (5 minutos de retraso en Callao embuten) y le dice con voz dulce al resto de arenques verticales: "¿No hay un huequito por ahí para mí?".

¿Huequito? Señora, usted lo que necesita es un helipuerto.

Vamos allá.

Diario de un cambio. Parte 1

2010-04-19T08:52:00.003+02:00

Adiós a sentarse en el metro.
Leer sólo de Callao a Núñez de Balboa. Ojo a la línea 3. Amorosa oye.
Recálculo de tiempos:

- A las 6:59 abro el ojo sin ayuda alguna. ¿La luz?
- Apago dos veces el despertador del móvil. Estoy súpermegadespierto. Lo tengo controlado.
- Los cojones. A las 7:37 se me abren de nuevo los ojos. Mierda. Me he dormido.
- A las 8:22 entro por la puerta de Fidens.
- Habrá que echar cuentas.

Los yonkis madrugan más que yo: al llegar al metro, ya estaban allí.

Bueno, o se acuestan más tarde.

Seguiremos informando, creo.

Sed buenos.

Ah! Henda...

2010-04-16T14:38:00.002+02:00

Con brevedad, que el soporte no me da para prosodias:

- Viernes tarde: visita a curso de CEIM, llevar cosas a la casa, ensayo AYT.
- Viernes noche: ZZZZzzzzz
- Sábado mañana: curso de monitores 2.0
- Sábado tarde: llevar más cosas.
- Sábado noche: Barça+Cumple
- Domingo mañana: ZZZZZZZzzzzz (aunque creo que tocará llevar bolsas)
- Domingo tarde: VOS
- Domingo noche.... ¿?

Ale. Fiché.

Nos veremos?

Tiempo

2010-04-15T17:33:00.001+02:00

Sin hacer los deberes del curso CICE.
Sin hacer el cartel del concierto.
Sin web de Public House.
Sin colgar el cuadro.
Sin ver a la Lola.
Sin escribir.
Sin.

Joder, que no me llega.

A ver la agenda.

Ito

2010-04-14T15:54:00.003+02:00

Vaya por delante, aunque no tenga mucho que ver, que yo no tengo nada en contra de los andaluces. Ni a favor. Pero uno hoy me ha ido a caer en gracia. Será por el poco rato que hemos estado juntos. 6 segundos.

Adelanto a un pollo trajeado, pero mal, que camina, mal también, por Juan Bravo. Es largo, más que un domingo sin dinero. Y andaba ya por tornar mi atención en otras cosas (todas las demás) cuando le oigo decir: "no, vino el otro, er que era gordito. Sí, er gordito. Gordito. Gordo, vamoh"

Ya digo, que no tiene nada que ver con acento o lugar de nacimiento. Es lo mismo que cuando me decían de pequeño "tío cómo te pasas". No me paso, ni me quedo corto. Acierto. "Llaneza, Sancho, que toda afectación es mala". Pues eso, Gracián al poder. Porque el diminutivo cariñoso no soporta dos rascados. Gordito... es un eufemismo para perezosos del verbo.

Mi madre dice: "Hijo por Dios". Y todo porque cuando alguien cruza como si fuera camino de la tumba un paso de cebra alumbrado por semáforo en rojo digo (táchese lo que no proceda):

- Vamos (vieja/gordo/enano/bobotonto...).

Que no es ser borde ni maleducado, sino eficaz.

Véase lo mencionado antes. O este ejemplo:

"No, vino una amiga de Pili. No, la que tenía un novio que era ciclista. No esa no, la que trajo al cumpleaños de Luisi un jersey con dinousarios rosas. No, esa es Maite. Es la que... aquella que te dijo que casi se matricula de Derecho pero que no lo hizo porque decía que era zurda..."

Agotador. Elige la cualidad que más impronta haya dejado en los que la hayan podido ver, y úsala. Veamos:

"No, vino una amiga de Pili. No, la que parece el Vesubio antes de arrasar Pompeya. Sí, esa."

Dejémonos de gilipolleces, vueltas tontas, roscas lingüisticas y cera barata. Como el rodeo no nos va a dar para ganar un Pulitzer, pues coñe, se abrevie y se deje la poca lumbre para otros menesteres.

Ale, al epíteto.

Digo.

Leer

2010-04-13T16:44:00.002+02:00

De resultas del poco interés que despierta en mí el libro que porto, vago en los itinerarios mañaneros en un duermevela que igualmente distrae, y que su vez me permite ver a otros que comparten vagón conmigo.
De ver he de decir que se ve poca cosa digna de mención (en todo caso para mencionar otro día). Más digno es lo que se lee. Pasada la fiebre de libros negros y rojos (otra vendrá), ahora, pagada la cuota informativa de prensa desplegada y molesta (y en su 90% gratuita), la diversidad recupera su espacio.
Medio me ha dado toda la vida por presumir que leyendo unas líneas del vecino, por encima de su hombre, daríame para identificar el texto. Ni queriendo, claro. Y eso que hoy casi sonrío cuando he creído reconocer pasajes del diario de Mina Murray en una edición de bolsillo aledaña. Error, claro, pero oye...
Y así de todo, claro.
Lecturas para todos los gustos... para todas las personas. Gente leyendo, que es lo que importa, al fin y al cabo. Como vosotros ahora...

Se lamenta alguno que me dice que desde que no va en metro o en bus lee menos. Ya, bueno... rentabiliza, resta, calcula el tiempo... y siéntate, y abre un libro. UNO cualquiera.

Ilusión

2010-04-12T15:48:00.002+02:00

Pese al cambio de modo concedido, mitad impuesto mitad solicitado, uno no consigue ver el brillo esperado en las superficies lisas de los muebles del diario. Y eso que las ganas han venido a jugar al menos la primera parte, también mitad obligadas mitad emocionadas.
El caso es que si bien en un momento dejé de mirar el avance del calendario... vuelvo a pensar en plazos. Y eso ya sé a dónde me lleva. Es aquí. Es el ahora. Creo. Y escribo, por tanto, como un culo.
Y el tiempo se queda, y nos mira pasar.

Buscando

2010-04-07T10:42:00.002+02:00

Buscando qué escribir. Qué verter, pues es más dejar caer en donde se sabe que cabe.
Pero la idea más prosaica de la mañana pierde fuerza a cubierto, y lentamente dejo el barreño descubierto por si me da en algún momento por volver. Y entonces lee uno lo que dice un imbécil (no me voy a poner a escribir insultos, y sabéis que jamás he sacado la mala lengua a santo de la religión).
Así que se me muda el ánimo en ligero y pienso en quejarme del Marca, que se queda corto en la portada, pues debería poner GENIO. Y ya.
Pero me parece demasiado ligero entonces... y acabo poniendo algo que no dice sino lo que no puse.

Escucho, eso sí lo digo al menos, a Ruibal y Martirio. Y La Flor de Estambul.

Y sigo aquí...

Square metres left

2010-04-06T09:08:00.003+02:00

Siendo más que perceptiva la óbvida faltura de espaciamiento que aqueja a mi remorfado zomidilio, se estudia (y aún así se suspende) la ponibilidad de horadar el falso techo con profusa fruición y albergar allende isabel los cuantos voluminados menos alustres que abitorran los espacios comunistas.
Eso, o adicionar los cedeses cual vinilos (de esos de espiral por cara) en el Peletazo (Pêlê Mêlê de aquellas oye) con chincheta amodo de tallo aceroso de su esencia giralunada. Y Van Cock con dos orejas. Y rabo, chiiiiiico, y rabo. Que tienes unas cosas.
O dar pávulo a la infame voracidad de las ratas. Hartáos, roedores, hartáos. Que si la de carne devora hormigón (antenas!! he dicho antenas!!!), poco me parece a mí que la de peluche se me coma el cartoné.
O seguidamente optar por la adoptancia... del inquilino, y ceder la cédula de habitabilidad a los diversos, y yo volverme donde mi màma.

Ale. Sed... ientos.

Lunes

2010-04-05T08:57:00.002+02:00

Las cajas lo dejan a uno descontento. A lo mejor si el espacio hubiera sido infinitamente mayor hubiera disfrutado más, pero dada la pretura... los cds no caben, los dvds no me gusta dónde están...

Tal vez son demasiadas cosas, tal vez debiera hacer selección. Cierto, de acuerdo, en algunos casos. Pero los DVDs son míos. Sólo míos. Mi tesoooooro. Y ya está.

Así que a ver cómo lo hacemos.

Por lo demás... gracias Mara, Sergio, Iratxe, Kike, Ainoa, Vicky.

V de verás que bien va todo.

Es lunes. Sed buenos.

Cajas

2010-04-02T00:20:00.001+02:00

23 cajas con libros

3 cajas con dvds

3 cajas con cds

3 cajas con comics

1 caja diversa

1 casa

1 Ángel

1 dolor

Todos son, claro, números primos.

Buenas noches.

Funciones

2010-03-30T16:22:00.003+02:00

De pequeño uno no sabe qué coño es una función.
Luego aprendes lo de la tele no funciona, la lavadora no funciona, el juguete no funciona.
En algún momento aprendes a decir "en función de" sin tener en el fondo muy claro de qué va la cosa (eso si llegas a decirlo antes de los 14).
Un día, de pronto, algún profesor/a te explica lo de la X y la Y, los pares coordenados... y a tomar por el culo todo.
Y entonces sabes lo que es una función, y te hacen un examen de funciones.

Pues resulta que luego, mucho tiempo después, las funciones no sólo son esas curvas generalmente predecibles que danzan sobre los ejes coordenados. No. Además... resulta que son unas cosas que las personas pueden o no tener.
Y que el hecho de que se las cambien a uno puede generar o no ilusión.

Hay que joderse.

Vamos, que me han cambiado las funciones.

A ver si funciona.

PD.- Si las cosas funcionan...¿que le pasa entonces al cociente incremental cuando incremento de X tiende a cero? ¿que imprime líneas rectas la impresora? ¿o que llegan la hora de salir de la oficina?

Don Miguel

2010-03-29T10:09:00.002+02:00

Cuando uno lee... puede acabar (o empezar) leyendo a Doña Gregoria:

"En la esquina, la casa nueva descolgaba sobre la calle sus miradores rebordeados también por un filo blanco de nieve. En el mirador del segundo se apiñaban curiosas las señoritas de Regatillo, chillonas y retozonas como otra bandada de gorriones. Al pie de los miradores un gomoso, con rizados bigotes, bombín y el característico bastoncito de Java, rondaba a las beldades. Doña Gregoria fulminó con una mirada terrible a las «descocadas» jóvenes.

-Día llegará -observó entre dientes- en que los hombres tendrán que subirse a los
árboles..."

Y a su hermana Rosa:

"-Hermana -dijo de pronto-,esta niña sigue siendo de la calidad del tordo: la cabecita
pequeña y el culo gordo."

Pues eso. Se lea.

*La sombra del ciprés es alargada. Miguel Delibes. Premio Nadal de novela 1948.

Agenda +

2010-03-26T11:20:00.005+01:00

AgendaPlus. Porque tras años de Oscars cuasifurtivos, de aguantar la torva mirada del camarero de turno que te mira mal porque no es del barça y quiere cerrar, de pajas adolescentes codificadas... por fin tengo Canal +. Pegas... muchas. Pero ver el partido del domingo en casa... Bueno, y los demás. Porque tengo también Canal+ Liga.

Invitados a ver Madrid y Barça (Atleti sólo negociando) siempre y cuando se muestren por la mirilla las cervezas aportadas. Eso, o enseñar la pizzita por debajo de la puerta.

A ver, la agenda:

- Viernes tarde: comida alegre! Lámparas! Gastar dinero que no tengo!
- Viernes noche: no se sabe. Nu se sabe.
- Sábado mañana: he de ir a IKEA. Y no puedo ir solo. Y he de ir a Islazul. Y no puedo ir solo. Ejem.
- Sábado tarde: nu se sabe. Pero a las 20:00... se ve el Mallorca-Barça. En mi sofá. Guests stars allowed.
- Sábado noche: nu se sabe.
- Domingo mañana: nu se sabe (pero el rastro y el Virtua Tennis 2009 tienen algo que decir).
- Domingo tarde: nu se sabe.
- Domingo noche: Pues yo prefiero un bar. Sin duda. Por el jaleo, porque soy así. Pero si no hallo con quien, o quien halle prefiere quietud... Tengo el Plus!! Atleti!!!

Dicho lo cual, avanzo la agenda de Semana Santa.

No curro el miércoles 31, que dedicaré a la casita (muy bien acompañado).
Pero el objetivo de los 4 días festivos es, sin duda... MUDARME.

Lo diré de nuevo, pero lo presento ya. Que se me vayan indicando disponibilidades, porque como no tenga con quién la burra de la Lola se va a empeñar en ayudarme... y no me quiero quedar huérfano. Bueno, más huérfano en todo caso.

Pues eso. Si podéis, cuándo podéis, cuándo no... Hay cajas con libros para todos.

Ale, a ser buenos.

Tweety

2010-03-25T09:47:00.003+01:00

Creo que me han puesto falta.

No en CICE, que también (a ver cómo lo apaño)

Sino aquí.

Cierto que el facebook le ahorra al blog sandeces. Pero mi amigo Sergio (que ha vuelto a las andadas) me sugirió que comenzara a usar otra cosa... que de verdad me distrae de ésta.

No me retira, porque no es lo mismo. Aunque cierto es que intentar decir cosas medio bien en 140 caracteres le deja a UNO algo parco después.

Por eso, y porque creo que si alguien viene aquí no por saber de mí sino por leerme tal vez le guste... os invito a que me leáis. Que me sigáis, mejor dicho. Pinchad en el pajarito...

Si no... pues aquí sigo.

Yes weekend

2010-03-22T08:32:00.001+01:00

En ocasiones los fines de semana no son más que un algo más de dos días repletos o no de planes que se pierden en el marasmo de la rutina. Lapsos breves que apenas siginifican entre el viernes a las 15:00 y el lunes a las 9:00.
Son tal vez marco de actividades fabulosas, que no hacen sino acelerar la llegada de lo temible... sin apenas haber descansado.
Pero a veces, sin embargo... bueno... son aicate, impulos, fuente... para afrontar lo venidero.

Fueron, digo, los míos, casi 4 (claro, la gracia de este último fue el aumento de dos a tres) días que han dado para mucho. Que me han servido de mucho. Que han hablado, reído, sentido, creído, querido mucho.

Un buen estreno ¿eh?

Vamos allá, que el siguiente parón está cerca...

Lo bueno de El Corte Inglés

2010-03-18T12:50:00.002+01:00

Lo bueno de El Corte Inglés es que si te compras, no sé, por ejemplo, una mesa de 1000 euros y cuando te la ponen en casa no te gusta... les dices -oye que no me gusta- y se la llevan. Y te devuelven el dinero.

Yo sólo quiero un cambio de color. Pues ya veréis...

Perdón por lo burdo. Pero no pienso en otra cosa.

Ya vendré a decir cosas mejores.

Anotaciones de un día extraño

2010-03-17T15:46:00.001+01:00

Muebles rotos, mesas pesadas, horas raras... juguete roto.

Estoy en la casa de hielo... esperando un lugar donde prender la lumbre.

Buenas tardes.

Corrección

2010-03-16T10:49:00.001+01:00

Mis más sinceras disculpas.

Que los sabios y nobles compradores me digan lo que mejor les parezca, que para eso compran mi libro.

Muchas gracias a todos ellos.

Y no, malasgentes. Nadie me ha dicho nada. Ha sido mi propio raciocinio.

Y te lo voy a decir

2010-03-16T09:11:00.002+01:00

Amén de gracias (qué menos) algún atrevido receptor o comprador de mi fausto libro, Uno, se descuelga con un "Me lo voy a leer, y si no me gusta te lo voy a decir".
Me voy a ahorrar levantar la ceja.

Resulta que salvo Javier Herrero, que dice que lleva medio libro y que usa mis cuentos en clase, y algún familiar de Guille (a.k.a. Guillermo de Médici)... el resto... aún se le espera. No sé si leyendo... pero opinando...
Que a mí que se lean el libro o no me da un poco igual (no tanto así que se lo compren, y no tanto así en general, como luego diré), porque como bien sabemos, la lectura, a día de hoy, no llega a bien de consumo y se queda en lujazo.

Pero lo de "... y te lo voy a decir"... pues oye. Que si es porque se queden a gusto, o como parte de una terapia que están llevando a cabo, encantado de darme al altruismo. Pero si la frase de marras viene a santo de querer demostrar:

a) Que sabes leer
b) Que te consideras por encima de las tontadas corteses sociales y no vas a decir que te gusta cuando no es así...

Te diré que...
Encantado de recibir críticas. Siendo como es que la cosa ya no tiene arreglo, igual al libro no le sirven de mucho... pero a mi sí. Saber cuándo llego, cuándo no. Cuándo vale.

Pero eso es una cosa, y amenazar otra. Por supuesto que quiero que la gente lea el librito y me diga lo que opina. Pero desde la sencillez, desde la humildad de la que debe hacer gala cualquier lector cuando sostiene un libro en las manos. Si luego me quieres llamar y decirme "oye, el libro se lee muy bien porque tiene la letra gorda, pero tío, la parte del medio, la de Dos... joder, qué coñazo" pues hazlo. Desde el cariño.

Lo otro es ir dándose aires de crítico literario... y oye... si luego me vas a sacar en Babelia... vale. Si no... otros usos del lenguaje... ¿no?

Pd.- Mira, un juez que opina exactamente igual que yo.
Pd'.- No sé para que enlazo las cosas, si me parece que no sigue el enlace ni Perry (el ornitorrinco)
Pd''.- ¿Que a qué venía todo esto? Ya, bueno.

Acertar

2010-03-15T11:39:00.001+01:00

Una compañera mía dice que en su voluntariado (que hace se conoce para sentirse útil, oye, para que veas) el otro día fue con los chavales a hacer tiro con arco y que se le daba muy bien acertar.

Acertar. Pues qué suerte. Porque es algo bastante difícil.

Acertar con el día, el repertorio, la actitud, el gesto... en el cuentacuentos.
Acertar con el producto que limpie lo que no debería estar tan sucio.
Acertar con la película que guste, con los platos que complementen.
Acertar con los planes, las ideas, las palabras.

Es... tan difícil... que tardamos toda una vida para conseguir acertar siempre... y por no conseguirlo nunca sabemos que al final se nos queda corta.

Sed buenos... que es lunes.

Agenda

2010-03-12T10:43:00.002+01:00

En castellano, porque se ha muerto Miguel Delibes (joder, y yo ayer contando cuentos estúpidos. Tenía que haber leído Las Ratas. Como homenaje. ¡Id a vuestras casas o librerías más cercanas si es que no lo tenéis, y leéos El Príncipe Destronado!. Este hombre lo ha leído y mira.)

Dicho lo cual, por partes.

Uno.

Cuatro libritos vendidos. Uno para el amigo de Dani. Otro para Pauli. Y dos para amable pareja que animose. Gracias.

Dos.

Gracias a todos los que estuvisteis. No sé cuándo habrá más. Supongo que cuando hayáis descansado de mis peroratas.

Tres.

Efectivamente. El 100x400 es una modalidad de carrera solidaria, inventada a mediados del siglo XIX por el difunto Marqués Ottis von Ribben, como único método que ocurriósele para que sus 100 criados apagaran el fuego de los establos, que distaba 400 metros del pozo. Así, cada criado corría sólo 4 metros con el cubito: dos hacia delante, dos hacia atrás, para entregar o recoger el cubo según procediera.

Posteriormente fue adoptado como juego porpular de las ferias de Munich y Baden Baden, puesto que permitía repartir la cerveza entre los presentes sin que nadie se moviera demasiado del sitio.

Hoy en día, la AINDOCAGHA (Asociación Internacional de Deportistas Orondos Con Algunas Ganas de Hacer Algo) está reuniendo firmas para elevar su propuesta al COI de convertir ésta en un modalidad de atletismo olímpica.

Cuatro.

Agenda:

La Guía del Ocio se disculpa, pero a cierre de esta edición no ha recibido confirmación alguna de los horarios de las sesiones.

Vamos, que no sé. En principio... Abrir sillas. Pasar por la casa con mi madre. El Cinefórum. Kike e Iratxe. Manolillo. El Barça. Temporada Baja. Pero hay una cosa en el aire (el CF, que se está pergeñando moverlo al sábado) que puede trastocar el orden previo.
Así que para no cagarla, no digo nada... y ya se verá.

Besos y besas para todos todas.

Sed buenos...

Arriba

2010-03-11T09:33:00.003+01:00

Cualquiera puede pensar que es fácil, para quitarle mérito.
Cualquiera puede pensar que es difícil, dándole mérito de más.
¿Cualquiera puede? Podría, en todo caso. Eso prediqué en las veladas de estrellas, invitando a contar, invitando a cantar.
Pero se necesita tener algo que contar. Algo que decir. Ganas para decirlo. Alma para contarlo. Sobre todo si son los cuentos de uno. De Uno.
No son buenos tiempos para el que cuenta. Quedan horas... y... bueno. No va a ser fácil.

Pero para que me ayudéis, los que hoy vengáis aquí, los que me léeis, si luego venís... Para que me ayudéis.

Ella
Rosas
Línea 3
El dinero que me esconde
Zapatos

Ventanas
Amara tiene un cuervo
Aviones de papel
Fotos voladoras
La Voz de las Hadas

Por si alguien tenía curiosidad. Por si no sé por dónde seguir. Por si me pierdo. Por si tengo que bajarme... que alguien pueda subir.

Quedan horas. Y puede paracer fácil o no. Pero una vez arriba... nada más importa. Y lo importa todo.

Enmedio

2010-03-10T09:12:00.002+01:00

Mi madre siempre ha dicho eso de "estás en medio como el jueves".
Ahora, con la edad, uno pierde la capacidad de reflexión sobre las cosas minúsculas. Pero sí recuerdo que de pequeño pensaba: "a mí en medio, en medio... me parece más en medio el miércoles".

Porque claro... el sábado y domingo no cuentan.

Pues eso.

Y como estamos en medio... pues de todo hablo.

Que quería, si me sobraba algún duro de la reforma y me cupiera... comprarme esto. Ni una cosa ni la otra.
Que quiero tocar, por tanto.
Que no se pueden ver fotos del salón del automóvil de Ginebra. Porque querría esto. Y est o. Y esto. Pero, siendo más realistas, esto. Y un C30.
Que mañana en la Flauta Mágica. A las 21:00.
Que a ver si pierde el madrid.
Que el jueves que viene igual la casita por fin parece una casita...
Y que... bueno, pues eso. Que es el día de en medio.

Sed buenos.

Preguntas

2010-03-09T08:42:00.002+01:00

Preguntas que nos salvan de las miradas que esperaban una contestación en firme que no tuvieron.
Preguntas que evalúan, sonsacan, dictaminan y ejecutan aun antes de haber salido del compás de las interrogaciones.
Preguntas que nos esperan, pacientes, al otro lado de la puerta.
Preguntas tontas, fáciles, que respondemos sin mirar, por si el brillo de las cosas nos confunde y damos largas cambiadas, o cortas vestidas de comunión.
Preguntas que somos, que hacemos, que nos vendemos, queriendo saber algo que no queremos, que ya sabemos, que no tenemos.
Preguntas que recibimos, escuchamos, alquilamos, pidiendo saber algo que queremos, que no sabemos, que ya tenemos.
Preguntas todas, una, tras la otra, y tras aquella otra, una.
Preguntas de salón, de banquete, de sofá. De cama, armario, entretelas. Preguntas vestidas de domingo. Preguntas invitadas a la fiesta.
Preguntas queridas, amables, necesarias, que como pequeño y único defecto tienen... que al final, para poder pararnos a respirar... necesitan, por lo menos, una respuesta.

¿No?

Marzos

2010-03-08T09:19:00.002+01:00

Mi madre en su día pensando en hacerse del Plus, cosa de la que toda la vida renegó, para que yo no tuviera que andar complicándome la existencia para ver los Oscars.
La noche con mi tío Pedro (pareja mía para aquel programa de cine de Telemadrid al que nunca fuimos, Max Madera) y los cafés.
Intentos autónomos, antes de la internet, radio en oreja.
Las noches con Roberto. Las mejores sin duda. Los mejores Oscars. Véase.
Y luego el trabajo, la obligación de lunes, el no poder jugársela... y aún así... ayer llegué hasta donde pude.

Cuando en enero de 2006 creé este blog, en la categoría puse Entretenimiento, porque pensé que hablaría de cine, música y libros. Al final, de música sí, pero de lo otro...

A mí me gusta el cine, con la bota empiná. De autor, de hostias, de Hollywood. Y ya está.

Y que viva El Gran Lebowski.

(y este domingo, CineFórum...)

Todo

2010-03-07T22:36:00.001+01:00

Total y absolutamente desquiciado.

CHƯƠNG TRÌNH

2010-03-05T09:51:00.002+01:00

En vietnamita, porque está más que justificado.

- Viernes tarde: Curso monitores. Juegos alternativos.
- Viernes noche: teatro.
- Sábado mañana: casita y ribera de curtidores.
- Sábado tarde: se aceptan amigos para ver el Barça. Mi compi no está.
- Sábado noche:
- Domingo mañana:
- Domingo tarde:
- Domingo noche:

Nótese el amplio número de espacios en blanco. Han de rellenarse con:

Hacer de una puñetera wez la web de Dreamweaver.
Hacer el cartel de los toritos.
Brindar por Volvo.
Ver a mis amigos.
Y sacar brillo a las estrellas.

Dos cosas

2010-03-04T09:02:00.004+01:00

Primera, de menor calado e importancia.
Pinchad aqu í.

Segunda.

No ha llegado.

Lo ha intentado el cabronazo, pero no ha llegado. 22 de febrero de 2010. Todo par. Si cuando digo yo que los número pares... Por eso, con impecable estilo, ha doblado con 17.

No pongo foto porque sólo le he hecho en mi vida una... y si la plancho aquí igual se os corta el café de la mañana.

Pero lo que sí puedo es pediros que donde estéis, toméis lo que toméis (café, sol y sombra, agua, coca cola, mosto, Postobón...) alcéis el recipiente y solos, acompañados por alguien que lo conozca, o que no lo conozca y tengáis que explicarle (después de brindar) de qué coño iba la cosa, brindéis por el que seguro será, y eso que hasta el 31 de diciembre aún nos queda, el special guest star de nuestro anual in memoriam.

Por las veces que mordió mis deportivas, por esas miradas por encima del hombro (bueno, por encima de las cataratas), por esas fornicaciones de cojín, por ese mascar distraído, por ese diente siempre asomando, porque "el chucho demuestra cierta querencia o animosidad para con el lugar", porque "qué coño, que golerá a chocho"... por estos 17 años de pelo poco suave... brindemos.

Queridos, amigos todos... por Volvo.

Se espera, por parte del que en su día nos lo presentó, que convoque fastos fúnebres regados con johnny walker. Si no, lo haré por mi cuenta. Para que brindemos.

Sed buenos. Él no lo fue en su puta vida.

En la oreja

2010-03-03T10:09:00.002+01:00

Porque si lo llamo "Al oído" igual me llama el autor del fantástico libro "Uno" y me acusa de plagio. Y no hablo de Richard Bach.

Pero el caso es que paso gran parte del día con una voz al oído. Me dan venas, claro, como a todos. De ahí que Spotify siempre me sugiera cosas coñazo de los 70. Culpa mía por tener tan trillados a los Simon & Garfunkel.

No obstante, pese a mi recurrencia clásica a la voz de Vedder, no suena tanto como querría (sólo de ponerlo me dan ganas de pausar lo que suena y escucharme Amongst the waves - vaya, ya lo he hecho).

Esta semana... Amos Lee. Y Vedder claro, en el Into the Wild (increíble Hard Sun). Y Ben Harper, esos primeros discos tan increíbles. Y antes he mirado con ojos golosos a Matt Costa.

Igual, para la tarde... los Depeche Mode. Y que digan eso de Wrong!

Esto era, claro, para informar. Y se admiten sugerencias.

Usos

2010-03-02T09:32:00.002+01:00

Que no osos.

Cambian los usos y costumbres. De las listas de distribución del Club Tancítaro al YahooGroups de Ningún Tonto. Del blog como escaparate al facebook. Y por tanto parece no tener sentido decir aquí que el próximo jueves 11 de marzo a las 21:00 cuento cuentos donde siempre. Así que no lo diré.

Diré que a veces, y dependiendo de la luz que las ilumine... las cosas tienen mejor pinta. Si todas las mañanas fueran como ésta... igual no estaría como estoy.

Mientras..

El balancín

2010-03-01T09:09:00.002+01:00

Si los viernes digo lo que creo que voy a hacer el fin de semana, y el lunes digo lo que he hecho... convierto este blog en un balancín... y en una mierda.
Pero es de bien nacido ser agradecido, así que, por esta vez, y sin que sirva de precedente, me balanceo:

- Cena de apoyo, soporte, control, consejo. De amigos.
- Casas que no dicen nada. Casas cerca de un río.
- Toletum. Gracias a David, que no leerá. Y a los demás. Lejos está bien a veces.
- Horas para dar vueltas, horas para decir cosas, horas para reemprender cosas. Horas.
- No gano al ciudadelas, pero gano la encuesta, pero me dejo el premio sobre la mesa. Gracias César y Helen.
- Visitas cortas de las que, sin duda, merecen la pena.

Oye, ni Dw, ni Ai, ni TwisterWill ni hostias. Vergüenza debería daros oye.
Mañana, noticias.

Y esta semana, la charla que se me demanda.

Ale. Cogiendo aire. Inspira... expira.

Agenda

2010-02-26T09:28:00.002+01:00

Aaaaaaaaaa ver.

Totum revolutum. Cinefórum (Chaplin, por fin), Toledo, el Barça, casitas, mueblitos...
No pongo el orden porque... no digáis nada... pero creo que nos están siguiendo.

Nota al pie. Igual se jode al acabar... pero por ahora... Ronda de Guardia es la mejor novela que he leído hasta el momento... del Mundodisco. Madre mía. Sólo para amantes del asunto.

Ale. A verse...

Puntes breves

2010-02-25T08:33:00.002+01:00

Envidia oye de salir del metro y encontrar arriba de las escaleras, a pie de calle, a dos que se despiden, con sendos pedos, hasta la noche. Las 8:20 y están borrachos, no yendo a trabajar. Lo dicho, envidia.

Yo, no obstante, y dado que el día de hoy se presenta movidito cuanto menos (con lo poco que me gusta a mí ir de acá para allá, chico), os dejo dos citas para la reflexión (y eso que es jueves):

"Mi madre dice que soy insidioso", Nobby Nobbs.

"Y tiene razón", John Keel.

Si ya lo decía yo antes... dando la razón a Marcos, que siempre ha dicho que donde esté la Guardia... Joder con Vetinari. Joder con Vimes.

¡¡¡Y que viva la Gloriosa República Popular de la Calle de la Mina de Melaza!!

De mí mismo

2010-02-24T08:38:00.000+01:00

¿Tan poco queda ya de mí, que todo lo que escribo habla sobre lo mismo?

Mejor entonces, hasta que sepa qué mejor decir... dejar caer la pluma.

Dos males

2010-02-22T08:52:00.001+01:00

Mal, muy mal, ya de mañana. Creo que no es gastroenteritis lo que me pasa, sino alergia.
Mal, muy mal, por tanto. No quiero, y suena a crío, pero no quiero.

Lo demás... de lo demás sólo importa una cosa. Y yo ya tengo una respuesta.

Pd.- Por cierto, profecía autocumplida. Di 300 vueltas.

Lo que me espera

2010-02-21T21:05:00.001+01:00

Y nada que decir.

Sobre

2010-02-19T10:57:00.003+01:00

Hay un gato durmiendo, enroscado, sobre la tapa del piano. Por más fuerte que el pianista aporree las teclas al felino no parece importarle. Quizá el resonar afine con su ronroneo. Quizá le guste el be-bop. Tal vez no tenga donde ir.

Al ritmo de la música, como volutas, los cuerpos se retuercen, giran, se sostienen apenas. Todos en el ritmo binario, presos de patas en él.

Sólo el gato no parece ceder al empuje, sólo se esconde de perfil entre las rachas de notas. Sólo él, que es un gato durmiendo enroscado sobre la tapa del piano. Y yo, que a través del filtro torpe de las lágrimas miro mitad envidioso mitad hastiado desde la esquina más oscura del sálón. Quieto y silencioso. Como un gato durmiendo enroscado sobre la tapa del piano.

Versión

2010-02-16T22:36:00.001+01:00

Mi versión del cielo se cimenta en diversas pequeñas cosas. Por ejemplo: las palmeras de chocolate, los quesitos, los paseos por la mañana, la luz de las estrellas caídas.

Dicho lo cual, bienvenidos al purgatorio.

Volveré cuando tenga las respuestas, y me deje de doler la cabeza.

16

2010-02-16T20:27:00.002+01:00

Siempre es 16.

Que apaguen la luz

2010-02-16T08:53:00.001+01:00

La cabeza.

Y todo lo demás.

Mal

2010-02-15T09:14:00.001+01:00

Mala noche. Mal día.

Malas ideas.

In the inside

2010-02-14T14:20:00.002+01:00

Es domingo, y somos canción.

Gracias Pepe. Gracias Bea. Gracias Laura, Víctor, Irene, Silvia. Gracias Tala. Gracias Madame. Gracias Marcos. Gracias Sergio.

Ordine del giorno di primavera

2010-02-12T11:30:00.001+01:00

En el metro un fulano, cuya descripción aporta poco, toca la Primavera de Vivaldi con su violincito. Cierto que el pollo va algo lento de tempo, y el metro hoy, con Madrid a 2 grados, no transmite aires de mayo. Pero sigue siendo la Primavera de Vivaldi.
Pues bien. Sudamericano de nacionalidad desconocida, de metro cincuenta y algo (medida a ojo), le dice a su acompañante (misma descripción) según pasa a mi lado: "anda, que podía tocar algo más alegre, que ya pasaron las navidades para andar tocando villancicos".
Villancicos. Poco alegre. La Primavera de Vivaldi.
Madre mía. Los jinetes del apocalipsis, Paganini, Adrian Udescu y todos los santos profetas... alzados de sus tumbas corren en este momento a impartir docencia, guadaña en mano. Madre mía.

Por eso el titulito de la agenda.

- Viernes tarde: siesta y ver casita.
- Viernes noche: la fiestecita con espectáculo en la que actúo.
- Sábado mañana: [fill in the blank spaces] (aunque augusto despertaría en la Travesía de Serrallo).
- Sábado tarde: sesión CEYFE: Campamentos.
- Sábado noche: [fill in the blank spaces] (aunque el Tala me ha dicho que incluso se disfrazaría... así que si hay propuestas...)
- Domingo mañana: sleepin' when wet. Y Dreamweaver.
- Domingo tarde: ?cinema con la mia mamma? Y aluego latleti.

Catilina dixit.

The times they are a'changing, aren't they?

2010-02-11T08:52:00.004+01:00

Vuelvo a casa en metro de darle un vistazo al pisito (no comments) y en el metro me cruzo con tres chavalitos.

En mi época hubieran sido grunges, o heavys. Pero ahora no sabría yo definirlo...
Deduzco de lo que hablan que:
a) Tienen o quieren tener un grupito.
b) Uno de ellos toca el piano.
c) Buscan batería, y andan con las mismas cosas con las que andaba yo de aquellas: que cante el Negro, no el Negro no, a ver si liamos al Tala para que toque el bajo...
d) Las cosas cambian, pero no tanto.

Porque el cd que miran mientras comentan podíamos hacer un cover es el Nevermind. Porque tienen la misma cara de gilipollas que teníamos nosotros. Porque la cosa va de lo mismo.
Pero cambian... porque en lugar de versión dicen cover (yo me enteré en 1º de carrera de que cover era versión y no carátula... ¿o es las dos cosas?) y porque en lugar de probar baterías dicen que van a hacer una audición (y no me digáis que eso es porque son pijos, porque se bajaron en oporto y vistalegre).

Ganas me dieron de ofrecerme... pero claro, iban a haberme puesto cara rara: carca gordo vestido de pijo naranja dice que sabe tocar la batería... cosa además totalmente falsa. Porque, como dije aquí en su día, ya no sé.

Y como prueba final del inmovilismo humano... en Antena 3, "Farmacia de guardia, la última guardia" (a.k.a. el non plus ultra del topicazo casposo). Si nos viera Dylan...

Vamos... que llega uno a casa con ganas de... alquilar local, y hacer calimocho. Si yo tuviera una batería... delante...

Pd.- Y antes del pisito... había pasado por la FNAC. A saber: Manual de supervivencia Zombie, la segunda entrega de las aventuras de Johnny Maxwell (Sr. Pratchett) y... Ronda de noche, la última entrega en castellano de la afamada serie... Mundodisco. Claro. 50 euros en libros, así, sin preguntar.

Así de simple

2010-02-10T08:38:00.002+01:00

A medio subir las escaleras del metro, el caballero de calva radiante (por cuanto irradia los reflejos fluorescentes), se da la vuelta, y vuelve al andén.
Ahí bah! Los donuts!
o
¡Joder! ¡Las llaves!
o
¡El informe Spencer's!
o
¡La bolsa del gimnasio!
o
...
o...

O mejor me vuelvo a casa.

Así de simple. Oye, que me lo he pensado mejor... y me voy a casa.

Maniatado

2010-02-08T15:01:00.001+01:00

Nada que ver con los lunes, aunque para el común de los curritos tienda a ser motivo suficiente.
Es más bien la niebla que se arrastra y emborrona los sentidos. Eso sí. Porque pensar en un sólo número cuando las cifras bailan alrededor... resulta demasiado complicado.

Por explicarme. La obra finaliza pegando coletazos que requieren una atención que no tengo. Y de pronto hay plazos de cosas que llegan y piden un paso que, en pro de la limpieza, me gustaría no darles. Pero es que estamos en febrero... y esto lleva un rato funcionando.

Eso sólo de la obrita. El libro que da guerra (ya hablaré), los cursos que dan guerra, lo de siempre que da guerra.

Y yo en medio, queriendo hacer para que las cosas sucedan... y encontrándome maniatado por las circunstancias.

Dormir... por favor.

Agenda

2010-02-05T11:23:00.002+01:00

Quería poner el título en idioma asociado... pero Google Translate no tiene Somalí, y si le preguntas cómo se dice agenda en Afrikaans... te dice que agenda. Claro, no les debe hacer falta la palabra. Mira, una cosa que envidiarles... Si lo que supongo tiene algo de cierto.
¿Y por qué en somalí? Por esto. No saco la mala lengua por respeto... y porque no se me ocurre ni qué decir.
Sí se me ocurre qué, sin embargo, con esto otro. Y lo digo: "joder, qué envidia". Envidia de escribir así. Envidia de vivir un momento en que las cartas eran, quizá, la única manera (y eso que yo aún uso su equivalente siglo XXI de cierto noble y diario modo).
Pero que nos distraemos del asunto que nos ocupa. Ale:

- Viernes tarde: ir a la casa, ver cocina a medio montar, esperar a mami, ir a Loranca a ver tíos míos, volver a la civilización.
- Viernes noche: en algún momento, hacer de taxi y de hospedería.
- Sábado mañana: paseo por arganzuela, buscando pisos, paseo por latina, viendo botas... y como estamos tan cerca... a ver la casita de nuevo.
- Sábado tarde: desde las 15:00h sesión del curso de monitores a cargo del TPTT (Timón y Pumba Teaching Team, aunque la de cartografía la dará el RJ&Mas - Rey Julien & Maurice asociated).
- Sábado noche... a ver si se puede ver el Barça, que llevo dos semanas faltando... y si no lo veo yo metemos menos goles. Y luego... no se sabe.
- Domingo mañana: programa por determinar.
- Domingo tarde: sí, lo sabéis, lo sé, se sabe: Illustrator. El tema de hoy: creación artística. Ni puta idea.

Nos vemos, ¿no?

Sed buenos.

La mala lengua v2.0

2010-02-04T09:41:00.004+01:00

Artículo 44

Viene la señora Felisa contenta escaleras arriba. Y en lugar del rabo, como el gato gordo azote de alimañanas que vive, se conoce, en el alfeizar de la ventana del tercero, menea el bolso cuando llega a su casa porque su nietecito Felixín ha hecho de Luis Mejía en la versión escolar, para niños de 11 años, del Don Juan Tenorio de Zorrilla.
En ese momento baja por la escalera (debe venir del tejado, el muy tunante) Teddy Bautista, y le apuñala a la señora entre el tetamen sexagenario, rasgando abdomen abajo para posteriormente extraerle la entraña con sus dedos codiciosos. Claro, es que como era en el salón de actos del cole, la cosa ha salido gratis... y eso no hay quien lo permita.

Apenas duerme la señorita Macarena porque mañana sus niños de 7 años recitan, y representan, el "Give Peace a Chance" del peludo gafudo. Y cuando por fin consigue cerrar el ojo, de debajo de la cama sale la fría mano de aquél que mancilló el Judas de Lloyd weber para agarrar sus tobillos solteros y forzarla a perpetrar actos denigrantes en pago, entiéndalo señorita, de los derechos que vulneran sus 22 criaturitas canoras.

Esto es absurdo.

En lugar de perderme en retórica (jolín, piensa mi ego literario), voy a decirlo clarito. Que si me enredo en disquisiciones tales como la democratización cultural, no acabo, y esto empieza a quedarme largo.

No me suelo meter mucho con el asunto (apenas un par de veces) porque el tema cansa, y me gusta a mí, exclusivito oye, sacar la lengua a humedecer otros diversos menesteres.

Pero claro. Se me da la vuelta el píloro.

Vamos a ver. Los niñitos de 17 años no representan en el salón de actos del colegio/parroquia/asociación los "Cuatro corazones con freno y marchatrás" del Poncela para retirarse en el estrellato. Lo hacen para difundir cultura. Lo hacen para imbuirse en la cultura. Lo hacen, como cualquiera que haya participado alguna vez en su vida de un proceso educativo, para aprender. Aunque luego saquen 2 duros para pagarse el viaje de fin de curso.

Ni artículo 44 ni leches.

Del cabreo no me llega ni para decir más, porque de obvio da vergüenza, ni para lamer el sello que rubrica... mi mala lengua.

Innegable

2010-02-03T08:35:00.001+01:00

En cuanto cae la noche, se calman las aceras, se duermen los mortales... me nace mejor la prosa, y me corre más rápido el ratón.

Vamos, que a los hechos me remito.

Si es por aportar pruebas...

Noticias

2010-02-02T08:56:00.000+01:00

Tantas son las noticias que le encienden a uno que al final, por aquello de que el espacio es curvo, se le acaba dando la vuelta la mala hostia convirtiéndose en desidia y apatía.

Joder... qué asco de mundo tú.

Sinsentido

2010-02-01T08:54:00.002+01:00

Porque intento poner un vídeo para que os reciba al lunes, y me pierdo ente Johna Lomu, Fergie y su Be Italian, Henry haciendo malabares y los Barón Rojo.
Porque no entiendo qué sentido tiene trabajar por las mañanas tan temprano, cuando a mí de toda la vida lo que se me da bien son las noches.
Porque disfrutar de un fin de semana no siginifca descansar el fin de semana. Y ahora... horas de sueño.
Porque si le pregunto al oráculo de Delfos por las decisiones futuras, la muy puta se me ríe en la cara.
Porque es lunes ya... y empieza de nuevo, sinsentido, otra semana.

אַגענדאַ

2010-01-29T13:02:00.002+01:00

En yiddish, por Saul Laski (lo buscáis coñe).

- Viernes tarde: abrirles la puerta a los del sófa, que vienen a medir si cabe por la tiny door. Y ver un poco el percal. Y luego sacar provecho de una ausencia.
- Viernes noche: Sacando provecho de una ausencia volumen 2.
- Sábado mañana: ... volumen 3. O ir a comprar una cama.
- Sábado tarde-noche: CF del Sr. Delgado... y cumple.
- Domingo mañana: el humanoide al que llama anda tostado o fuera de cobertura.
- Domingo tarde: sí, sé que lo sabéis... ILLUSTRATOR!!!! Aunque igual hago una concesión, y voy a un cine temprano con la mamma.

Pues eso. Puede, como siempre, que halla variaciones. Y puede que no.

Os veo...

Leyendo

2010-01-28T12:33:00.002+01:00

Pues leyendo el periódico. Que a saber también, pero bueno, parece que la cosa venía documentada por la Fundación del Osito Verde y por algún ente prodigioso más.

Que el 81% de los jóvenes entre 17 y 24 años sólo tiene como ocio el nocturno (léase beber, salir, el rollo de siempre, meterse mil rayas, hablar con la gente... llegar a casa a las 7 cuando abre el metro porque el búho no debe existir...)
Que el 19% lee algo. Y mismos guarismos (cómo le gusta a mi tío Juan, que se ha leído más libros del Sr. King, dice él, la palabreja) para el cine o el teatro.

No saco la mala lengua de paseo porque ya aburro.

Así que sin retórica coñazo (ole descripción de mi columna más querida).

La culpa la tienen los padres.
Y los que le hacen las portadas a Benito Pérez Galdós. Si pusiera más sangre... coño, o taberneras rollo Tika...

Porque nosotros íbamos de botellón (según salía de rehabilitación, la rodilla con 16 años...), y luego a garitos, y llegábamos a las 7. Y fumábamos porros. Y algunos le daban a la loncha, otros al champiñón mágico... Y jugábamos al fútbol sala, hockey, rugby, judo. Y tocábamos la guitarra, la batería, el piano... Y leíamos al Sr. King, a Baltasar Gracián, a Umbral, a Margaret y Tracy, a Morcoock, a Alan Moore, a Larra, a todo quisqui.
Y nos daba tiempo.

Así que estos chicos lo que les pasa no es que sean tontos... es que son poco hacendosos... y no les cunde.

Madre mía.

Pd.- Mismo periódico (20 min), páginas más, sobre profes a los que sacuden los alumnos, y los padres de los alumnos.
Pd'.- Le llevo a mi madre el ejemplar... para que deje de decirme que qué pesado soy con el tema.
Pd''.- Una de mis primas se echa un lío y le dice a mi madre: "Y dile al primo que éste sí que lee".
Pd'''.- Pues eso.

La noche devuelta

2010-01-27T08:33:00.002+01:00

No es decir que la noche sea el mimbre fino pero numeroso que alimenta la fogata, en el claro del bosque, que ilumina mis palabras. No es eso. Pero lo parece.
Porque desde que he perdido la noche, desde que la línea firme del cambio de fecha me pilla siempre en la cama... las palabras no vienen a verme.
En el cine, porque aunque no es de noche se está como a oscuras, se me ha podido ocurrir algo. Pero ya no lo recuerdo.
Paseo un cuaderno negro con su boli negro por el mundo y hace meses que no lo abro, ni tan siquiera para leerlo.
Debe ser sin duda la noche, que me amparaba, me esperaba, me entretenía, me ofrecía el consuelo a cambio de las mañanas.
Sí, necesito que me devuelvan la noche.
¿Y quién la tiene secuestrada, sino uno mismo?

Porque debe ser la noche. Mejor echarle la culpa a algo que me da para escribir, que echársela a lo que realmente sé que la tiene.

Y no etiqueto esto... porque no me lo merezco.

Con bolsillos

2010-01-25T15:54:00.002+01:00

Los dolores de cabeza, los constipados, las mucosidades de día, los mocos malvados de noche, las toses y estornudos, e incluso los picores... se curan, de toda la vida, con las faldas con bolsillos, de vivos colores.

Es tan fácil como andar, como seguir tirando. Aunque enuncie las preguntas ya más alto, sigo prorrogando las respuestas. Y no es cobardía esta vez, ni timidez siquiera. Es, por una vez, reflexión, calma... y hacer las cosas con cabeza.

Y con faldas de vivos colores... con bolsillos.

Lagendáá

2010-01-22T09:35:00.002+01:00

Con acentó.

- Viernes tarde: coche al taller, tal vez cazar un colchón.
- Viernes noche: nu se sabe.
- Sábado mañana: algo de rebajas tal vez?
- Sábado mediodía: probe migué y los chuletones serranos.
- Sábado tarde: coñe prisas, habrá cacer la digestión!
- Sábado noche: nu se sabe, pero el Barcelona juega a las 20:00h.
- Domingo mañana: nu se sabe tampocu.
- Domingo tarde: con todos ustedes... el illustrator y los deberes de CICE...

Poco más. Os veo, sin duda.

Otra vez

2010-01-20T09:15:00.002+01:00

Lo fácil que es decirlo.

Sobre todo para el que pasa 3 horas de noche intentando no rascarse, paliar con alguno de los mil ungüentos... sin conseguirlo.

Que a nadie se le ocurra decirlo.

Por favor.

La mala lengua v2.0

2010-01-19T09:02:00.004+01:00

Más de lo mismo

Hablar de educación es algo que he dejado de hacer por prescripción médica (mi médico, que como es de ciencias...)
Pero se acumula la bilis alrededor de esta mala lengua mía, y claro, cuando no se le da salida, acaba haciéndose una pasta infestada de grumos que no hay quién haga correr píloro abajo.
Sea.
La universidad de Sevilla se pone a legislar lo ilegislable (si "el Willy" de la EUITI levantara la cabeza).
Las universidades Catalanas (y la UJI) siempre un pasito por delante.
Los que mandan (hay Dios mío) se ponen a hablar de algo de lo que en el fondo no tienen ni idea (que la reforma, imbéciles, no la hace Bolonia, ni la LOGSE, ni Educación para la ciudadanía, ni Gabilondo o Pilar del Castillo, ni ninguno que salga en la prensa. La hacen los profesores, que quieren cambiar, o no quieren, y no como gremio, si no como personitas que son, con sus virtudes y sus miserias)
Munilla... en fin.
China que sigue a lo suyo (que no le gusta el crossover Dune-Los Pitufos, oye).
Y mientras la portada de El Pais.com que muestra lo que sigue:

Ole la corrección gramatical.
Y mientras a los leídos les da por entoligarse a la salud del literato.

Ni por dónde empezar, chico...

La educación, como diría el Conde, no es cosa de risa. Sin embargo le entra a uno un estertor a medio camino de la arcada que pone en valor el dicho de "me río por no llorar" cuando lee o escucha lo que se diga del temita.
Porque dejamos que timoneen el futuro del país una panda de nefandos, cuya gestión saludable deviene en que el ministro Gabilondo tenga que decir, en respuesta a que si no le da envidia Finlandia, que los niños españoles son los más felices de europa hasta los diez años.
Lo que viene a ser lo mismo que decir que en 5º les acaece la debacle.
No miren por la ventana, señores, que no da vértigo, sino vergüenza.
Hablo en balde, porque la cosa no tiene remedio.
Porque los cambios se hacen con dinero, y si ya antes no había...
Porque los cambios se hacen dirigidos... y en este país los que dirigen los cambios (Ministros, Secretarios de Estado, Directores Generales...) tienen la misma estabilidad que un violinista en el tejado. Vamos, que no es aquello de donde dije digo digo Diego, sino que era Diego cuando lo dije, y ahora a saber quié coño soy, o cómo me llamo.
Porque le cedemos espacio de atención a sujetos mal hablados, incultos, ineptos, que nos cuelan entre el "un poquito de por favor" y un "pues va a ser que no" sarta tal de vulgarismos que quizá no estaría de más llevarlos de nuevo al cole.
Porque ayer mantuve discusión de oficina sobre si Auditoría se escribe con tilde (aunque la palabra tilde sólo la usaba yo) o no. A favor de la tilde: yo. En contra: el corrector de Word. Ay madre.
Lo que hay que hacer es leer, coñe, lo que sea que tenga lomo (no vale si sólo tiene grapas, que te pueden clavar el Hola). Que de leer sabe uno, cuando no sabe, que no está sabiendo, mientras sabe, al mismo tiempo, que debería saber. Y eso es despertar el interés por el conocimiento. Y eso es cultura nacional. Si no se lee, no se sabe lo que no se sabe. Y sí, a lo mejor es más feliz uno en la ijnoranzia. Pero... conon todos mis respetos, y a tenor de lo vivido, como diría Pepe Domingo, yo... leo.

Y además leyendo, al final, como los colegas del Joyce, te acabas yendo de pedo. QED.

No consigue mi lengua quedarse a gusto, porque no sabe si quiera si debería haber empezado a salir de paseo. No me quedo a gusto yo, porque queriendo decirlo todo... he vuelto a no decir nada.

Covarianza

2010-01-18T08:51:00.003+01:00

Pues el hecho de que la agenda de los viernes se desvíe poco de lo que finalmente pasa el fin de semana... no sé exactamente qué significa. O se me ocurren diversos significados. Y por eso no pienso hacer más comentario.
Cuando este blog era más joven os ponía vídeo los lunes. Por aquello de que leyérais menos.
Lo que pasa es que amén de vídeos de fútbol no se me ocurre que planchar... así que nada.

Propuestas de la semana:
- No destrozar CICE tras la reunión que tengo hoy (que todo salga bien)
- Aprovechar cualquier concesión horaria para dormir (me muero de sueño)
- Intentar ser feliz.

Reflexión:
- Lo bueno de las pregntas sin respuesta es que, sin duda, mantienen un buen rato la tensión. Lo malo es... que no tienen respuesta.

Sed buenos, que es lunes.

La puta agenda de las narices

2010-01-15T09:14:00.002+01:00

Por variar el nombre. Y por ir a juego.

- Viernes tarde: ver la prueba de lacado del mueble del baño. Havein a lot' of fun.
- Viernes noche: cumple.
- Sábado mañana: clase del curso de monis. Técnicas de Aire Libre. Se admiten chuflas.
- Sábado tarde:
- Sábado noche: otra vez el Sevilla (si se puede), Excálibur (si se puede), ver lo que se puede.
- Domingo... all day long. Ni TW (por ahora), ni Ai, ni Dw, ni leches. Primer domingo en meses que no tiene compromiso alguno anotado. No strings attached. Vamos... que a saber.

Estoy cansado. La tos y otras historias me han tenido a vuelta de cama hasta las 4 de la mañana. Y así... mal.

Perdón

2010-01-14T11:26:00.007+01:00

Madre mía.

Fuente: El Mundo.

Bien/mal

2010-01-14T08:48:00.003+01:00

Como diría mi amigo Dani (hola Dani), hay cosas que están bien, y cosas que están maaaaal.
Está bien que no tenga deberes para el miércoles que viene (¿sacaré al fin de la agenda los domingos de illustrator?)
Está mal que a saber por qué razón ahora pasáis menos por aquí.
Está bien que vuelva a tener fecha para contar cuentos (y de paso vender libros).
Está mal que la web de mi editorial sea incapaz, un mes después, de vender uno sólo.
Está bien que deje de llover, al menos un ratito.
Está mal que siempre paguen el pato los mismos (como dice Sergio, el kilo de carne más barato del mundo es el de carne Haitiana... pobre gente)
Está bien que sea jueves, porque chicos ya queda menos para el viernes.
Está mal que las cuentas de la casa no me vayan a salir del todo (ahora viene el listo y dice: es lo que tienen las reformas, que se le van a uno de las manos; y yo le digo: MAL. Porque lo que se le va a uno de las manos es que el precio para pedir una hipoteca de 65.000 euros sea de 3.000. Y claro, ahora me faltarán 2.000 euros).
Está bien que me ofrezcan trabajo cuando nadie más lo tiene.
Está mal que a Dani le robe alguien las ideas para los anuncios.
Está bien que Adelita se fuera con otro, porque una tiene que irse a donde la quieran.
Está mal que se quede el pobre Sargento llorando, y cantando la tonada.

Sed buenos. O no, qué coño.

La mala lengua v2.0

2010-01-13T08:57:00.003+01:00

La señora del perrito.

Vaya por delante que Chêjov no tiene nada que ver con esto. O igual sí, porque como es ruso, y los rusos igual inventaron la nieve (que no... que es Johnny Depp... y sus cortauñas...).
El caso es que ayer un zote, que por acertar un día con una frase de repetición (un poquito de por favor... madre mía) alcanza el estrellato (se vuelva) y protagoniza obras de teatro como si fuera Jean-Baptiste Poquelin, siendo a la vez capaz de, a tres veces por entrevista, hacerse abanderado e inmejorable cónsul del dequeísmo más cafre, consiguió sacar de paseo tras días de asueto la implacable hoja (y no es Excalibur), la húmeda imparable (y no es Jeena Jameson), la azote de los ineptos (de eso no hay)... la lengua mía.

Vamos a ver, lameruzo. Como decía el prohombre, vamos por partes:
El culpable de que se eche sosa cáustica en los lugares de paso atestados de nieve, e incluso en las zonas de paso susceptibles de helarse, no es Pepillo Blanco, ni Zapatero, ni Esperanza Aguirre, ni Alberto Ruiz, ni el consejero de turno. Ni siquiera el humilde operario. El culpable es... el sentido común. Y la bendita experiencia humana.
El culpable de que tu lindo y blanquito West Highland White Terrier se meta para el cuerpo trescientos gramos de nieve en mal estado... no es Pepillo Blanco, ni Zapatero, ni Esperanza Aguirre, ni Alberto Ruiz, ni el consejero de turno. Ni siquiera el humilde operario. El culpable es... el lindo perrito. Ah, y tú, claro.
Porque prefiero cuarenta veces que se te intoxique el chucho (a ti, a Churchill, a Cuchi Valenzuela... a quien sea) a que se me anden partiendo la cadera los abuelos, los tobillos mi madre, o la rodilla yo.
Porque está muy bien poner cara de penita, sacar al cánido (ay Pablo Motos... ¿se te metió Ana Rosa en el cuerpo?) y decir que es más guapo que Pepillo (que es cierto, pero hijo, se te gastó la gracia a la segunda... ¡coño! como la frase) y que estás muy enfadado y que qué malos son los políticos que dejan que se nos envenenen las mascotas, sin tener ni puta idea de la patochada que está diciendo
Porque mi Nuska, encarnación del mal, Cerbero del Averno, azote de los perros repipi... no se comía las mierdas de señores maleducados que encontraba por el parque... porque le poníamos bozal.
Que ya tenemos una edad, por favor, para andar echando culpas al rey de lo que hace mi señora.

No me cebo, porque a personajes de este estilo no se les puede achuchar mucho, que bastante tienen con lo que tienen, y mi mala lengua, aun siendo como es, sabe cuando no se debe hacer más leña... del arbol caduco.